Свидетель

— Марк, что с тобой? Тебе плохо?

— Нет! Все хорошо! Что-то не то съел.

«Плохо ли мне? Не-ет! Мне хорошо! Мне будет хорошо»… И опять эта картина. И новый приступ дурноты.

— Может, вернемся?

— Нет! Уже пришли!

Она сама виновата! Эта гадина во всем виновата сама. Зачем она вечно лезет не в свои дела?! Все же так хорошо было…

А он, Марк, все-таки умный. И хитрый. Как он догадался про Грина? Никто не знает, а он знает, как его обмануть… А сюда никто никогда не доберется, и ничего не узнает. Грин не всемогущий! И это знает только он, Марк! А, может, Грин просто молчит до поры до времени? А сам уже знает, кто убил Мазая и кто стрелял в него самого? Проклятье!.. Как так получилось? Он же отлично стреляет! И Грин был как на ладони… Нет! Иначе он бы не стал молчать… А если он к Рату бежал, чтоб рассказать все? «Крис, ты дождись меня тут, ладно? Только не уходи, мне поговорить надо. Это про Векса. Ты только дождись!» Про Векса… Не про него, не про Марка. А что про Векса?

Да что ему Векс! Жалко, конечно, что попался не Рат. А то бы все давно решилось. Рат — убийца! Собственную дочку придушил! А что? Вполне реально… Эта потаскушка, Лора, никого мимо себя не пропускала, вот папашка и взбесился… Хорошо было бы: двух мух — одним ударом! Кто такие мухи? Почему двух?.. А, неважно…

Он же все предусмотрел! Он обманул Грина! Если бы не эта сучка, не Кристи… Крыська. Почти как крыса. Вот и отправится к ним. Самое место. Проклятая побрякушка… Куда она ее запрятала? Ну ничего, скоро, очень скоро он все узнает. И тогда…

— Вот, мы пришли, это тут, смотри!..

* * *

…Вы? Зачем вы тут? Уходите!!! Убирайтесь!!! А-а-а…

Глава 22 НАПЕРЕГОНКИ СО СМЕРТЬЮ

Темнота не может разогнать темноту: на это способен только свет.

Ненависть не может уничтожить ненависть: только любовь способна на это.

Мартин Лютер Кинг

12 ноября, вечер. Станция Гражданский проспект, туннели. Кристи, Алекс

Голова раскалывается… Темно. Где она? Как она тут оказалась? Ничего не помнит…

Ой! Что это? Писк… Крыса! Ткнулась холодным носом прямо ей в щеку. Пошла вон! Рано еще…

Кристи попыталась встать, приподнялась на руках и даже подтянула колени… Дурнота накатила неожиданно, ее вырвало. В последний момент она чудом увернулась, чтоб не упасть прямо в вонючую лужу…

И опять противный писк, топанье крошечных лапок… Сколько она теперь пролежала в отключке? Нет, так дело не пойдет. Надо выбираться, надо двигаться. Пока есть силы, пока еще может. Только куда? Если она упала лицом вниз, то идти надо назад, туда, где сейчас ее ноги.

Есть силы… Идти… Женщина усмехнулась. Да она и встать-то не смогла… Надо найти стену. Ощупала руками пространство вокруг себя — пустота, никакого намека на вертикальную поверхность. Если бы глаза могли привыкнуть к этой темноте… Но нет, такое возможно, если есть хоть какой-то свет. А тут его не было. Никогда. Как в могиле. Кристи вдруг стало страшно, сердце бешено забилось, несмотря на холод, она покрылась липким потом: ей никогда не выбраться отсюда, ни за что! Слезы навернулись сами собой, а воображение услужливо подсунуло картинку: вот она, мертвая, лежит тут, а ее раздувшийся, безобразный труп объедают крысы… Жуткое видение отрезвило, не дало панике полностью овладеть ей. Нет, про раздувшийся, это она загнула. Ее раньше сожрут. Если не будет двигаться, не уползет отсюда, то и ждать не будут, пока сдохнет!

Кристи сдернула с головы косынку. Мокрая. Осторожно ощупала голову, наткнулась на рану, и только потом до нее дошло, что руки неимоверно грязные. Ничего, если она отсюда не выберется, то заражение для нее уже не страшно, она просто не доживет до этого. А выберется… Там Мамба, он волшебник, он что-нибудь придумает.

Женщина осторожно, бочком, стала двигаться в сторону: где-то же должна быть эта проклятая стена… Только бы не вырубиться опять. Так, не шевелить головой… Вот она! Теперь попробовать сесть, прислонившись. Вот, потихонечку… Опять замутило, а перед глазами завертелись разноцветные круги. Осторожнее, тише… Не паниковать, не дергаться! Надо вспомнить, как она сюда попала, вспомнить дорогу. Вспомнить!

* * *

— А, Марк, привет. Ты ко мне? А что не заходишь?

— Я потом.

— Ну, как хочешь.

Мамба закрыл дверь.

Кристи с жалостью взглянула на младшего Азарова: высокий, красивый парень, не в ее вкусе, но такие обычно женщинам нравятся. И вот ведь как… Наркоман.

Хотела обойти, но Марк остановил ее:

— Кристи…

Женщина с удивлением подняла на него глаза.

— Ты меня?

Она слишком хорошо помнила ту сцену в коридоре, гримасу ненависти на лице, горящие, почти сумасшедшие глаза. Они и сейчас были с безуминкой, но ненависти в них она не увидела. Скорее это была мольба.

— Кристи… Пойдем, я покажу, где нашел платье Лоры.

Марк еще что-то ей говорил, много и взахлеб, попутно увлекая ее в сторону туннеля. Кристи его почти не слушала…