Сын Буйного

Я выдергиваю ключ из зажигания, выскакиваю из автомобиля. Бабка с ребенком не успевают далеко отойти. Мельком разглядываю карапуза. Так сразу не поймешь, девочка, или мальчик. Ни розового, ни голубого в одежде не присутствует. Зеленый комбинезон, бежевая шапочка, черные ботинки. Мордашка симпатичная. Глазищи черные, огромные… ребенок переводит свой взгляд на меня, и…

Я останавливаюсь как вкопанный! Это…

Да этого не может быть!

Что за чертовщина такая!?

Кира нервно машет руками на бабку, чтобы побыстрее уходила с ребенком. Та, тяжело ступая, несет не сводящего с меня черных любопытных глазок малыша в подъезд. А я стою, в шоке, и не могу поверить в происходящее.

Ноги холодеют от напряжения. По позвоночному столбу стекает одинокая ледяная капля.