Светляки

Мой первый вопрос он проигнорировал. Да и плевать. Тема внешнего вида, явно, интересовала его больше. Признаться, он представлял образец элегантности. Аккуратно уложенные лаком волосы блестели под старомодным котелком. Идеально отглаженный костюм сидел на нём, как влитой. Небольшие, для мужчины, руки, в перчатках, держали трость, хотя ему было, на вид, лишь слегка за сорок. И, о Господи, у него даже усы были завиты! В целом впечатление было такое, словно этот джентльмен пришёл ко мне прямиком из девятнадцатого века.

– Глядя на Вас, легко можно догадаться, что у Вас проблемы. – тем временем невозмутимо продолжал он.

– Да что Вы?! – саркастично воскликнул я – А у кого их нет?!

– Вы совершенно правы. Пробелы есть у всех. Разница лишь в том, как мы с ними справляемся.

Что ж, мысль здравая, этот человек не глуп, но продолжать беседу я не могу, иначе весь мой настрой улетучиться, как дым в трубу. А он, судя по всему, не торопиться уходить…

– Знаете, я тут собирался…как бы сказать… – начал было я, но он перебил.

– Знаю, Вы торопитесь. Торопитесь потому, что боитесь передумать.

У меня чуть было ноги не подкосились от удивления.

– Н – н – нет, постойте, я, как раз таки, не боюсь. Я – я всю ночь настраивался, писал, я готов!

– Тогда почему Вы медлите?

– Потому что Вы здесь!

– Нет. Я спрашиваю, почему Вы тянули время так долго, идя сюда. Почему не сделали того, что задумали, у себя дома?

– Это… это ответственный момент. Я хотел, чтобы всё было…

– Красиво. С шиком. – снова опередил меня он. – Всё это бред. Напоминает сценку из третьесортного фильма.

От такой крики я задохнулся. Да как он смеет?! Это очень тонкая идея, ему просто не понять! Да что он вообще обо мне знает?!