Свободные отношения

Варвара действительно сидела в своем любимом кресле, читала, быстро бегая взглядом по строчкам, и ничего вокруг не замечала. Рядом с ней, на журнальном столике тарелка с фруктами, сок и шоколадка — она явно настроилась на приятный вечер, а я стоял и как дурак наблюдал за ней пару минут.

Только когда постучал аккуратно по косяку, она вздрогнула и оторвалась от книги.

— Привет! — в голосе недоверчивое удивление…и только, — ты чего так рано пришел? Случилось что-то?

— Все нормально, — улыбаюсь, а в груди почему-то жмет. Я думал, она больше обрадуется моему возвращению, начнет прыгать вокруг меня от радости, кричать «как здорово, Илюш, что ты вернулся пораньше, я так скучала», но она только посмотрела серьезно, пристально, будто желая убедиться, что со мной все в порядке, улыбнулась рассеяно и снова в книгу нырнула.

Я стою и как дурак не знаю куда себя девать. Тот неудобный момент, когда чья-то писанина интереснее тебя.

— Я в душ, — произношу наконец, чувствуя какую-то неудовлетворенность, хотя вроде все хорошо.

— Угу, — мычит, а сама читать продолжает.

Потоптался еще на пороге и пошел прочь, растерянно шею потирая.

Как-то не так все, неправильно.

Правда, когда выхожу из душа, Варя все-таки отрывается от книги и греет мне ужин. Я хоть и сытый, но молчу, потому что ее забота приятна. Греет изнутри, когда вижу, как она суетится, накрывает на стол, интересуется чего мне еще положить.

Мне ничего не надо, просто хочется, чтобы она посидела рядом, но Варвара, закончив с сервировкой сбегает, чтобы вновь нырнуть в книгу, а я остаюсь на кухне один и кусок в горло не лезет.

Уже ночью, когда ложимся спать, задаю вопрос, не дающий покоя:

— Варь, все хорошо?

— Да, — удивленно отвечает она, — почему ты спрашиваешь?

— Не знаю, — жму плечами. Мне тревожно, сам не понимаю почему. Будто прямо сейчас где-то что-то происходит, и я никак не могу на это повлиять. — Ты сегодня какая-то загадочная.

— Обычная, — произносит убежденно.

— Я когда пришел, ты даже не порадовалась, — ворчу, как обиженный маленький мальчик.

— Почему это? Очень порадовалась. Просто я уже настроилась, что тебя не будет полночи, вот и все, — пожимает плечиками.

«Вот и все» — эхом звучит в голове, но я отмахиваюсь и продолжаю допрос:

— Что даже не поревела, когда ушел?

— Хм, — она удивленно хмыкнула, — даже желания не было пореветь. Я книгу интересую купила.

— Вот видишь. Эффект есть, — произношу многозначительного, — я же говорил, что со временем все наладится.

— Возможно, ты прав. Мне уже легче. И я уверена, со временем справлюсь со своими проблемами, — в глазах решимость сверкнула.

— Конечно, справишься.

Кто-нибудь может объяснить, почему вместо удовлетворенности результатами, я испытываю какую-то иррациональную досаду? Все идет, как я хотел, Варька становится сильнее. Становится именно такой, как я представлял в своих фантазиях. Тогда почему рот горечью наполняется.

Я не понимаю.

«А я говорил, я предупреждал, — нашептывает проклятый голос — не надо было этого делать. Не надо бы таких игр затевать.»

Я привык побеждать. Даже в споре с самим собой. Так что, все правильно я сделал. Все. Правильно.

И дальше продолжу в том же духе!

***

Как выяснилось чуть позже желание продолжать угасло. Вот честно не хотелось никаких однодневок, никаких приключений и разнообразия. Хотелось просто приходить домой и знать, что тебя ждут. Не заметно для самого себя настолько погрузился в Варьку, что никого важнее просто не было.

Но извращенная гордость, нежелание признать, что такой распи*датый я взял и налажал, не давало остановиться и признать свои ошибки. Тем более, что Варька, измученная моими экспериментами, с остервенением хваталась за любую возможность измениться. Для нее это идеей-фикс стало. Раньше в тренажерку не затащишь, а теперь вперед меня бежала. На работе упиралась, как маньячка, иногда чуть ли не силой приходилось утаскивать из офиса. Она сама буквально травила из себя все, что делало ее слабее, все что могло причинить боль.

И уже мне в этой ситуации стало неудобно признаваться, что я вроде, как и не против прекратить, что наигрался и давно уже считаю ее сильной, самодостаточной, уверенной. Что не нужны ей никакие изменения, потому что прежняя Варька была замечательной, просто до меня это с опозданием дошло.

Она менялась, неотвратимо. Броню наращивала, еще увереннее становилась, стервознее, зубы научилась показывать и с улыбкой принимать удары судьбы. Все как я хотел. Но…черт…все не так. Это словно не она. Подмена. Хорошая, качественная, дорогая. Но мне не хватало той Варьки, что могла ночь напролет в кустах сидеть и лихо окаянное сторожить.

И в какой-то момент я с ошеломляющей четкостью понял, что хочу остановить это все, вернуть назад. Отмотать на тот день, когда она чуть не призналась и позволить сказать те слова. До жути хочется их услышать, но Варька больше не пытается их сказать.

И мне тоскливо, а что, если слов нет, потому что и чувств не осталось? Что если в попытках искоренить ненужное, я выдрал из нее самое главное.