Т. 2 Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи

А называют землю Колыма.
(Того убили, тот сошел с ума.)

А есть еще другая — Воркута.

(Не сыщешь ни могилы, ни креста.)

Под снегом примиряющим России

Вповалку спят чужие и родные.

А где-то в дальних США, за океаном,

Есть кладбище с названием престранным.

Есть кладбище. Животные на нём

В своих могилах спят последним сном.

Вот памятник, заботливой рукою

Воздвигнутый над свинкою морскою.

А вот мемориальная плита

Над прахом незабвенного кота.

А рядом что-то наподобье раки

С останками возлюбленной собаки.

И вот теперь раздумываю здесь я

О гумилевской воле равновесья.

А на уплату равновесья хватит?

Или оно, смеясь над нами, платит

За ужас общей ямы с братской давкой

Плитою намогильною над шавкой?

* * *

Опять кругом слезливая зима.
От непрестанно гаснущих снежинок
Стоят, как маслом вытерты, дома,
Как будто ряд переводных картинок.

На западе — разваренный крахмал

С вишневой растекающейся пеной.
Мне кажется, что Бога замещал
Какой-то пейзажист третьестепенный.

Я с головой почти что в шубу влез,

В калошах, в шапке, с шарфом до колена…
Не пушкинский пророк, не сын небес,
Бряцающий на лире вдохновенно,

А очень неуклюжий человек, —

Весьма несовершенное творенье, —
Шагающий неловко через снег
В очередное сверхстолпотворенье.

У каждого есть множество обид.

Любой из нас — проситель с челобитной.
И, может быть, всех громче говорит
Тот, кто на свете самый беззащитный.

* * *

Ты сказал мне, что я под счастливой родился звездой,
Что судьба набросала на стол мне богатые яства,
Что я вытянул жребий удачный и славный… Постой —
Я родился.под красно-зловещей звездой государства!

Я родился под острым присмотром начальственных глаз.

Я родился под стук озабоченно-скучной печати.
По России катился бессмертного «яблочка» пляс,
А в такие эпохи рождаются люди некстати.

Я родился при шелесте справок, анкет, паспортов,

В громыхании митингов, съездов, авралов и слётов,
Я родился под гулкий обвал мировых катастроф,
Когда сходит со сцены культура, своё отработав.

Только звёзды оставь. Разлюбил я торжественный стиль.

Кто ответит, зачем эти звёзды на небо всходили?
По вселенной куда-то плывёт серебристая пыль,
И какое ей дело до нас — человеческой пыли.

Я ещё уцелел, ещё жизнь мою праздную я

И стою на холодном ветру мирового вокзала,
А звезда, что плыла надо мной, — не твоя, не моя,
Разве только морозный узор на стекле вырезала.

Оттого я на звёзды смотреть разучился совсем.

Пусть там что-то сверкает вверху, надо мной леденея, —
Мне бы дружеский взгляд да очаг человеческий — чем
Ближе к небу — как Дельвиг говаривал — тем холоднее.

* * *