Сын «Дьявола»

Ну хватит. Как дома, честное слово.

Подхожу и рывком забираю у него пачку тампакса, ставлю на место и с хлопком закрываю дверцу шкафчика.

– У тебя руки грязные или менструация началась.

– А у тебя когда начнется? – тут же нахально, сверкая темно-синими глазами, спрашивает он, и я закатываю глаза.

– Идиот…

Иду к раковине, кивая на кусок ванильного мыла.

Открываю воду, замечая, как долго он держит в руке мыло и рассматривает его почти как под лупой.

И внутри все переворачивается от мысли, что я могла жить как он. Не знать ни удобной кровати, ни душистого мыла, ни безопасности, которую мне обеспечил этот дом.

И самое ужасное, что я наглым образом все пытаюсь похерить своим поступком. Приглашением оборванца к себе. В не свой дом. «Хочу свой», – вдруг подумалось мне.

Хочу Максима поторопить, но он сам, как будто все понимает, кивает на окно.

– Тут второй этаж, забор не высокий, я успею если что. Не подставлю тебя, Лана… – поднимает он от мыла взгляд, и я тону. Тону в его глазах, голосе, в его серьезном, красивом лице. Теряюсь в ауре, скрытой мощи поджарого тела, мускулистые руки которого так хорошо видны из-под летней безрукавки с капюшоном.

– Спасибо, – сдавленно выговариваю я, и все-таки принимаюсь за помывку рук, но и тут он не оставляет меня в покое.

Легким ударом толкает в сторону и встает рядом. Очень близко.

– Двинься, толстушка…

– Это я-то толстая…? – ахаю и тут же хмурюсь, нацеливаясь в его смешливые глаза через отражение в зеркале. Он становится серьезным, сексуальным и качает головой.

– Нет, конечно, ты идеальная, сама же знаешь… – говорит он и приступает к обильному намыливанию рук, специально или нет, не знаю, но тут же касается моих пальцев. Мне бы уже надо их отнять, но его цепкий взгляд не позволяет нарушить контакт. Нигде.

И я сглатываю вязкую слюну, слежу, как наши руки, словно щупальца под струей воды спутываются, гладят друг друга, и не хотят разрывать порочное, но такое сладостное касание.

Просто руки, просто пальцы. Просто гигиена. Но в теле зачинается ураган, закручивающий эмоции и чувства в тугой комок нервов, по которым словно оголенным проводом проходится Максим.

Острым взглядом. Горячим телом. Сильными, длинными пальцами, что уже не стесняясь чертят линии между моими, уже не намекая, а почти прямо демонстрируя, чего Максим хочет.

– Мне кажется, – не узнаю свой сдавленный, приглушенный голос. – Достаточно…

Отнимаю дрожащие руки и поворачиваюсь к полотенцу, краем глаза замечая, как он прикрывает воду и делает шаг ко мне, окружает длинными сильными руками.

Через огрубевшую кожу вижу проступающие вены и, кажется, забываю, как дышать. Максим притискивается все ближе, спиной ощущаю стояк, прекрасно помня размеры и красоту его органа.

Максим стискивает руками мои и вытирается полотенцем, продолжая играть с моими пальцами, носом зарываясь мне в волосы, дыша глубоко и рванно.

– Не думала, что в приюте учат так умело флиртовать, – говорю я тихо и обращаю голову к его лицу, вижу твердую линию губ и скулы, довольно крупный нос. Сердце бьется в грудь все чаще, предупреждая о надвигающейся грозе, ноги почти не удерживают, в голове шумит ливнем возбуждение.

– В приюте, Принцесса, многому учат, но только не флирту…

– Тогда откуда…

– Оттягиваю удовольствие, смакую то, что скоро начну пожирать без остатка…

– Изнасилуешь меня, – шепчу, хоть и испугано, но чувствую на своих губах жгучее дыхание, а полотенце тем временем летит на вешалку.

– А ты хочешь грубо?

– Я как бы, вообще, ничего не хочу, – пытаюсь придержать последнюю дистанцию, но вторая рука ложится ладонью на живот и пальцами поддевает резинку штанов, дотрагивается до подрагивающей горячей кожи… Поглаживает линию лобка…

– Тогда меня бы здесь не было, Лана, – шепчет Максим, заглядывает в глаза и вынимает кончик языка, принуждая меня буквально задыхаться от желания. От лихорадки во всем теле.

Язык задевает верхнюю губу, нежно чертит контур, а рука взлетает и нажимает на нижнюю, заставляя отворить рот и принять в себя плоть языка.

Ощущаю его горьковатый сигаретный вкус, и дергаюсь от пронзительной силы удовольствия. Тут же поворачиваюсь и руками цепляюсь за его безрукавку, как за единственный ориентир во мраке страсти, в который Максим меня тащит все активнее и жестче, орудуя языком. Хлестко атакуя мой, не давая продыху ни на мгновение, не давая возможности даже вдохнуть порцию воздуха. И этот поцелуй такой правильно влажный, дерзкий, грязный, пошлый, с причмокивающими звуками, от которых разум давно махнул на меня рукой.

И я дрожу. Внизу живота пламя. Между ног потоп и я издаю протяжное мычание. Сквозь грешный морок ощущаю, как меня поднимают в воздух, хватая за задницу, заставляют обнять мужскую талию ногами, и куда-то тащат.

Во тьму спальни. В омут страсти. В порочную тюрьму похоти, от которой надзиратель Максим просто выкинул ключи.

Глава 21. Максим