Свобода

Открываю заднюю дверь. Складываю зонтик. Несколько холодных капель падают на лицо.

Поднимаемся по лестнице пятиэтажки. Когда подъезжали, я заметил метро: «Коломенская».

Молодой отпирает дверь. Заходим.

Из трех дверей в прихожей открыта одна.

Я вешаю мокрый зонт на крюк.

– Проходи.

Молодой подталкивает в комнату. Они заходят следом.

Комната небольшая, «советского» вида: «стенка», три стула, стол.

Молодой:

– Садись.

Мы садимся на стулья.

– А можно посмотреть ваше удостоверение?

Пожилой хмыкает.

– Типа, ты нам не веришь…

Молодой достает из кармана красную «корочку». Бросает на стол. Я раскрываю. Федеральная служба безопасности Российской Федерации… Правоторов Сергей Николаевич… Лейтенант… Должность: сотрудник… Владельцу удостоверения разрешено хранение и ношение оружия и спецсредств…

Закрываю «корочку». Правоторов сует ее назад в карман.

Пожилой:

– Ну, что, Фома неверующий? Короче, ты сам понимаешь, зачем мы тебя… пригласили…

– Нет.

– Под придурка будешь играть? Ну, давай, давай… Только смысла нет. Сам понимаешь, мы про тебя все знаем. И что нам от тебя надо, тоже должен понимать – вроде не тупой.

– Если вам нужна информация, то это не по адресу. У меня – ничего эксклюзивного. Я – пресс-секретарь. Что мне скажут, то и говорю.

Правоторов:

– Пацан, не еби вола. Еще раз тебе повторяю. Ты – его помощник, ездил с ним в поездки по стране. И в Курск, и в Липецк, и во Владик… Мы все это знаем…

Пожилой перебивает:

– Думаешь, у нас нет рычагов? У тебя – белорусский паспорт. Ты здесь, в Москве, – на птичьих правах.

– У меня – регистрация.

– Ага, левая.

– Нет, настоящая.

– Кроме того, зарплату получаешь по-черному…

– Нет, по-белому.

– Пятьсот рублей, да? А квартиру за какие херы ты снимаешь?

– У меня остались сбережения… У меня в Минске была хорошая зарплата…

– Не смеши меня, в Минске – хорошая зарплата. Думаешь, я не знаю, сколько там получают? Короче, подумай, пацан, ты понял?

Я киваю.

– Все, можно идти?

Пожилой:

– Да, иди.

Я встаю. Правоторов – тоже. Выхожу в прихожую, он – за мной. Хватает за руку. Открывает дверь в соседнюю комнату. Подталкивает. Я вхожу.

Кулак в живот. Отлетаю к стене. Ударяюсь. Съезжаю по ней. Он подскакивает. Бьет ногами по морде. Кое-как закрываюсь руками. Бьет еще несколько раз. Отходит к окну.

Я убираю руки от лица. У стены – шкаф и кровать. Над кроватью – репродукция: «Утро в сосновом лесу».

Входит пожилой. В руке – швабра.

– А если мы сейчас этой херней тебя выебем в жопу, а?

Правоторов хватает за руку. Валит на пол лицом вниз. Заламывает руку. Пожилой бьет ногами по ребрам.

– Я докладную напишу вашему начальству!

Правоторов:

– Пиши, кому хочешь.

Отпускает руку.

Пожилой:

– В следующий раз точно выебем шваброй. А сейчас вали, на хуй, отсюда.

* * *

Подъезжает бронированный джип. Тормозит у самого входа в здание. Джип охраны – чуть сзади. Выскакивают чуваки: с рациями, в черных костюмах. Оглядываются по сторонам, образуют «коридор». Из джипа вылезает Марушевич, заходит в здание.

Выглядит хорошо: без морщин и залысин. Темно-серый костюм. Белая рубашка. Черный галстук. Я и Ждан жмем ему руку. Втроем заходим в кабинет. Охранники остаются в приемной.

Ждан:

– …Конечно, мы ищем союзников всюду, в особенности в бизнесе. Но мы хотим играть честно, мы ничем не торгуем…

Марушевич слушает, глядя в окно. За ним – еще голые деревья и серое небо.

– Если бизнесмену близки наши идеи, он при любых раскладах выиграет – если мы сможем их осуществить, хотя бы какие-то из них…

Ждан делает паузу.

Марушевич:

– Курить здесь можно?

Ждан кивает. Марушевич достает пачку «Camel», черную зажигалку в форме буровой вышки. Протягивает пачку мне и Ждану. Мы качаем головами.

Марушевич прикуривает, выпускает дым.

Ждан:

– Речь, понятно, идет о серьезных деньгах. Я хочу, чтобы в этом смысле было полное понимание…