Т. 1 Стихотворения

Вышла такая гадость —
Прямо ругаться хочется:
Я позабыл свой адрес.
Забыл свое имя и отчество.

И, озираясь гибло,

Города не узнаю.
Видно, вконец отшибло
Бедную память мою.

А может быть, где-то рядом,

Стоит мне сделать шаг —
И за бетонным фасадом
Отыщется мой очаг.

Как памятник на граните —

Величественно-мастит, —
Порядка стоит блюститель,
И бляха на нем блестит.

И я говорю: «Начальник,

Я в толк никак не возьму…»
Я о делах печальных
Рассказываю ему.

— Нет у меня покоя,

Жив из последних сил
С тех пор, как забыл я, кто я,
Как имя свое забыл.

Но не забыл, не забуду

Квартиры моей уют.
Стены ее повсюду
Передо мной встают.

В мешке из красного шёлка

Расхаживает жена,
Глиняная на полку
Лампа водружена,

И только войдешь — в гостиной,

Сразу наискосок,
Известнейшая картина —
Копия Пикассо.

Шкаф с дорогим сервизом

По-модному застеклён.
Радио. Телевизор.
Кресло. Магнитофон.

Просьбе моей мгновенно

Блюститель порядка внял:
Взял — и переднюю стену
Огромного дома снял.

Открылись квартиры-дыры —

И я возопил в тоске:
Глядит из каждой квартиры
Женщина в красном мешке.

Одной и той же картины

Торчит отовсюду кусок!
Свисает из каждой гостиной
Копия Пикассо.

И всюду — сверху и снизу,

Сбоку, со всех сторон —
Радио. Телевизор.
Кресло. Магнитофон.

Я с криком бегу по спальням

От этажа к этажу
И женщинам всем нахально
Прямо в глаза гляжу.

Но всем этим красным тёткам

Вовсе я незнаком…
И вот я уже за решёткой
С тяжеловесным замком.

Жена, ты меня не сыщешь —

Будешь искать без конца:
Здесь одиночек тыщи,
Все — одного образца.

Тут каждый из нас на досках

Перед столом сидит.
На каждом — фланель в полоску.
Наголо каждый обрит.

А вдруг и за гробом тоже

Не свидимся мы с тобой?
Я слышал, что души схожи
С дымкою голубой.

На что мне в безликом дыме

Безликое бытие?
Отдайте мне имя, имя,
Отдайте мне имя мое!

* * *

Осень. В воздухе пахнет горелым.
Кто-то листья, наверное, жжёт.
Плыть деревьям — моим каравеллам —
В новый свет, в новый снег, в Новый Год.

Синеватого неба обломки

Колыхаются над головой.
Листья, как при замедленной съёмке,
С веток наземь текут по кривой.

Что ж! нам правду сказали, пожалуй,

Что красна даже смерть на миру.
Покружись, мое сердце, побалуй,
Покрасуйся и сгинь на ветру.

Слышно, как далеко вагонетки

У портовых причалов скрипят.
Вместе с небом качаются ветки.
Листозвон. Листолет. Листопад.

* * *