Своя Игра

Пока Ильсар отвлекался на влюбленную чету — и как они только сошлись? — его лоб украсился зеленым крестом, а шея парой укусов. Нежных таких, ласковых. Когда же какой-то бестолковый тиар в шутку предложил покусать и его в обмен на полет, в ответ раздалось весьма грозное шипение. Интересно, из-за чего злятся? Неужто из-за того, что белобрысый их крылья обругал?

Или дело в другом?..

В Ильсаре?

Тигара бы так никогда не сделала. Не стала бы из-за него отказываться от чего-либо. Вроде полета в приятной компании. Да и в неприятной тоже (если бы она сулила выгоду этой стерве). И как Ильс раньше этого не замечал? Она ведь всегда такой была. И пусть его воспоминания обрывочны и невнятны, но есть и свои плюсы — можно увидеть любое событие из прошлого словно со стороны и заново его оценить.

Да и целуется она не так, как крошассы. Нагло, требовательно. И глаза холодные. Пустые. Когда смотрит на него и думает, что Ильсар этого не видит. А ведь он видел. И тогда видел. Но не замечал.

Как и в тот день. Видела, как Ильсар пьет, и не остановила. Даже тогда, когда он непонятно зачем отправился искать Нарвиса. А нет, знает. На дуэль хотел вызвать, чтобы не смел пялиться на его девушку. И не смел ей докучать. Ти так плакала, так плакала… И он как полный… хм, герой поперся бить Нарвису морду. Причем, кулаками. Про магию Ильс на тот момент почему-то забыл. Вазу с розанами со злости разбил, швырнув ее об стену и обрызгав ал Кима с ног до головы. А он, странное дело, даже не обругал его толком. Спешил куда-то, чуть в столб не врезался. Куда это он? Отца же нет дома. И мамы тоже. Иначе бы они с ребятами ту вечеринку не устроили бы. А Ильсар не разбил бы миры…

Дальнейшие воспоминания терялись, скрываясь в сером тумане, как и помутненное вином сознание.

Стоп. А ведь ал Ким-то трезвый был. Может быть, он помнит, что тогда произошло? Он ведь не мог далеко уйти. Наверняка ведь отца ждал, чтобы обсудить выборы нового члена Совета. И должен был услышать шум в Зале Жизни.

Шум. Шум… Шум?

Араж. Нельзя было отвлекаться. Таким количеством крестов в отдельно взятом месте ни одно кладбище похвастаться не может.

— Блин горелый, — возмущенно воскликнул мальчишка. — Да мне ж это всю ночь оттирать.

Как все-таки это сложно — стать самим собой. Когда твою память переполняют чужие воспоминания, мешаясь с твоими собственными. Хотя… это ведь тоже ты. Тот ты, который ничего не знал ни о греймах, ни о катастрофе, в которой тебя обвиняют, ни о чертовой Игре, устроенный на руинах Калейдоскопа твоим братом. Тот ты, что жил, иногда счастливо, чаще не очень. Тот ты, который перед самой смертью все вспоминал, но не имел ни малейшей возможности что-либо исправить. Тот ты, который не имел семьи. Семьи, готовой принять тебя любым, даже зная о тебе самое худшее. Такой семьи, что поддержит тебя даже в борьбе против богов. Да, собственно, она тебя туда и втянет, не особо церемонясь и спрашивая, а хочется ли тебе тягаться с могущественным Советом. Такой семьи, которая за тебя готова покусать кого угодно.

— Вот еще, — со смешком бросил мальчишка. — Я им покусаюсь. Дополнительных мужей в нашей семейке мне точно не нужно.

Как это все-таки тяжело — выискивать в калейдоскопе, нагло поселившемся в твоей голове, нужное воспоминание. Особенно, когда оно не имеет ни начала, ни конца. Как дорога, о которой любит петь Барбариска.

"Кто породнил нашу жизнь с дорогой без конца? Только любовь"

— Не знаю, не знаю… — вздохнул своим мыслям Ильсан.

Лично ему дорогу без конца дорогой братец устроил. Что его аражи драли. Каждый день да без перерывов на обед.

Но если посмотреть с другой стороны — любовь-то она разная бывает. Любовь к власти, к примеру. И тогда песня права на все сто процентов.

Только Ильс сомневался, что Барбариска поет именно об этом.

"Дорога без начала и конца — всегда в толпе, всегда один из многих…"

Словно о нем. Всегда один…

По крайней мере, последние четыреста лет. Один. Не ждал Ильса никто. Точно, как в песне. Силы лишили. Памяти. Сделав одним из многих.

Ильсар и раньше был одним из многих. Только это было совсем не так, как сейчас. Тогда он ощущал себя частью чего-то целого. Сейчас же мелкой песчинкой ничем не связанной песчаной горы, рассыпающейся от малейшего воздействия.

Ильсар не знал, чувствовали ли его новые родители и окружающие люди, что он не такой как все. Наверняка чувствовали. Раз не принимали. Терпеливо (или не очень) растили. Но единения, как тогда, дома, не было.

Не было, до самого последнего времени. Похоже, те, кто окружает Ильсара сейчас, сами не такие как все, потому и выходит из них очень даже отличное целое. И кто только собрал их вместе? Судьба? Любовь? Только любовь…

"Дорога без конца,

Она когда-то выбрала тебя,

Твои шаги, твою печаль и песню.

Только вот идти по ней

С каждым шагом все больней,

С каждой ночью все светлее,

С каждым словом все смертельней,

С каждой песней все трудней"

Действительно, труднее с каждым шагом. Но не сдаваться же в одном шаге от победы.

И вообще — русские не сдаются. А Ильсар, можно сказать, русский — со стороны племянницы.