Свет невечерний. Стихотворения

Еще вчера мне освещала
листва блестящие пути,
а нынче осень обнищала,
по ветру золото пустив.

Что ж, осень, нас судьба свела,

Ведь было дело молодое,
Когда на грешные дела
Я тратил время золотое.

Когда при ветрености чувств

Я жил, как дерево под ветром,
Казалось мне: вперед я рвусь,
Хотя на месте был при этом.

Когда надежды, как дожди,

Питали душу полевую,
Казалось мне, что впереди
Не встречу осень я пустую.

А нынче далями маня,

За то, что нам нужна свобода,
По миру, осень, и меня
Пустила русская природа.

…Брожу, как с латаной сумой,

С душой своею обнищавшей.
Прошу надежды золотой,
Любви и веры полной чаши.

«Река…»

Река.
Словно шляпой из фетра
дым принакрыл баржу.
Синею свечкой
от ветра
цветок-колокольчик
держу.

Колокольчик,

что подарила
река моим грубым рукам,
откуда ж тебя прибило
онемевшего к берегам?

Поэзии смысл

теряется,
когда с нее сорван сакрал.
Поэты сами срываются,
кто же тебя сорвал?

Сорвал,

словно синий голос,
певучей травы полей,
и стало то поле голым,
как небо без журавлей.

Но в онемевшем мире

сельного цвета —
чу!
За колокольчик синий
Свечку стихов засвечу…

Глубинка

Здесь аукнулась Ока
С голубым протяжным небом!
Не с того ли мне пока
Край глубиннее неведом.

Здесь, в лирических лесах,

Зарифмует эхо звуки
Глубже, чем в глухих листах
Стихотворческой науки.

Здесь прохладны васильки.

Загорелая пшеница,
Лишь подуют ветерки —
Желтым морем шевелится.

Жизнь у моря хороша,

Только все ж под звонким небом
Глубже хочется дышать
Здесь, где воздух пахнет хлебом,

Где неяркие цветы

Небу дух земли даруют
И цветут, словно целуют
Мир глубокой красоты.

Пятницкие грибы

Протоиерею

Анатолию Яковину

У отца Анатолия —
места намоленные.
Говорят, что вроде
у него на огороде
грибы растут там и тут.
Только он им
расти не дает – вовремя рвет.
Потому их и не видно…

Тот, кто любит питаться сытно,

чтоб уменьшить свою
«анатомию»,
пусть приходит к отцу Анатолию
попоститься грибками солеными,
что глазами глядят удивленными.

– Батюшка, Вы сказали,

что в Рязани грибы с глазами.
А какие у Вас в Пятнице?

– А у нас в Пятнице

грибы на людей пялятся.
А народ говорит,
что вроде
у меня на огороде
белые растут там и тут, —
отвечает отец Анатолий
то ли в шутку, всерьез то ли.

Но я знаю, что вся история

в том, что у отца Анатолия
места намоленные…

«Лес. Поля. Чего казалось проще?..»

Оставлю среди тебя,

народ смиренный и простой…

(Соф. 3,12)