Предвечерие, в котором Викентий Маркович Гречанский увидел тот волшебный дом, не оставляло причин для каких бы то ни было размышлений.
И ночь, что наступала так тихо и неслышно, казалось, готовит еще одно грандиозное представление…
CREPUSCULUM
(сумрак)
Голубиной полутьмой
называли евреи начало вечера,
когда тень еще не замедляет шагов,
а схождение ночи приметно,
словно приход долгожданной древней музыки,
словно приятный спуск.
В тот час, когда свет
мягок, словно песок,
дорога вела меня незнакомой улицей,
открытой в пламенном створе террасы,
чьи гипсовые венки и стены имели
цвет нежный, точно само небо,
которое возбуждало глаз.
Все – средний рост домов,
скромность колонн и дверных колец,
возможно – надежда, что появится девушка на балконе –
волновало мое сердце, полное желания,
словно прозрачная слеза.
Может быть, этот миг серебряных сумерек
перенес свою нежность на эту улицу,
сделав ее реальной, словно стих –
забытый и найденный снова.
Лишь позже я понял,
что та улица была чужой,
что каждый дом – большой подсвечник,
в котором горят людские жизни,
словно одинокие свечи,
что каждый наш необдуманный шаг
ведет нас Голгофой
– В последние годы мы часто встречаемся, милый мой Иньиго, – тихо сказал Эвгенио Франциско Фра Торбио, искатель приключений, известный как человек, измысливший театр чудес. Настоящее имя этого необычайного человека с длинными волосами и огромными седыми усами было Светислав Бедьик, но об этом мало кто знал. Родом он был из отдаленного горного селения в окрестностях Оршовы, города на устье реки Черны, где она впадала в мощный Дунай.
После жизни в Милане Эвгенио Фра Торбио сделался Catariribera – rivopotucalo, то есть пройдохой и бродягой.
– Наши встречи всегда предвещали беду, – ответил Фаустино Иньиго Асприлья, садясь рядом с приятелем на гладкий белый камень в парке у сожженной православной церкви. Ему показалось, что он слышит женский голос: «Для старика ты проделал долгий путь», – но Антигоны, храброй дочери Креонта, нигде не было. Не было ни олив, ни запаха лавра, ни песни соловья.
Роща, в которой они сидели, не была
–
Фра Торбио молчал и грыз зеленый стебель розы. От шипа проступила кровь на оттопыренной нижней губе, но Фра Торбио не было до этого дела. Он давно привык к боли и свежей крови – своей, а еще больше чужой.
Перед ними в торжественной тишине умирал день.
Георгий Фёдорович Коваленко , Коллектив авторов , Мария Терентьевна Майстровская , Протоиерей Николай Чернокрак , Сергей Николаевич Федунов , Татьяна Леонидовна Астраханцева , Юрий Ростиславович Савельев
Биографии и Мемуары / Прочее / Изобразительное искусство, фотография / Документальное