Тагир. Ребенок от второй жены

И тут раздаются знакомые шаги, которые забивают мою надежду мне в горло, его внезапно перехватывает тугим спазмом. Прикрываю глаза, а затем собираюсь с духом и поворачиваю голову, чтобы взглянуть на возлюбленного.

Он плохо выглядит… Такой же измученный, растерянный, но гордый. И пусть лицо его искажено мукой, но оттого мне так сильно хочется по привычке протянуть руку и погладить его по лбу, разглаживая морщинки. Мой Тагир…

Луна моего сердца…

Солнце моей души…

— Ты не должна общаться с прокаженными, Наиля, — вдруг звучит некогда самый родной голос.

Вздрагиваю, словно мне залепили хлесткую пощечину. Никогда он не мог унизить меня сильнее. И мне бы сейчас ненавидеть его за то, что он собственными руками лишил меня брата, но… Глупое девичье сердце ищет оправдания… Ведь мой Тагир и мухи не обидит, всё это гнусная ложь…

— Тагир… — шепчу, глядя на него с мольбой.

Хочу, чтобы он опровергнул ходящие слухи, но… Он лишь кидает на меня мимолетный, ничего не значащий взгляд, словно я никто, пустое место, недостойное даже ничтожного внимания Тагира Юсупова.

— Прости, — двигает бесшумно губами подруга и… Отворачивается…

Я задыхаюсь от агонии, а затем мне прилетает чем-то по голове. Ноги подкашиваются, я падаю на пыльную землю. Слышу хохот мальчишек, но меня это не трогает так, как безразличие Тагира…

И после меня еще долгие годы будет преследовать это видение… Как Тагир, нарушая приличия, берет за талию Наилю и уводит ее от меня, ни разу не обернувшись, не удосужившись помочь мне подняться.

— О Аллах, девочка моя, пойдем, — загораживает мне обзор тетя Зулиха, тянет на себя.

Трогаю ладонью голову, подношу пальцы к лицу и вижу на них красные пятна.

— Ты в порядке, цыпленочек? — заботливо трогает мое лицо родственница.

Я же заторможенно поднимаюсь, не без ее помощи, но боль усиливается, заставляя меня морщиться. Горько усмехаюсь… Разве можно быть в порядке, когда мужчина, обещавший всегда меня защищать и любить, предал нас, поверил в гнусную ложь о моем брате и лишил нашу семью всего… Сына, брата, крова, репутации… И надежды…

Глава 1

8 лет спустя

Весь офис гудит с самого утра. Нашу небольшую контору поглощает какой-то крупный холдинг, чьи хозяева вдруг решили, что мы станем приятным бонусом к их очередной победе.

— Слышала, что главный заму сказал? — наклоняется и говорит мне шепотом соседка по рабочему месту Рената.

— Насчет? — хмурюсь, вяло помешивая ложкой сахар в чае.

Бездумно пялюсь в экран монитора, а цифры перед глазами не желают складываться в строгую отчетность. Настроения слушать очередные байки подружки нет. Отец снова попал в больницу, комод ломится от неоплаченных счетов, а со дня на день энергетики грозятся отключить нам электричество.

Виски ломит от боли, глаза режет от недосыпа. Полночи, проведенные в приемном покое, выпили из меня все силы, так что на работу я пришла разбитая и изможденная. Впрочем, как обычно за последний год.

— Договор о слиянии подписали вчера вечером, а сегодня прибывает их генеральный, — демонстративно поднимает глаза вверх Рената, даже пальцем для наглядности тыкает. — Говорят, он очень красивый.

При последних словах подружка поправляет бюст и выразительно двигает губами. Я лишь криво улыбаюсь, не в силах поддержать ее энтузиазм. А чтобы не нарваться на очередные обиды с ее стороны, выхожу в уборную якобы по срочной нужде. Закрываюсь там на щеколду и умываюсь ледяной водой, надеясь остудить лицо, пылающее от поднявшегося давления, которое ощущаю стуком в ушах.

— За что нам это? — шепчу в пустоту, а затем слеза, скатившаяся по щеке, падает на раковину.

Поднимаю голову и вглядываюсь в собственное отражение. От той красивой и беззаботной девушки, которой я была когда-то, не осталось ничего, кроме воспоминаний. Худая, осунувшаяся, с блеклыми волосами и синяками под глазами. И самое страшное, что мне на свой внешний вид плевать.

Разве это важно? Мне никогда не выйти замуж, не радоваться жизни, так пусть внешний вид соответствует душевному состоянию.

Чувствую вибрацию и смотрю на телефон. Тяжело вздыхаю. Мама.

— Отца забрали в реанимацию, Ясмина, срочно приезжай! — кричит она и сразу же бросает трубку.

Я хлопаю глазами и смотрю на потухший экран. Не могу прийти в себя и сосредоточиться. Только бьется в голове набатом: папа, папа, папа…

А затем я, не предупредив начальство об уходе, подрываюсь и бегу к лифту. А когда он открывается уже на первом этаже, врезаюсь в мужчину.

— Простите, — выдавливаю из себя и поднимаю глаза.

— Смотрите по сторонам, девушка, — недовольно говорит мужчина, отряхивая ворот пиджака.

Сначала не пойму, кто это, хочу нагрубить от безысходности, которая болью и отчаянием отзывается внутри, но говорить не могу. Узнаю этого человека. Не с первого раза, но вижу знакомые морщинки на лбу, прямой нос, квадратный подбородок и серые холодные глаза. Не могу дышать, не могу двигаться, жадно вглядываюсь в некогда родные черты лица.

Тагир. Моя первая и несчастная любовь.