Свиток мгновений

Ветер бросил в спину: «Друг, постой!» —
Потревожив сон притихших сосен…
И склонившись с жёлтою травой,
Прошептал, что значит слово «осень»:
«В эту пору разомкнётся круг,
Пробуждая память от забвений,
Обнажая боль былых разлук
И печаль непонятых мгновений.
Пронесутся зимы, летний зной,
Белоснежный взгляд хмельного сада,
Что врывался трепетной весной —
В суету, как хрупкая награда…
Хлёсткость бед в отверженные дни
Оглушила жизнь твою намедни,
Но попробуй, всё же сохрани
Нежный свет любви своей последней.
Знает время — ты уже другой,
Дело не в висках, что поседели…
Просто годы серой пеленой
Застелить глаза твои сумели.
Но послушай — жизнь зовёт, пора!
В ней не грусть, а мудрость урожая,
Что посеял в облачном вчера,
И сейчас… сомненья провожая».

Уставший день

Уставший день — взывает тихий вечер,
Смиряя говорливость суеты…
Блеснувший луч торопится навстречу
Немому горизонту темноты.

Покой неотвратимый, опустив ресницы,

Стирает краски сумрачной рукой,
Как будто кто-то, пролистнув страницы,
Незримо дирижирует игрой.

Уставший мир — обманчивый, мятежный,

Одежды дня срывая в темноте —
Вернётся утром… и с улыбкой нежной
Рассветом облачится на «холсте».

Дорога

О, дорога, дорога, дорога —
Бесконечные вёрсты без сна…
В них надежда, слепая тревога,
Радость встреч и былая вина.

Вновь заботы, земные уроки —

Жизнь взывает, меняясь с лица;
Дни бывают порой слишком строги,
Что не видно обидам конца.

Заручусь я ответом у Бога:

«Для чего эта жизнь — суета?»
Но в ответ лишь: «Дорога, дорога…
Не поверишь, так будет всегда…»

«Цель пути в необычном билете,

И конечная правда проста:
Пассажиры вы все на планете,
Где судьбой выдаются места…»

Гармония цвета — в загадке теней…

Фигурки из тучек в лазури видны
На небе подвижном большом…
Похоже, что ветер листает альбом
Из детских рисунков весны.
Всё ярче, смелее глядит синева,
Не жмуря под солнцем глаза,
И кажется чистых озёр бирюза
В них плещется рябью едва…
Есть некое таинство в тающем льду,
Где жизнь в малой капле видна;
А если их много, то жизнь не одна…
Как знать, может, сома* в пруду?
Не сразу поладили небо с землёй
За спором о нуждах земных,
И всё же решили делить на двоих —
Причуды палитры хмельной.
Гармония цвета — в загадке теней,
Лишь мастер вдохнёт на холсты
Свои откровенья в тонах красоты,
Чтоб чувства раскрылись полней.

*Сома — ритуальный напиток в древних культах,

олицетворявший Бога.

Приговор Фемиды