Стуча в твоё сердце (СИ)

Открываю глаза — темнота. На моей голове кусок чёрной ткани. По шуму понимаю, что мы в машине. Руки мои связанны верёвкой за спиной, а по бокам кто-то сидит. Голова трещит, чувствую, как по затылку медленно течёт кровь. Хорошо приложили, уроды!

— Очнулся, — говорит один из похитителей. Чувствую прикосновение дула пистолета к шее.

— Дёрнешься и я тебя пристрелю, — кто таких идиотов берёт на работу? Если хотели убить зачем похищать?!

Молчу, жду, когда мы приедем на место. Хочу знать заказчика. У меня два варианта, Иванова и Фикс, Грека я откидываю сразу.

Едим ещё минут двадцать. Машина останавливается и меня тянут на выход. Запах бензина, лёгкий ветер и сырость. Я знаю это место! Брошенная заправка на выезде из города, за речкой. Выполняю всё, что мне говорят. Толкают на стул, связывают верёвкой и снимают мешок с моей головы.

Свет режет по глазам, и я жмурюсь. Медленно начинаю открывать их, сначала вижу только силуэты. Это нормально, учитывая то, что меня треснули два раза по башке.

Когда зрение вернулось, рассматриваю обстановку. Возле меня стоят два амбала, наверное, те, что поджидали меня на парковке.

— Говорили, что ты крепкий, а я тебя с двух ударов положил, — обращается ко мне один из похитителей. Начинает ржать, покручивая в руке биту.

— А ты со мной на ринг выйди, там и посмотрим! А так, не считается, — пробую завязать разговор. Но вместо ответа получаю кулаком по морде. Ещё один удар под дых, и ещё по морде.

Ржу и сплёвываю кровь на землю. Осматриваюсь вокруг. Я был прав, это помещение когда-то было магазином при заправке. Пару лет назад мы тут тоже держали парочку придурков.

Два окна забиты досками, дверей нет. Из мебели только стул, на котором я сижу, и в углу стоит бензиновый генератор для электричества, недалеко от него, небольшая кожаная дорожная сумка.

— Хватит. Сначала мне нужна информация, а потом можете развлекаться сколько хотите!

Голос женщины я узнал — Иванова!

— Он пришёл в себя, — жадно хватаю ртом воздух. Уроды даже передохнуть не дают.

— Давай, лей ещё воды, — я уже здесь более суток. Никак не могу выбраться. А ребята мои, наверное, думают, что я загулял. Это мой прокол. Если выберусь живым, надо будет подумать над этим вопросом. Но на парковке камеры, то есть?! Значить в конторе есть стукач.

— Ну, где она говори?! Или ты предпочитаешь сдохнуть из-за бабы?! — один из бритоголовых обращается ко мне. Вижу только одним глазом, второй опух от ударов.

— Чувак, поверь, я понятия не имею кого вы ищете, — готовлюсь получить ещё один удар, но вместо этого, тот кто со мной вёл беседу, падает на землю.

Слышатся выстрелы на улице. Бах! Что-то рвануло. Я расшатываюсь и падаю со стулом на землю, чтобы достать ножик из кармана.

Звуки стрельбы не прекращаются. Перерезав верёвку, пытаюсь встать на ноги, идти могу не лучше пьяной Ляльки. Подхожу к двери, аккуратно осматриваю периметр — чисто. Они все заняты перестрелкой.

— Ты куда намылился Гвоздь? — к спине прижимают что-то холодное и острое. Поднимаю руки вверх. Медленно поворачиваюсь. Смотрю на своего противника.

Только думал выхватить нож, как в помещение врываются и начинают палить из автомата. Падаю на пол, прикрыв руками голову, и отползаю назад к комнате, где меня держали. Бритоголовый повторяет мои действия. Доползаю почти до стула, на котором последние сутки сидел.

Как только выстрелы стихают, подрываюсь на ноги. Со всей дури бью братка той самой битой, которой они меня дубасили. Сразу нокаут.

Выбиваю ногой доски с окна, и выпрыгиваю на улицу. Бегу к посадке, периодически оглядываясь. Забежав в пролесок, приседаю на землю, мне нужно передохнуть и сориентироваться. Я всё-таки сутки не на пляже отдыхал.

Подбежав ближе к дороге, вижу три внедорожника и один микроавтобус. Подкрадываюсь ближе и прислушиваюсь к разговору.

— Приказ выполнили, все мертвы, но Гвоздя среди погибших нет. Нам его искать? — Говорит мужчина в омоновской форме и маске, стоящий возле джипа.

— Нет. Она ему доверяет. Оставь пацана в покое, — отвечает хриплый голос в салоне автомобиля.

— Понял.

Кортеж уезжает, оставляя несколько ребят для уборки. Тихо подхожу ближе, мне нужно на чем-то добраться до города.

Вижу брошенную машину, вся в отверстиях от пуль, но пофиг, главное, чтобы ехала. Пробираюсь не слышно к ней. Пробую завести двигатель — завелась. Даю по газам, и выезжаю на дорогу. Не думаю, что братва слышала, слишком заняты чисткой местности.

Еду к моему секретному месту. Надо взять другую тачку и лететь к кукле. Кто знает, что там творится? За два квартала до места назначения бросаю машину. Она может быть с жучком, а мне больше проколов не надо. Захожу в гараж, достаю свою сумку с «инструментами», кидаю в багажник и в путь.

Ехал, около трёх часов, останавливался несколько раз. Голова трещала, а тело болело от ран. Надо было хотя бы обработать их в гараже. Но у меня не хватило терпения, в голове было слишком много дурных мыслей.