Сыграем во вражду

– Твой тоже… не сахар. Кста-ати, говоря о сахаре, можно в чай пару ложечек? Я ж сладкий люблю, сам знаешь.

Так называемая "ежегодная вечеринка" устраивалась на одной из турбаз, в уютном двухэтажном домике с шикарным ремонтом. Местечко специально для богачей… Интересно, это у семьи Самойлова денег куры не клюют, или просто он находит хороших спонсоров? Ладно, неважно.

Музыка оглушала, народ дёргался на импровизированном танцполе, выпуская скопившуюся энергию. Дикое сборище, которому просто хотелось побывать в клубе, а пригласили сюда. Впрочем, не мне их осуждать, если честно, и самому хочется потанцевать…

Разговаривать было просто нереально, так что мы с Ромычем, скорее, перекрикивались, пытаясь отыскать место, где звук хоть чуточку тише – колонок Самойлов и его спонсоры не пожалели. Но увы, такие чудеса имелись лишь в комнатах, а оные использовались для… уединения с целью познакомиться поближе. Так что приходилось терпеть. К тому же из-за наличия этих самых комнаток, отпускать от себя Попова больше, чем на пару шагов, не было никакого желания, а потому и на танцпол дорога была мне закрыта.

Хотя народа, конечно, было много. И разнообразной жратвы да выпивки – тоже. Вообще, устроено всё было шикарно, не хватало, разве что, хоть какой-то системы в ходе событий, а точнее, ведущего, но, порасспросив народ, удалось узнать, что оный должен появиться попозже. Похоже, "постоянные посетители" знали, чего следует ожидать. Хорошо хоть не удивились, отчего ж я с расписанием не знаком – было бы несколько неприятно.

Ромка на первый взгляд был весел и спокоен, но стоило приглядеться, и сразу становилось понятно – напряжён. М-да, всё же вечеринка Самойлова не для нас. Чувствую себя здесь никому не известным ничтожеством. Поганое состояние… Лучше б дома сидел!

Впрочем, разговорчивому человеку с микрофоном – а если проще, ведущему – удалось поднять нам настроение. Смотреть на Самойлова, который с постной миной на лице пытается пройти полосу препятствий, держа в зубах ложку с яйцом, было забавно. Его как хозяина праздника вытащили первым, заставив показывать всем пример.

Главной же нашей задачей было одно – не попасться на глаза ведущему, а то можно и участие в чём-нибудь принять. Но такой участи не хочется.

– О чёрт, я скоро помру со смеха-а… – едва смог выдавить я, разглядывая переодетого в Красную Шапочку толстяка, которому нужно было станцевать стриптиз.

Мы играли в фанты, но по немного изменённым правилам: ибо народа было завались, бумажку с заданием тянул любой желающий. Если оного не имелось, жертву выбирал ведущий, но, что удивительно, заинтересованных в получении задания было немало. Потому мы с Ромкой смогли перестать беспокоиться, что будем припаханы к конкурсу, и забить на двоих большое кресло в глубине зала.

– Не-не-не, умирать нельзя, а то Самойлов решит, что это он тебя убил. Будет гордиться! – Ромка помотал головой и попытался изобразить гордого Вика, вставшего в позу. Это №3, кажется… – Плакат нарисует: "Денис Корнеев умер от смеха на моей вечеринке. Жду аваций".

– Ах-хах, чёрт… – пробормотал сквозь смех, а чуть отдышавшись, добавил: – Хотя он, скорее, будет лаконичней и напишет: "Убил соперника острыми шутками".

– Ага, Вик, чтоб его перекосило, суров и уверен в себе. Зато беситься начинает быстро и…

Далее слов Ромки я не расслышал. Нет, не из-за музыки, просто в кармане завибрировал телефон, пришлось переключить внимание на него. И правдивы ведь слова о том, что "вспомнишь кое о чём, оно и всплывёт" – мной внезапно заинтересовался хозяин вечеринки, а ведь только что о нём говорили. Хотя мы частенько перетираем ему кости, что уж греха таить?

"Привет. Идеи есть?" – коротко, по существу. Конечно, иначе общаться нам нет смысла.

Поднимаю голову и оглядываю зал, сразу же сталкиваясь взглядом с суровыми очами Вика. Смотрит на меня, внимательно, изучающее… Не выдержав долго этих гляделок, набираю ответ:

"Ни одной. А у тебя?"

Ромка всецело увлечён наблюдением за дамой, вытянувшей очередной фант – ей предстояло сесть на шпагат в коротенькой и узкой юбке. Согласен, великолепное зрелище, но сам я вновь поднял взор на врага. Вот приходит смс, Вик небрежно достаёт телефон из заднего кармана джинсов, экран освещает его лицо… парень хмурит брови, качает головой. Ой-ой-ой, Ваше Величество недовольно!

"Тоже ноль. Но Серый вроде спокоен. Жрёт", – приходит ответ.

Пфф… Да уж, еда – это важно. Сам упорно не мог оторваться от фуршетного стола, завидев сколько тут всего вкусного! Но у меня ж есть Ромка, который заставил успокоиться, пообещав после приготовить любые "вкусняшки", какие только пожелаю. Хотя у Черкасова тоже есть… Рома.

"Ромыч при мне. Будут идеи – напишу", – набираю, тяжело вздыхая. Ага, да тут и останется, ибо не пущу его к Самойловскому прихлебале-извращенцу. Ишь чего! Повара себе нашёл!