Свои чужие (СИ)

— Интересно, что же мне может не нравиться… — едва слышно шепчет Варламов, но я — я слышу. И иду в кухню, едва сдерживая на губах победоносную улыбку.

На Диму накатывает духота, и это очевидно, потому что он растягивает на шее узел галстука. И пальцы его слушаются не очень. Они явно хотят возиться не с галстуком. А с той же моей майкой, допустим.

В моей душе зловещим эхом раскатывается триумфальный хохот.

С кофе я вожусь без лишней спешки.

И с наслаждением ощущаю скользящий по моей спине и ниже взгляд Варламова.

Это действительно кайф, знать, что я его волную. До сих пор. И сейчас я от этого ощущения едва ли не пританцовываю.

Можно ли лапать одними только глазами? Ну, вот Варламов умеет, может давать мастерклассы. А когда я разворачиваюсь к нему — он свои наглые глаза скромно опускает. Типа, я не замечаю и не знаю его совершенно.

Да-да, милый, обманывайся дальше.

— Какой кофе хочешь? — я к Диме подхожу нарочно. Я хочу, чтобы он нагрелся от моей близости еще сильнее. Мне нужно, чтобы у него совершенно вышибло пробки.

Тем слаще будет моя над ним расправа.

В моих руках — два бумажных пакетика с молотым ароматизированным кофе.

Дима принюхивается к ним, а глазами ест меня.

Если он и хочет чего, то точно не кофе…

— Ну?

— Даже не знаю.

Кажется, пациент почти готов. Потому что его зрачки реагируют на всякое мое движение, а вот думать и выбирать ему явно уже не хочется. Ну что ж, добьем.

— Ну, значит, помелем обычный, — улыбаюсь я и снова возвращаюсь к шкафчикам. Открываю продуктовый, тянусь вверх, ощущаю, как чуть-чуть ползет вверх по моим бедрам подол платья-майки.

На моей талии сжимаются жесткие пальцы Варламова. Все-таки не выдержал. Все-таки свел на нет расстояние между нами.

И не только свел, но и развернул меня к себе, подхватил и усадил прямо на кухонный стол.

— Эй… — возмущенно вскрикиваю я. Я не позволяла ему ничего такого, и нечего ему наглеть.

Я замолкаю от его взгляда. Смеющегося, прямого взгляда. Все он понял, что я пытаюсь провернуть. Черт! Сердце подпрыгивает, пританцовывает где-то рядом с моими гландами.

— Тебе не надо меня дразнить, родная. Больше, чем я хочу тебя — хотеть невозможно, — Дима чуть улыбается, сталкиваясь со мной лбом. — Давай уже поговорим. Ты же понимаешь, что нам это нужно, да?

— И о чем же нам говорить? — я поднимаю брови. Да, я хочу, чтобы в кои-то веки говорил он. Потому что меня сейчас бесит абсолютно все. И он — в первую очередь.

— О нас, Полин, все же понятно, — негромкий, настойчивый, мягкий его тон отдается трепетом где-то в самой глубине моей души. — Я без тебя уже устал. Ведь и ты тоже, да?

Да.

Черт возьми — да.

Я его ненавижу, но да. Я без него не могу, я хочу только с ним.

От столкновения взглядов до столкновения губ — три удара сердца.

И это что-то вроде затмения. Темного, глухого, когда ни лучика света нет в моей душе, и кажется, что к моей груди приложили дефибриллятор и пустили напряжение.

Пять тысяч вольт, не меньше.

Ненавижу.

Вгрызаюсь в его губы и ненавижу его.

За каждый день, что я провела без него, за каждый день, что он провел с кем-то еще. За всех его стервочек — по отдельности и вместе взятых. Я даже жалею, что я не вампир. Я бы прокусила его губы насквозь, высосала до последней капли крови, досуха, просто чтобы его кровь в моих венах смешивалась с кровью моей. Чтобы он снова принадлежал только мне.

Горячие ладони сжимают мои щеки, и Дима тихонько рычит, потому что я кусаю его губы и царапаю его запястья.

— Издеваешься? — тихо шипит он, раздирая наш с ним поцелуй с таким напряжением, будто мы за это время успели срастись губами, — Нам поговорить надо, а ты меня только драконишь.

— Имею право, — огрызаюсь я. Кто из нас сейчас обломался сильнее?

У меня ощущение, будто мы — два просыпающихся вулкана. И мы оба сейчас дымимся, один другого сильнее, и скоро, скоро начнется уже что-то совершенно смертельное.

— Прости меня, — устало шепчет Дима, чуть прикрывая глаза. — Весна моя, я без тебя скоро сдохну, я уже не могу. Я знаю, что я виноват, знаю, что не надо было от тебя уходить. Я подыхал каждый день этих пяти лет. И дольше я не вынесу. Без тебя — нет. Вот как хочешь. Я могу только с тобой. И я не сдамся, не отстану, пока ты мне не поверишь.

В нем так легко утонуть… В одних только бездонных глазах моей любимой сволочи. Весь он — моя пропасть, мой зыбучий песок.

— Родная…

Теплые пальцы пробегают по моему колену. И дыхание Димы становится судорожным. Ему не так уж просто сосредоточиться.

— Ты мог тогда просто сказать вслух, что не против того, чтобы я печаталась. Разводиться было не обязательно, — эти два предложения я произношу случайно. Они крутились в моих мыслях безумно долго, я мучила их, мучила саму себя ими, и вот они — вырвались из моей тесной черепной коробки, и будто хлестнули Диму по лицу. Я вижу — он вздрагивает.

Да-да, карты на стол, Димочка, я знаю, почему ты ушел, и я хочу понять — действительно ли поэтому.

Утонуть в нем не сложно.

Оправдать его — еще проще. Но стоит ли?