Свет Победы

Разбитый дот. Осколочный металл.
Война давно ржавеет в катакомбах.
Вслепую здесь похоронил обвал
В корнях берез невзорванную бомбу.
А соловьи поют. Земля в цвету.
Среди травы разбросаны ромашки.
Березы атакуют высоту,
Как моряки в разорванных тельняшках.

Виктор ПАВЛОВ

ИСТОРИЯ ФОТОГРАФИИ

Не выветрился дым от самокрутки
На фотке, что висела на стене,
Где был заснят старлей в танкистской куртке,
Свой табачок тянувший на войне.

Дым тихо улетал в окно домишки

В краю, где он рожден был скобарем,
Откуда и ушел, почти мальчишка,
В училище за первым кубарем!

И молвил дед Иван, могутный, древний,

С лицом в морщинах, что дубовый срез:
– Степана уважала вся деревня,
Был справный малец, да попал под Брест!..

И фото переслал домой с письмишком,

Что, мол, воюет в танковых частях,
Что меж боев случилась передышка
И написать решил на радостях!

Что крепче нет брони, чем в наших танках,

Что экипаж и дружен, и умел.
Передавал привет соседской Таньке
Да младшим слушаться отца велел!

Писал, что бить фашистов не устал он,

Что отступленье временно, и будет им,
Ведь сам Главком, ведь сам товарищ Сталин
На всю страну сказал: «Мы победим!»

Что поподробнее напишет скоро…

И тут меня как пулей обожгло,
Так дед взглянул пронзительно и скорбно:
– Пятнадцать лет письмо до дома шло!

И что-то было в этом взгляде странном,

Коль разом помутнел в стаканах спирт…
Так пусть же будет пухом для Степана
Землица, под которою он спит!

Старик смахнул слезинку с подбородка,

Рукою рубанул по топчану:
– И младшенькие, два моих погодка,
Ушли в сорок четвертом на войну!

И оба сгинули в германском крае…

Да что возьмешь с хмельного дурачка?
Скотина-то непоена в сарае,
Ужо задаст мне нонече дочка…

Лей, батя, лей в граненые стаканы,

По самый край их искупав в вине,
За старшенького твоего Степана
На той Отечественной на войне!

И не возьмет нас никакая водка,

И никаких не хватит нам скорбей,
Чтоб помянуть меньших твоих погодков
И всех на той Великой – скобарей!

Николай РАЧКОВ

***