Стройотряд уходит в небо

Вечер в городском парке как и в самом городе выдался на редкость прохладным. После полуденной жары от которой пожухла трава и слегка подвяли листья на кустарнике, свежий ветерок и закат багрового солнца был воспринят людьми и природой с радостным воодушевлением. Трава приподняла свои сгорбившиеся стебельки, листья на кустарнике, которые он хитро подставлял лучам солнца тыльной стороной, чтобы избежать излишнего испарения влаги, развернулись лицевой стороной, источая благоухание напоминающее мёд, на радость пчёлам и бабочкам.

В самом конце парка, возле развалин бывшей городской стены, на поломанной скамейке, изрезанной вдоль и поперёк перочинным ножиком, надписями ругательных слов, каждый вечер собиралась небольшая компания местных бомжей и пьянчуг, которые приходили сюда лечится недорогой водкой из ближайшего гастронома на свежем воздухе.

— Водка она полезная её из чистой пшеницы делают — заключил небритый тип в помятом пиджаке

— Чем же она полезная — мужик с бородой в пальто на голом теле, напоминающий бомжа. — Нет ничего полезного, всё вредно. Даже жизнь вредна, от неё умирают!

— Я бы не был так категоричен Семён Сергеевич — она улучшает кровообращение организма, расширяет кровеносные сосуды, помогает при стрессах.

— Ой братцы смотрите что это? Чудо какое то идёт! — воскликнул тип в продавленной фетровой шляпе, показывая корявым пальцем с чёрным ногтем в сторону кустов из которых прямо на них шёл старец в длинной власянице, с развевающимися на ветру волосами, не по годам моложавым лицом и раздвоенной бородой в виде латинской буквы W. Приблизившись к ним он низко поклонился и сказал вкрадчивым голосом

— Здравствуйте добрые странники, божьи люди

— Чудик ты откуда — спросил высокий мужик с испитым лицом

— С того света — люди добрые

— А ты говоришь водка полезная, вот до чего алкоголизм человека доводит — пожилой человек в очках с толстыми стёклами поблескивающими в последних лучах солнца

— Чего вы привязались к человеку — наливая в граненный стакан водки — на чудик покушай, небось организм требует — протягивая выпивку

— Благодарствую — принюхиваясь к стакану — водка?

— Водка!

— Она полезная её из хлеба делают — опрокидывая стакан одним махом внутрь

— А я вам, что говорил — протирая очки носовым платком не первой свежести — дед знает толк в водке

— Ну как там у вас в дурдоме, хорошо кормят? Макароны небось три раза в день с капустой, только это и жрете наверное — тип в пальто с ехидцей

— А мы там не едим — странник — большей частью в гробах спим

— Тут не только алкоголизм, здесь шизой пахнет, как он только с дурдома слинять умудрился я не пойму, там же охрана стоит

— Ты как в дурдом попал дедушка, спился что ли?

— Как только помер так и попал туда — снимая голову с плеч, чтобы затем звонко прихлопнуть комара сосущего кровь на затылке. Когда голова была водружено назад на своё место рядом уже никого не было, всех как ветром сдуло, только пожилой человек ползал на четвереньках ища в траве очки, которые он уронил от испуга.

— Что ты ищешь добрый человек — ласково спросил Кустодий

— Очки потерял — с досадой, смотря на него снизу вверх осоловевшими зрачками

— Посмотри мне в глаза — повелительным тоном — теперь закрой их — наливая остатки водки прямо из бутылки на лицо, держа при этом руку на лбу — а теперь ты зрячий и наступил на очки которые хрустнули под ступней

— Мои очки — взвыл мужик — ты сломал их!

— Зачем они тебе ты же прекрасно обходишься теперь без них, встань и иди — дела знак рукой, что больше не желает его видеть здесь

— И вправду, чего это я — подымаясь с колен — спасибо тебе кудесник, а вот очки ты конечно зря сломал, а если я завтра опять зрение потеряю, кто мне новые проплатит? У тебя трёшки не найдётся, за моральные убытки так сказать. Буду очень благодарен. Заметив стальной блеск в серых глазах старца:

— Да конечно, ухожу, прямо сейчас, уже ушёл — пятясь задом, разворачиваясь, бросился смешно бежать подпрыгивая, зачем — то задрав руки кверху……

— На этот раз твоё произведение больше хоррор напоминает, чем фантастику о будущем нашей планеты — заметил я затягиваясь едким дымом из папироски оставленной мне Маратом.

— Бабушкины сказки под сорок градусов. Ты где сюжеты берёшь под эти истории? — недоверчиво поглядывая затянул Геннадий

— Автобиографические воспоминания — кто-то буркнул

— Если не нравится могу и не читать — обиделся Боря, словно прошлись сапогами по розовой мечте писателя

— Нет нравится конечно, перо есть, но нет морали, если это малый жанр, то надо зацепить читателя, он должен задуматься над написанным. Поэтому некоторые литературные деятели считают, что написать короткий рассказ сложнее чем роман, например.

— Я не согласен, мораль здесь есть и она одна — пить или не пить, вот в чём вопрос — тот же голос сзади

— Конечно пить, но с умом

— Это как? Подумал — выпил, ещё подумал — выпил, а потом передумал — не выпил.