Свидетель (СИ)

Сквозь прищуренные веки виднелись бежевые в полоску стены с золотым тиснением, темно-шоколадного цвета портьеры, задвинутые наглухо, комод, шкаф, тумбочка, как из каталога итальянской мебели. Голове почему-то было очень холодно. Я попробовала приподнять ее, и затылок прорезала боль. Рука метнулась вверх, нащупала обернутый в полотенце лед.

- Тихо-тихо, - кто-то вернул меня на подушку, - не стоит так резко шевелиться. Тошнит?

Я подняла глаза к говорящему: немолодой мужчина домашнего вида в спортивном костюме и тапочках участливо смотрел на меня.

- Немного, - ответила я, подумав. - Кто вы?

- Доктор, - послышался мужской голос откуда-то слева, смутно знакомый.

- Да, я врач, просто врач, - покорно подтвердил мужчина передо мной, словно уговаривал меня поверить. Возможно, себя тоже.

Он наклонился ко мне и распахнув пальцами веки, внезапно посветил фонариком. Я отпрянула. Врач придержал меня заботливо, пощупал пульс.

- Аккуратненько. Надо лежать. Без сомнений - у вас сотрясение.

Опираясь на устойчивую боль в затылке, как слепой на клюку, я начала медленно поворачивать голову. Скользнула взглядом по высокому потолку с лепниной, по люстре с подвесками, не в силах справиться со странным ощущением. Предгорья Гималаев, брызги из ручья и острое сожаление о непоправимом сейчас казались гораздо более настоящими, чем эта неизвестная комната с незнакомыми людьми. Боль в затылке оставалась наиболее реальной.

Скинув пиджак и ослабив галстук, в кресле сидел спасший меня блондин. Наши взгляды встретились. Он встал и подошел к кровати - под свет бра, и я, наконец-то, получила возможность хорошо его рассмотреть: лет под сорок, ровный нос, глубоко посаженные серые глаза, светлые брови, короткая стрижка, массивная нижняя часть лица, как у тяжелоатлетов, и маленькие уши. Весь его вид выдавал уверенность и сквозящую сквозь видимое спокойствие готовность к чему угодно - даже в толпе по такой едва уловимой напряженности и повышенной внимательности за черными гвоздиками зрачков можно легко угадать телохранителя или спецагента.

- Раз наша пациентка пришла в себя, - заметил блондин, - мы с ней поболтаем немного. Георгий Петрович, оставьте нас, пожалуйста.

Доктор послушно направился к двери, задержавшись лишь на секунду.

- Если девушке станет хуже, я в соседнем номере.

Блондин кивнул и обратился ко мне:

- Давай без интермедий. Я спас тебе жизнь. Ты мне должна. Так что рассказывай, чем насолила Шиманскому. Как на духу.

Под прицелом его глаз было неуютно. Борясь с головной болью, я осторожно села и оперлась о спинку кровати.

- Кто такой Шиманский? - пробормотала я. - И кто вы такой?

Блондин медленно принялся закатывать рукав рубашки, обнажив крупные часы на запястье. В памяти высветилась рекламная иллюстрация с бравым моряком на фоне волн, которую недавно доводилось переводить - совершенно такой же. Занимаясь вторым рукавом, блондин продолжил:

- Не люблю, когда из меня делают дурака. Люди Шиманского пытались тебя прикончить. Одному почти удалось. За что? Ногу на танцах отдавила?

Я закашлялась, потому что в горле отчаянно запершило - как раз в том месте, куда давили пальцы нападавшего.

- Не знаю никакого Шиманского. - Я пыталась звучать убедительно, хотя казалось, что мне все равно не поверят - такое же чувство я вечно испытывала у врача в детской поликлинике: вроде и болела на самом деле, а не могла отделаться от мысли, что симулирую. Я повторила: - Я не знаю, кто такой Шиманский. Но видела, как мужчина средних лет, очень похожий на криминального авторитета, застрелил парня на заднем дворе клуба. В желтом пиджаке. Парень в желтом пиджаке... Был... Потом убийца увидел меня. И все началось. И... я благодарна за спасение, но прошу вас не фамильярничать.

Брови блондина изумленно взметнулись.

- Убийство? Если Шиманский... И если ты его правда не знаешь, отчего сказала иначе в холле?

- Мне надо было выйти из клуба. В тот момент я бы Обаму назвала другом детства.

Блондин одобрительно усмехнулся. Затем пошарил в кармане и вытащил телефон.

- Сейчас я покажу тебе Шиманского, и ты скажешь, он был или не он... Погоди.

- А мой телефон? - Я опустила пальцы в карман Никиного пальто, лежащего рядом на тумбочке, и выудила свой смартфон. - Я вам сама покажу. Так получилось, что я сняла убийство на камеру.

Мой собеседник присвистнул.

В глазах рябило, и я не могла сфокусировать зрение, чтобы выбрать видео из медиа- галереи. Блондин не выдержал и изъял у меня мобильный. Пощелкав пару секунд, он уставился на экран и снова присвистнул.

- Вы отвезете меня в полицию? Надо в полицию сообщить, - облизнув пересохшие губы, сказала я.

- Не надо в полицию, - тихо ответил блондин, не отрываясь от просмотра. - Да, это Шиманский. И он - сам полиция.

- В смысле?

Блондин поднял голову и, глядя исподлобья, проговорил медленно, почти по слогам, будто азбучную истину:

- Местные власти надо знать в лицо. Это полицейский генерал, одна из шишек вашего региона.

- Не бандит? - Кажется, я глупо моргала, не понимая, зачем меня разыгрывают. - Вы не обманываете?

- Зайди в интернет и полюбуйся, - склонил голову блондин.