Свободна (СИ)

— Ты любила меня? Хотя бы любила? Почему с ним-то? Почему Лиса?

От каждого его вопроса по моей коже проходила волна дрожи и слёзы подкатились к ресницам. Я несколько раз моргнула, чтобы смахнуть их разом, но они не упали, а предательски покатились по щекам.

— Я... не могу тебе рассказать, ничего. Фиктивный брак, забираешь всё, что Реутов оставил Славке и расходимся, — отчеканила я, борясь с подкатившим к горлу комом.

— Дура ты, я тебя до сих пор люблю, у нас дочь, шесть лет коту под хвост, а ты заладила как заевшая кассета. Не расскажу, не могу, идиотка! Реутов сдох, чего ты боишься? — Купцов зло плевался каждой фразой, не отводя от меня негодующего взгляда.

Чего я боялась? Действительно, мне нечего и некого было бояться, кроме самой себя, а это был самый мощный стоп который можно было только создать в природе.

— Я ничего тебе не скажу, меньше знаешь, крепче спишь.

Глава 11

Владислав

Неделю после этой томной беседы в винном погребе с Василисой практически не общался. И был завален работой, и ей было не до меня.

Да, я так ничего и не смог выяснить, но виноват в этом был только я сам. Выбор был у меня. Или быть отцом тёзки хотя бы по бумагам, или прижать Лису фактами. Признаться ей, что ни я, ни Реутов не имеем к Славе никакого генетического отношения. Правда, вариант, что она ничего и тогда бы ни сказала никуда не делся.

И ведь хотел вытрясти из неё эту правду, чтобы хоть знать, куда и как двигаться дальше, но отцом Славы быть улыбалось мне больше, а шесть потерянных лет для Смирновой были вовсе не аргументом.

Двое...

Их было двое.

Так хотелось, прямо подмывало спросить, чего не хватило ей, но молчал. Ладно Реутов, его я ещё мог переварить. Но кто тот третий?

Промаявшись с этими мыслями целую неделю, я поехал снова в лабораторию.

— Здравствуйте, Арину Михайловну можно?

— Секунду, — администратор набрала номер и уточнив мою фамилию отправила в кабинет, где я уже практически прописался.

— Ой, Слава, — медсестричка наша бывшая радостно рассмеялась.

— Я. Мне нужно знать, жизненно необходимо, кто реальный отец девочки?

— Хм, а с чего ты решил, что я знаю? — усмехнулась Арина Михайловна.

При всей её смешливости и отрицании, она присела за стол, что говорило о смысле продолжить беседу.

— Сколько? Мне нужно точно знать, кто он.

— Да, прижало тебя, вижу. Аж осунулся весь, — болтала Арина Михайловна, и взяв бумажку, нацарапала на ней сумму в два раза больше той, что я уплатил за подделку результата ДНК.

— Лихо, — выдохнул я, взглянув на цифру.

Ох и дорога нынче правда.

— Ну, а как ты хотел? Мне в этом году двоих детей в школу собирать, дорогое удовольствие, а эта информация строго конфиденциальная. Я рискую. Подделку теста можно на сбой программы кинуть, отмазаться как-то.

— Да я не торгуюсь, я согласен.

— Посиди здесь, это небыстро.

Арина Михайловна вышла, а я застучал по столу пальцами. Не терпелось узнать наверняка, и выбить наконец-то правду хоть из этого хмыря, а то моя фантазия не имела границ. Я чего себе только не напридумывал и всюду выходило так, что я прошляпил Василису по собственной глупости. А чтобы что-то исправить, очень нужно было знать, кто папаша Славы.

— Несу вам копии, Владислав, — миленько улыбаясь, Арина Михайловна сунула мне мой же поддельный тест на отцовство, но с другой стороны листа было написано полное имя и даже контактный телефон.

— Ну про телефон сам понимаешь, шесть лет прошло, может недоступен уже.

— Из наших кто-то? — уточнил я, хотя имя мне казалось вовсе не знакомым.

Всех ведь тоже не упомнить. Снова пробежался по размашистым буквам, читая имя. Макаров Антон Алексеевич...

— Да нет, не детдомовский точно.

— Хорошо.

Покинув клинику, я ещё долго сидел в машине, не отъезжая от парковки. Пытался вспомнить этого Макарова, но на имена и фамилии у меня была хреновая память. Если бы ещё Михайловна фотку выдала...

Не откладывая в долгий ящик, я набрал номер этого Антона. Гудки шли, а это уже было полдела. Ну а меня так и подмывало приставку гандон к имени добавить, но останавливался в последний момент.

Вдруг этот Антон вовсе не в теме. Так, мимо-проходящий.

— Алло, — голос ответившего звучал больно уж молодо, и я засомневался, что это и есть тот, кого я ищу.

— Могу я услышать Макарова Антона Алексеевича?

— Это я, а по какому вопросу? — настороженно поинтересовался абонент.

— Лев Реутов, знакомо вам это имя?

На том конце воцарилась тишина, затем сменилась шумом улицы.

— Допустим, — ответил Антон, вроде бы не совсем гандон. — А что случилось-то?

— Не телефонный разговор, куда я могу подъехать?

— Ну, кафе «Три бочонка», на задний двор, на телефон маякнёшь я выйду, — схода протараторил, по голосу чистый пацан, перейдя на ты.

— Минут через десять буду.

Прикину путь покороче, я поехал до этого кафе, которому триста лет в обед, и я отлично знал его. По молодости мы часто там зависали, потому что было дёшево и сердито.

Маячить не пришлось. Уже на подъезде к заднему двору меня встретил недовольным взглядом суровый мужик.