Свинцовый шторм

Вашуков легко уклонился и, делая короткий шаг в сторону, правой перехватил руку нападавшего и, помогая себе левой, сильным толчком буквально вбил парня лицом в стену. Глина, конечно же, мягче камня или кирпича, но все же достаточно крепкая вещь, чтобы расквасить лицо человека в кровь и вышибить из него сознание. Первый из нападавших еще не успел осесть на земляной пол камеры, а на смену ему рванулись, мешая друг другу, еще двое. Но повезло им не больше, чем первому: одного подполковник сбил подсечкой, а второму, не изобретая чересчур уж изящных комбинаций, с разворота заехал локтем в лицо, отчего парень завыл подобно раненному пулей зверьку.

Пока второй уползал куда-то в темный уголок, с пола подскочил сбитый подсечкой и вновь бросился в атаку – видимо, пример двоих вышедших из строя товарищей его ничему не научил. Вашукову поневоле пришлось продолжить: отбросив с помощью гибкого блока летевший в его лицо кулак, морской пехотинец сделал короткий шаг навстречу и одновременно с шагом резко ударил противника под ложечку. Парень непроизвольно открыл рот и выпучил глаза – со стороны это выглядело так, словно бедняга с разбегу наткнулся на острый деревянный кол. Следующим движением Вашукова стал добивающий удар локтем в основание черепа, прикрытого жесткими курчавыми волосами. Еще через мгновение подполковник сделал широкий шаг в сторону и, все так же не отходя от стены, настороженно осмотрел поле боя. Хотя, точнее это можно было бы назвать полем избиения младенцев царем Иродом.

– Ты их не добивай, смотри, – из угла камеры, смутно вырисовывавшегося в сумраке, вдруг раздался равнодушный голос – судя по тембру и интонациям, немолодой. – За это у нас и посадить могут…

Только сейчас новый постоялец импровизированного отеля, лет сто назад слепленного из глины, разглядел возлежавшего на каком-то драном матраце худощавого мужика в обычных спортивных брюках и грязной, неопределенного цвета майке. Вашуков присмотрелся к изрезанному морщинами лицу, к спутанным кудрям, изрядно побитым сединой, и решил, что старшему в камере должно быть никак не меньше шестидесяти – хотя морпех и допускал возможность ошибки в пяток лет. «Наверное, он у них типа нашего смотрящего в камере или пахана – если по-старому…» – мысленно прикинул подполковник.

– Да нет, отец, о каком убийстве ты говоришь – я же их так, чуть-чуть помял… – Вашуков в этот раз сказал чистую правду, поскольку если бы это был реальный бой, то все трое уже лежали бы по-настоящему мертвые, а не охали и подвывали – чем, потихоньку очухиваясь, и занялись «побитые гостем хозяева».

– Присаживайся, – старик гостеприимно указал на край своего матраца – единственного в камере, из чего можно было сделать вывод, что старик находится в ранге сидельца привилегированного. – Курить будешь?

– Давай, – Вашуков потянулся к протянутой пачке недешевых сигарет, аккуратно выудил одну и прикурил от огонька зажигалки, на пару секунд осветившего лицо и руки старика – на самом деле тот оказался не таким уж и древним.

– За что тебя к нам? – без особого интереса спросил старик, как показалось морпеху, гораздо больше занятый наблюдениями за расползавшимися по своим норам постанывающими парнями.

– Да так, ерунда, – с удовольствием затягиваясь душистым, сухим дымом, небрежно отмахнулся подполковник, – обознались. Прикинь, ваши полицаи меня за какого-то крутого бандюка приняли! Так что я особо не парюсь – разберутся и выпустят…

– Бывает, – флегматично согласился абориген и, пошарив под матрацем, извлек блеснувшую нержавейкой небольшую фляжку, отпил глоточек и спросил: – Хлебнешь?

Вашуков молча кивнул и хлебнул из фляжки, в которой оказался если и не чистый спирт, то какая-нибудь местная самогонка градусов этак семидесяти. Запить было нечем, поэтому морпех шумно выдохнул и затянулся сигаретой, чувствуя, как под ложечкой начинает расплываться приятное жаркое облачко.

– А ты вообще по жизни кто? – задал старик новый вопрос, хотя подполковнику опять-таки показалось, что ответ аборигена не больно-то и интересует – скорее всего, тот спрашивал не из любопытства, а просто от скуки и для поддержания хоть какой-то видимости разговора.

– Так, – неопределенно шевельнул ладонью Вашуков, – что-то вроде бизнесмена средней руки. Что-то купил по дешевке, потом продал чуть дороже… Думал, тут у вас кое-что провернуть, – а видишь, как оно обернулось… Придется, видимо, уезжать домой ни с чем – не нравится мне ваша тюрьма: темно, жарко и народ уж больно горячий…

– Домой – это хорошо. Отпустят, не переживай… И полетишь ты в свою Россию, – старик понизил голос почти до шепота, так что мгновенно напрягшемуся морпеху не стоило опасаться, что слова аборигена расслышал кто-либо из слишком увлеченных ощупыванием своих ссадин и набухавших синяков сокамерников. – Ты ведь русский, так?

– С чего ты, старик, решил, что я именно русский? – по-прежнему по-английски и с искренним недоумением – во всяком случае, ему казалось, что это выглядит именно так – спросил Вашуков. – Или у меня на лбу написано, что я из Сибири?