Сводные. Дерзкие игры (СИ)

Сегодня пятница, поэтому родители вообще решили закатить грандиозную вечеринку. В доме немыслимое количество гостей, громко орет музыка, отовсюду раздается смех. Когда официальная часть ужина заканчивается, выхожу из-за стола, собираясь спрятаться где-нибудь в укромном местечке и побыть в одиночестве.

— Юль, — раздается за моей спиной голос брата в тот момент, когда я уже подношу ногу к первой ступеньке лестницы, ведущей на верхний этаж.

— Да?.. — поворачиваюсь к брату и улыбаюсь. Ему невозможно не улыбнуться. Хорошо хоть, за это непродолжительное время я уже более-менее привыкла к его привлекательной внешности, к его харизме и могу общаться с ним теперь вполне адекватно, а не с кашей в голове вместо мозгов.

— Пойдем, посидим на улице, — предлагает он полушепотом, словно это какой-то секрет. — Здесь уже просто невозможно находиться, — озвучивает мои собственные мысли.

По пути заглядываем в кухню, Рус прихватывает бутылку охлажденного пива.

— Будешь? — спрашивает у меня.

Не особо люблю пиво, но почему бы и нет? За столом я не пила алкоголь, поэтому можно чуточку расслабиться сейчас. Согласно киваю, Рус берет еще одну бутылку, и мы выходим во двор. Погода божественная. Жара уже спала с приходом темноты, и нас обволакивает спасительная прохлада.

Устраиваемся на больших качелях. Довольно вытягиваемся и, переглянувшись, улыбаемся.

— И часто у вас так шумно в выходные? — спрашивает Руслан.

— Ну, что ты… Всё только ради тебя!

— Твоя мама отличный организатор. За пол дня сделать всё это… — он оглядывается на дом, где продолжают веселиться гости. — Они с отцом отличная пара.

— Правда?

— Да. Подходят друг другу. Ты просто не знаешь мою маму… Теперь мне абсолютно точно понятно, что у их брака почти не было шансов. Совершенно разные люди.

Мне не особо приятно говорить на эту тему. Где-то внутри себя я чувствую непонятную и ничем не подкрепленную вину в том, что Руслан рос без родного отца. Хотя, конечно, глупости всё это. Это ведь, насколько я помню, мать Руса инициировала развод, а не отец.

— Любишь темное? — брат смотрит на пиво в своей руке.

— Вообще не особо люблю пиво, — говорю правду. — Но если выбирать из двух зол, то лучше уж темное, чем светлое.

— Блиц-опрос? — предлагает вдруг Руслан.

Его взгляд сейчас такой необыкновенный, что утопаю в нем. Словно погружаюсь под воду.

— Давай, — губы сами собой растягиваются в улыбке.

— По очереди будем задавать вопросы.

— Идет! Ты первый, — быстро выкрикиваю я.

Смеемся. С ним так легко. Словно знакомы с самого детства. Хотя мы и знакомы с детства. Но не общались ведь. Я вообще задумывалась о существовании брата лишь в те редкие моменты, когда мне начинала о нем что-то рассказывать мама. Правда, надолго меня в этих случаях не хватало. Как только она начинала называть Руса красавчиком, я слушала через слово, не воспринимая информацию всерьез. Даже поверить не могла, что ничего не представляющий из себя мальчик может превратиться в такого соблазнительного мачо.

— Начнем с банального. Твои любимые цветы?

— Пионы! Без вариантов. Это тянется с еще детства. У нас на даче прямо под окном рос огромный куст этих цветов. И, когда летом они распускались, утром мама открывала окно, и я просыпалась под их аромат. Запах пионов у меня ассоциируется с летом, каникулами… — от воспоминаний прям мурашки бегут по телу. — С чем-то волшебным… — наши взгляды пересекаются, и я снова тону.

— Хорошо, — как-то совсем очень тихо, не сводя с меня глаз, говорит брат. — Теперь ты спрашивай.

Я? Как?.. В голове снова каша. Поспешила я, конечно, с выводами, что могу спокойно рассуждать в присутствии Руслана.

— А твои любимые цветы? — просто переспрашиваю. Это, первое, что приходит в «кашу» в моей голове.

— Мои любимые цветы??? — Руслан явно обескуражен моим вопросом. — Черт… Знаешь, нужно подумать, — веселится. — Такие вопросы мне точно не задавали прежде.

Думает недолго, но так как всё это время он удерживает мой взгляд, то мне начинает казаться, что время остановилось.

— Одуванчики, — наконец оглашает он своё решение.

— Что? — теперь мой черед улыбаться и хохотать. — Одуванчики? Ты шутишь?

— Нет. Почему?..

— А почему одуванчики? Объясни. И какие именно? Желтые? Или те, которые уже превратились в белые парашюты?

— Желтые. Всё так же, как у тебя. Воспоминания из детства. Бабушка по маминой линии жила в деревне, и у неё за домом было огромное поле с одуванчиками. Я любил пропадать там с очередной книгой.

На душе становится тепло-тепло. Не с каждым хочется делиться детскими воспоминаниями, но нас с Русланом это не касается. И это как-то особенно приятно.

— Так… Снова проедемся по банальщине. Твой любимый цвет?

— Красный. А твой?

— И мой красный. Задавай свой вопрос, — смотрит в упор.

А я снова теряюсь. И от того, что наши вкусы совпадают, и от этого пристально-жгучего взгляда.

— Что ты считаешь своим главным недостатком? — спрашиваю о том, что терзает. Мне действительно интересно узнать, есть ли они у него вообще? По-моему, нет. Он просто насквозь идеальный. Но ведь так не бывает?