Сувениры Тьмы

Волча поет, я, время от времени прихлебывая коктейль, подпеваю. Те, кто не принимает участия в исполнении, стоят чуть в стороне, чтобы не мешать людям, что, заинтересовавшись, остановятся, чтобы дослушать песню до конца. А таких бывает много - голос у Волчи золотой.

Между всех времен, без имен и лиц,

Мы уже не ждем, что проснется бриз!

К нашему дуэту присоединяются трое молодых ребят далеко не рокерской внешности. Ну что тут скажешь - эта музыка действительно будет вечной! Не верьте хит-парадам журналов "COOL" или "Молоток". Дерьмо, о котором там пишут, не стоит и одной строчки из любой песни "Арии" или Кипелова.

Небольшая пауза, которую заполняют гитарным звоном ловкие пальцы Макса, а после...

Слова взлетают в небо, словно молитва:

Что нас ждет? Море хранит молчанье.

Жажда жить сушит сердца до дна.

Только жизнь здесь ничего не стоит,

Жизнь других, но не твоя!

Я давно заметил - даже среди закоренелых фанатов "Арии", знающих наизусть все песни любимой команды, полным-полно индивидуумов, которым невдомек, о чем на самом деле рассказывает эта.

Как вам, например, такие строчки:

Нет, гром не грянул с небес,

Когда пили кровь, как зверье,

Но нестерпимым стал блеск

Креста, что мы Южным зовем.

И в последний миг поднялась волна.

И раздался крик "Впереди земля!" .

Допев, Волча отходит в сторону и закуривает. Конечно, сначала выслушав благодарности и аплодисменты троицы спортивных парней. Двое из них уходят, а третий, похоже, решил остаться. Начинает знакомиться с нами, после каждой фразы повторяя, как же мы, все-таки, здорово играем и поем.

Макс начинает наигрывать что-то в стиле "фламенко". Качок подходит ко мне и протягивает руку:

- Олег.

- Максим.

- Два Максима? О! Желание нужно загадать, - он что-то беззвучно произносит, глядя вверх, потом снова переводит взгляд на меня. - А вы к шансону как относитесь?

- Ну, смотря, к какому шансону, - пожав плечами, говорю я. - Если песня спета искренне, от души - как у Круга, например, - то нормально. А если человек вырос в интеллигентной семье и даже в "обезьяннике" не побывал ни разу, а поет при этом про зону и воровскую жизнь, - это уже попсой попахивает.

- Чертовски верно, дружище. Я тоже так думаю. Мочи! - Олег подставляет ладонь, я несильно хлопаю по ней. - Вообще, ты знаешь, я не из "блатных". В армии к шансону привык.

Мы погружаемся в сугубо "мужской" разговор. В армии я не служил, но имею за плечами богатый опыт ролевых игр и поездок по долинам и взгорьям России в экспедициях "черных археологов". Ну и спорт, конечно же. Так что "лохом", которого, в принципе, можно заподозрить в долговязом длинноволосом парне, я не являюсь.

- А знаете что-нибудь из шансона? - интересуется новый знакомый.

- Ну, разве только Серега. Он у нас самый старший.

Вообще, специализация Сержа - классические русские романсы. Но, как оказалось, он знает не только весь репертуар Круга, но и несколько хитов Ивана Кучина.

- Только что-то снова в горле пересохло, - жалуется он, взяв гитару.

- Сейчас исправим, - Олег достает из кармана мятый полтинник. Я вызываюсь сходить в ларек.

Снова очередь, но уже не такая длинная, как в магазине пятнадцать минут назад. И уж, конечно, никакого телевизора.

- Господин, - кто-то трогает меня за рукав. Повернувшись, я вижу мальчика лет десяти. Что-то в его лице кажется смутно знакомым. Глаза... Ого! Это ж тот самый пацан из Выборга, о котором рассказывали в телерепортаже. Значит, пока с ним все порядке.

- Слушаю, - улыбнувшись, говорю я.

- Вы не купите мне что-нибудь поесть? - странно, что из всех стоящих в очереди людей он выбрал именно меня. Мной же детей пугать можно.

- Ладно. Только - услуга за услугу.

- В смысле? - мальчик насторожился, но не слишком. Вряд ли ему доводилось иметь дело с теми, кто желает особых "услуг".

- Сейчас, - я отдаю продавщице деньги, получаю взамен две бутылки "Клинского" и протягиваю их мальчишке. - Отнеси одну бутылку гитаристу, а другую - вон тому, лысому, - кивками обозначаю Сержа с Олегом. Парень идет выполнять поручение. Я тем временем вспоминаю, что мне бы тоже не помешало утолить голод.

Беру себе гамбургер. Мальчик возвращается и смотрит на меня.

- Из дома убежал? - спрашиваю я.

- Ага, - кивает пацан. - Родители пьют, не могу я с ними.

- Хреново это, когда родители пьют. Так что тебе взять?

Мальчишка погружается в раздумья. А это может продолжаться очень долго.

- Слушай, дружище, мне ведь ждать особо некогда, - выуживаю из кармана сторублевую купюру. - Вот тебе деньги, купи сам, что захочешь. Да, шаверму большую возьми, ею точно наешься. Вон там продают, за углом.

- Спасибо, я знаю, - мальчишка, улыбаясь, топает к ларьку, где крутится на вертикальном вертеле мясная пирамида.

Я возвращаюсь к музыкантам. Но мысли мои уже далеки от веселого времяпрепровождения. Тем более, что Серж, глотнув пива, начал петь "Исповедь" Михаила Круга, к творчеству которого я отношусь без особого интереса. Если уж говорить о шансоне, то мне гораздо больше по душе песни малоизвестного барда Александра Михайлика. Но их в этой компании знаю только я.