Сводный Кошмар

Я готовлю кофе, творожную запеканку в духовке и кашу. Завтрак выкладываю на тарелки и украшаю ягодами. К тому моменту, как Морозов появляется на кухне, я уже успеваю выпить половину чашки кофе и придумать, что снеговика надо строить непосредственно под окнами кухни. А еще в свете утреннего солнца вид на участок просто волшебный. Глаз не оторвать.

Но приходится, потому что слышу, как босые ноги шлепают по полу.

— Завтрак го…, — заговариваю я и поворачиваюсь на звуки шагов и выдыхаю: — Ты зачем брал мой шампунь?

— Другого не было под рукой, — цедит он, а я пытаюсь не засмеяться.

Но получается неудачно, потому что выглядит Демьян очень «по-праздничному».

Я пытаюсь залепить рот ладонью, но меня прямо-таки распирает от смеха. И я сдаюсь, начинаю громко, до слез хохотать.

— Просто молчи! — вскидывает Морозов руку ладонью вверх.

Даже сквозь слезы я вижу, что Демьян слегка смущен, обескуражен и дико зол одновременно. Русые от природы волосы ложатся в идеальную стрижку. Они уже слегка подсохли, потому цвет виден сразу.

Изумрудно зеленый оттенок не самый идеальный выбор для Демьяна. Но я брала это средство специально, чтобы окрасить волосы в канун Нового года. Хотелось праздничного настроения. Да и потом, рано или поздно, а цвет смоется, ну или можно перекрасить у моего стилиста.

Но нет, теперь я точно выброшу эту дрянь, потому что оттенок, если честно, идиотский.

Я смеюсь до болей в животе, стираю слезы салфеткой, и никак не могу успокоиться. Морозов терпеливо ждет, когда пройдет мой приступ хохота.

— Будешь знать, как брать мои вещи, — давясь смехом, говорю я.

— Знаешь, когда пишут на этикетке «Изумрудная радость», ждешь чего-то иного, — бормочет Демьян, медленно расправляясь со своей порцией каши.

— Чего, например? — всхлипываю я.

— Ну я не знаю, — отмахивается зеленоволосый братец, — я решил, что это такой рекламный ход. Просто сам шампунь зеленый, и все.

— А читать мелкий шрифт? Способ нанесения и прочее? — возражаю я.

— Ой, ну кто читает этикетки в душе?! — вскидывает бровь Демьян.

— Теперь будешь все читать, — показываю ему язык, — и перестанешь брать мое имущество.

***

— Слепим снеговика?

— Тебе надо, ты и лепи, — ворчит Морозов, а я не беру в расчет его «прекрасное» настроение. Подумаешь, встал человек не с той ноги. Так это его заботы!

— Ну хоть ведро дай, — вздыхаю я, — нельзя ведь оставлять снеговика без головного убора.

— А меня с этой хренью на голове можно? — повышает голос Демьян, а я начинаю посмеиваться.

— Тебе напомнить, кто виноват? — подсказываю я и натягиваю перчатки.

День выдается солнечным, снежным, сравнительно теплым. А поскольку других важных дел у меня нет, то я решаю заняться ландшафтным дизайном на минималках. Проще говоря — хочу слепить снеговика. По крайней мере, морковка и пара пуговиц у меня припасены. Как имеется и прекрасное настроение. И никакой Морозов не сумеет его испортить!

Я выхожу во двор. Здесь довольно просторно. Наверное, весной все будет выглядеть иначе, но и сейчас очень даже красиво. И снега предостаточно, чего не найти в городе.

Я принимаюсь за работу. Первым делом нахожу лопату, сгребаю немного снега в кучу и начинаю катать огромные шары. Основание снеговика получается весьма крупным. Снег лепится легко, а работы идет споро.

Второй шар выходит чуть поменьше, но я вдруг понимаю, что такую громадину я попросту не взвалю на самый первый «этаж» моего будущего творения. Не хватит сил.

— Да подвинься ты уже, — слышу ворчание за спиной и оборачиваюсь.

Демьян в джинсах, свитере, шапке и в перчатках стоит позади. Я послушно уступаю ему дорогу. Ну пусть помогает, раз пришел.

Третий ярус тоже весьма тяжелый, потому я не возражаю, когда Демьян отбирает у меня внушительный комок и водружает его на самый верх нашей пирамиды.

Снеговик выходит пусть и слегка кривоватым, но устойчивым. Я без зазрения совести вынимаю из кармана несколько пуговиц и полосатый шарф.

— Нет, ну это как вообще понимать?! — возмущается Морозов, а я делаю вид, что не пойму, о чем он. — Мой шарф!

— Да ладно тебе, — отмахиваюсь я и ловко завязываю узел на шарфе. — Ему будет холодно здесь ночью.

— А пуговицы откуда оторвала? — вздыхает Демьян, кажется, начиная смиряться с моей тягой к вандализму.

— С пальто, — весело улыбаюсь я и пытаюсь впихнуть морковку вместо носа «новорожденному».

— С моего? — догадывается Морозов.

— Вообще-то, здесь у меня нет другой одежды, — показываю рукой на мой пуховик. — Да ладно тебе, ворчишь, как старый дед.

Демьян бормочет что-то себе под нос. А я не обращаю внимание на брата. Да пусть хоть заворчится! Главное, что у нас теперь под окнами есть свой собственный снеговик! Я, можно сказать, всю жизнь мечтаю его построить. Именно такой, в человеческий рост.

— В дом иди, замерзла, — командует Демьян, а я лишь фыркаю.

Но да, он прав. Мой нос уже ледяной, да и перчатки промокли, и руки озябли.

— Пойду обед приготовлю. Не есть ведь нам твои вчерашние макароны, — показываю ему язык, на что парень никак не реагирует.

— Только не плюй в мою порцию! — просит Морозов, а я смеюсь.