Судьба в желтом платье

Я с тобою совсем не знаком.
Даже имя твое я не знаю.
Но при встрече с тобой я тайком
Робким взглядом тебя провожаю.
Ты пройдешь, как виденье из сна,
На беду, иль на счастье, быть может,
В моем сердце вдруг вспыхнет весна,
А глаза твои нежно встревожат.
О любви я давно позабыл
И вдруг – ты, как из сказки явилась,
Ты приносишь мне море стихов
О любви, что ночами мне снилась,
Я пишу, выбирая слова,
О чертах твоих девичьих, нежных,
Твоих кос золотая трава
Так мила на челе белоснежном.
Твои очи – мои две мечты,
Что одна на другую похожи;
В первой – счастье такое, как ты.
Во второй – ты и счастье вновь то же.
Мне с тобой было б все по плечу
И стихи – легче будничной прозы,
Я сравнить твои губы хочу
С лепестками прекраснейшей розы.
Все до капли мне мило в тебе,
Мне краса твоя сердце тревожит,
Я живу, удивляясь судьбе,
Что такая на свете быть может.

Внизу, под последней строкой вместо подписи стоял скрипичный ключ. Загадочное письмо заставило Валерию задуматься. Кто же это мог написать? Она перебрала в памяти всех знакомых ребят, но вряд ли кто-нибудь из них был способен на такие нежные и откровенные стихи. Да и в письме же сказано: «Я с тобою совсем не знаком». Тут она вспомнила Каролино-Бугаз и подумала: «Это он». Но тут же отмахнулась – как часто мы желаемое принимаем за действительность.

IY

Была суббота, середина сентября. Вечером ребята из общежития ушли в кино. Игорю в кино не хотелось. Он решил просто побродить по городу, как это часто делал раньше. Шел по улицам вечерней Одессы, объятой легкими сумерками, и думал о том, какой это необычный для него город. Где бы он ни был, в каком прекрасном городе не находился, а в Одессу всегда возвращался, спешил с радостью и волнением. Она нравилась ему всякой: зимней, когда все скупо припорошено снегом, тротуары и мостовая покрыты корочкой льда, по которому молодые одесситы спешат уверенно и бесстрашно, а одинокие старушки просят помощи, переходя улицу; или, когда на улице сырая погода, туман окутывает тоскующие портальные краны, с беспомощно свисающими стрелами, а вместо голубой морской глади – снежно-ледяное покрывало, сливающееся вдали с молочным туманом. Летней, когда солнечная Дерибасовская шумит, переполненная до позднего вечера пестрым и разнообразным людом, когда пляжи звенят тысячеголосыми человеческими хорами, а море, как сказал поэт, синее такое, хоть в авторучку наливай. Осенняя, когда под ногами звенит золото опавших листьев, которые дворники бессердечно сметают и бросают в урны, а внезапный порыв ветра срывает шляпу с солидного прохожего и тот бежит за ней вдогонку по Приморскому бульвару, пока ее не поймает кто-нибудь другой; когда тоскливый осенний дождь украсит улицы пешеходами с разноцветными зонтиками, умоет тщательно мостовую, и город уже веселей сверкает вечерними огнями, отражающимися в зеркалах луж и сверкающих тротуаров. Но, пожалуй, прекраснее всего Одесса весенняя, когда все меняется: лица прохожих становятся веселее, добрее; прозрачнее становится небо, мостовые и тротуары освобождаются от слякоти, деревья начинают наряжать свой зеленый убор, и затем внезапно замечаешь, что Пушкинская уже прячется в тени пышных, широколиственных платанов. В такие дни нельзя удержаться в комнате общежития. Хочется до усталости бродить по улицам, по берегу моря, вдыхать запах весны, моря и говорить о том, какой это чудный город – Одесса, какое чудо – весна.

Так, мечтая и вспоминая, Игорь не заметил, как пришел на морской вокзал. Вечер был прохладный. Вдруг услышал, как по радио объявили, что через 15 минут теплоход «Прут» отправляется на морскую прогулку. Это, наверное, последняя прогулка, подумал он, уже холодает, скоро закончится сезон. Взял билет в кассе и пошел к теплоходу. На этом маленьком суденышке людей сегодня было мало. Большинство – пожилые пассажиры. Уселся, как всегда, на корме. «Прут» отошел от причала. Он должен был зайти еще в Ланжерон, а затем пойдет в море.

В Ланжероне при посадке пассажиров, Игорю показалось, что он увидел знакомое лицо. «Неужели Колька, – подумал он, – у него же сегодня вечером должна быть тренировка».