Стыдно не будет

«Прости, я не собиралась плакать. Все будет хорошо, сама знаю. Да не буду я рыдать! Оно само как-то получается! — злюсь на себя. Видимо, гормональное, я развожу мокрые реки по пять раз на дню, а тут еще и повод. — Просто эту квартиру папа купил. И все в ней. Я будто его оплакивать начинаю, когда там одна нахожусь.

— Езжай ко мне, — не задумываясь брякает Демин. Конечно же, я разговариваю с ним. С кем же еще? Кого еще я в состоянии слушать сейчас? Он далеко, но будто бы… ближе всех на свете.

— Что?

— Сейчас скину сообщением адрес, ключи у мамы возьми. Там уж точно Владимир Иванович ни к чему руку не приложил, при всем моем к нему уважении. Это я тебе гарантирую.

Смеюсь в ответ.

— Закажи комод или ковер, в тумбочке деньги. Что не нравится — выбрасывай. Мне пофиг. Хозяйничай, в общем, я приеду завтра вечером.

— А твоя мама ничего мне не скажет?

— О, она тебя обожает. Даже не сомневайся".

И вот я тут, в его квартире, одновременно в двух ролях: хозяйки и гостьи. Некоторое время брожу по просторной двушке, пару раз проверяю пустой холодильник, шкафчики. Жилье в стиле хозяина — все просто, со вкусом, ни одной приятной или безобразной детали, за которую мог бы зацепиться глаз. Обезличенное помещение. Единственное зеркало — и то на полу к стене приставлено. Однозначно, женщина бы в таких условиях не выжила, значит, нога его бывшей здесь не ступала.

Одна комната пустая, во второй — огромный диван. Напротив дивана — горка, на которой разложены техника и книги, в шкафу аккуратными стопочками хранится одежда. Штор нет, ковров нет. Как в гостинице или корпоративной квартире из шпионского фильма — личность хозяина просчитать невозможно.

После душа я переодеваюсь в его футболку и плюхаюсь на диван, натягиваю по шею одеяло, смотрю в потолок и отдыхаю после трудного долгого дня. Итак, мы в гостях у папочки. Я испытываю некоторый трепет, когда через несколько минут заказываю еду из ресторана на дом и называю адрес Демина.

Этим утром мне внезапно позвонил отец и предупредил, что не выйдет на работу. И завтра не выйдет. И послезавтра. Потому что ложится на плановую операцию.

Рома прислал следом сообщение:

«Янка, ты как? Совсем одна там».

«Как это одна? Вот же ты. Всегда тут. Всегда вовремя. Я же знаю, что ты есть». Что ты мой.

«Позвоню вечером. Пиши мне все подряд, потом прочитаю. Все будет хорошо, я долго вчера разговаривал с Владимиром Ивановичем, для паники поводов нет».

«Хорошо, я напишу. Вот скажи мне, Рома, почему так происходит? Ты знаешь ответ на этот вопрос? Дело во мне, да? Почему все и каждый относятся ко мне как маленькому неразумному ребенку? Почему стараются уберечь от правды? Я взрослый вменяемый человек. Какой они реакции боятся? Чтобы я что сделала? Из окна выбросилась? В обморок грохнулась?»

Я строчила сообщения Демину с особым остервенением. Пока умывалась, завтракала, потом на светофорах в пути и, наконец, в офисе. Никак не могла остановиться. Много текста, все, что на душе творилось. Потом хотела поудалять большую часть, но решила — ладно, пусть читает. Конечно, я не могу сказать отцу и трети того, что чувствую. Это было бы эгоистично. Мама, оказывается, поменяла билеты и прилетает завтра. Пашка тоже скоро будет. Все знают, что папе перенесли операцию с июня на конец марта, и только я одна даже не догадывалась, что эта операция вообще планировалась и что она необходима.

Оказывается, отец вообще не хотел ставить меня в известность, собирался снова якобы смотаться в Москву, но потом все же передумал. Он даже Роме позвонил, ввел в курс дела. Я узнала обо всем последней.

Они все считают меня девятилетним ребенком, который не в состоянии контролировать себя и свои поступки. Осознав это, я будто с разбегу в снег упала, шла и провалилась в яму, кожу аж покалывает, но при этом не расплакалась. Не разозлилась и не обиделась. Во мне будто что-то… переключилось, какой-то тумблер. Они меня недооценивают.

Я беременна от мужчины, которого знаю чуть больше месяца.

Мой отец ложится в больницу перед важной операцией.

В конце концов, ни Демина, ни мамы снова нет рядом, я совершенно одна.

Но при этом — в порядке. Держу себя в руках. Практически не плачу.

После ужина я утыкаюсь в подушку Ромы и моментально выключаюсь.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

* * *

Следующий день проносится еще быстрее предыдущего. Из-за Павла, который все время лезет под руку и не дает мне слова вставить ни на совещании с отделом маркетинга, ни в больнице у папы, я немного на взводе, но в итоге все же нам удается с отцом немного посидеть вдвоем на подоконнике в коридоре частной клиники и помолчать. Говорить особо не о чем. Любые его слова рискуют прозвучать как прощание. Любые мои — выдать детские страхи. Я не стала волновать папу беременностью, это бы выглядело перетягиванием одеяла на себя. Со мной все хорошо, сейчас важно другое.