Свиток мгновений

Он увидел следы, что вели на восток,
Рассмотрел их в сиянии света,
Но за ними пойти почему-то не смог,
Не решился, пугаясь ответа.
Те следы ускользали по горной тропе
Через гряды крутых перевалов…
Там белели вершины, стремясь к синеве
В предвкушении звёздных причалов.
Обернувшись назад, он увидел её —
Черноокую властную леди…
А за станом холодным вилось вороньё,
Возлюбившее вкус падшей снеди.
Пробирающий взгляд… он коснулся души,
Усыпляя знакомым забвеньем:
— Далеко ли собрался, мой друг? Не спеши…
Разве можно прозреть искупленьем?
Здесь у нас хорошо, много дев и вина,
Столь приятного ветреной страсти,
Без тебя не вернусь, я пока что нужна,
Мы вдвоём будем пить твоё счастье.
Он стоял на тропе между явью и сном,
В топких чарах услужливой Бездны…
Только сердце твердило сейчас об одном,
Что обратно идти бесполезно.
«Ну а там вдалеке — ведь не празднество
ждёт, высота не прощает падений…» —
Он вздохнул, поглядел на суму и вперёд
Устремился скорей от сомнений.

Взирают с неба звёздочки

Взирают с неба звёздочки,
Как судии присяжные,
И провожают лодочки
Ночами не сермяжными*.

Мигают с неба дивного

И шепчут вниз: «До скорого…»
Наверно, лучше видно им
Из терема просторного.

Смеётся время бренное

Глазищами всеядными,
Бросая жизнь разменную —
Из полымя в приглядную…

Торопят дни, но смолоду

Не студит одиночество
И не клянёт по поводу
Родных имён и отчества.

Взирают с неба звёздочки —

Далёкие, туманные…
И уплывают лодочки —
Судьбинки наши странные.

*Сермяжный — простой.

Надежда хрупкого стекла

Прозрачно девственный хрусталь,
Созвучный вздоху поднебесья —
Ласкает невесомой песней
Седую утреннюю даль!..
А может застонать от зла,
От равнодушия и боли,
Когда усмешка чьей-то воли
На сердце трещиной легла.
Хрусталь уже не монолит,
Он как встревоженная рана —
Дрожит от всякого обмана,
Не понимая, что болит…
Так лучше вниз, чем пустоту
Внимать уныло с пыльной полки,
Уж лучше пусть летят осколки
И бьются оземь — на беду!..
Прощальный крик, в душе темно,
И не звучит на ноту — «ля»
Волшебный голос хрусталя,
Лишь с полки капает вино…
По капле складывая дни
В невыносимо алый цвет…
А позже тёмно-бурый след
Навек затушит все огни…

Нет, всё не так — ты солгала,

Тоска, владевшая словами!
Пускай пылает между нами —
Надежда «хрупкого стекла»!

Капли плачут на окне