Тайна девичьего камня

— Вот… Здесь он пишет о том, что они нашли в пещере рядом с бухтой Анахо и между строк — смотри сюда, везде, страх. Он просто-напросто смертельно боялся того, что они нашли.

— Опять этот Девичий камень?

— Да, конечно.

— Что это такое может быть, как ты думаешь?

— Понятия не имею. Но именно из-за этого вопроса я сейчас здесь сижу. Я должен добыть это письмо.

Поль отпил пива и задумался.

— Вот что: я могу понять, что после того, как ты случайно нашел этот ящик на барахолке, у тебя разыгралось любопытство. Конечно, я могу понять, что ты хочешь узнать больше. Но почему ты должен писать об этом роман? Почему просто не позвонить кому-нибудь? Получить вознаграждение за находку или типа того? Например, в музей Линнея?

— Потому что, — сказал Микаель, задумавшись над формулировкой. — Потому что у меня в руках уникальный материал, нечто совершенно фантастическое. Но в нем слишком большие пробелы, мне нужно собрать еще больше материала, чтобы суметь дописать книгу. И если я найду это письмо, я смогу выяснить дополнительные детали, из которых извлеку еще большую пользу.

— А почему ты не придумаешь все остальное? Сочинить то, чего не хватает. Разве писатели не мастера в этом деле?

— Нет, нет, это уже не работает, — улыбнулся Микаель. — Никому не нужны выдуманные истории или миры, никто больше не ценит таких книг, это несовременно. Большинство моих коллег просто-напросто используют свою собственную жизнь, они пишут о себе или о своих родителях все как есть, без фильтра, цензуры или каких-то выдумок, надо просто выставить себя на всеобщее обозрение. И такие книги очень хорошо продаются, с их помощью мы можем без всякого стыда подсматривать в чужую замочную скважину. Или идут другим путем: писатель пишет о знаменитостях, безжалостно выворачивая их наизнанку, паразитирует на истории их жизни, их сексуальной жизни и всем прочем. Вот на что теперь спрос у читателей и критиков. Все эти выдуманные истории старого толка с собственными мирами сейчас никому не нужны. Если я хочу написать то, что оценят, мне просто-напросто нужен этот исторический материал, чтобы из него что-то вышло. Многие знаменитости уже использованы, они, так сказать, вышли из употребления: Карл Микаель Бельман, Август Пальм, Поль Бьерре, Эсайас Тегнер, Леви Петрус, Ингмар Бергман, Тихо Брахе, Грета Гарбо, Эллен Кей, Август Стриндберг, Сельма Лагерлёф, Сири фон Эссен… Им нет конца! Но никто еще не написал большой роман о Линнее! Не говоря уже о Соландере! А у меня есть такой уникальный исходный материал, такие фактические данные, которые никто у меня не стащит, как было со всеми другими знаменитостями прошлых лет.

— Извини. Привет! Ты меня узнаешь?

Они подняли глаза. Женщина в красных очках подошла к их столику и положила руку Полю на плечо.

— К сожалению, нет, — ответил он. — Думаю, ты меня с кем-то путаешь.

— А я так не думаю. Ты был на конференции врачей в Умео два года тому назад. А я проходила практику как медсестра в районной больнице. Мы виделись в «Короне»!

— А что это такое?

— Ночной клуб!

Микаелю показалось, что она волнуется.

— Нет, к сожалению.

— Значит, ты меня не узнаешь?

— Нет.

— Нет!

Женщина уставилась прямо перед собой, а потом ушла к своим приятельницам.

— Что такое? — улыбнулся Микаель. — Ты ее знаешь?

— Нет, нет, — улыбнулся Поль, посмотрев через плечо. — Понятия не имею, везде одни сумасшедшие, сам знаешь.

Поль пролистал одну из самых первых страниц в книге.

— Посмотри, — сказал Микаель и показал ему рисунок дерева, напоминающего пальму. — Видишь дату?

Поль прочел витиеватые цифры.

— Тысяча семьсот шестьдесят восьмой. Ничего себе.

— Ты можешь представить себе, что он, Соландер, фактически держал в руках эту книгу?

— Совершенно невероятно.

Микаель понял, что сидит и пьет пиво — черт возьми, только не пить!

Он посмотрел на пенящуюся жидкость янтарного цвета и почувствовал, как алкоголь ударил ему в голову. «Я чувствую себя таким сильным, я так хочу пить, — подумал он, — я не поддамся отчаянию, нет, не в этот раз».

Он продолжал потягивать пиво и в конце концов осушил весь стакан.

— Еще раз извини. Привет!

Их опять прервала женщина с кудрявыми волосами. Она изменила тон, выпрямила спину, и в ее голосе слышалось превосходство. Микаель почувствовал, что от нее пахнет спиртным.

— Ты по-прежнему не узнаешь меня?

— Нет, — ответил Поль.

— Тебя ведь зовут Поль, да?

— Да.

— Я знала, что это ты! Знаешь, кто ты такой? Проклятый извращенец и мерзавец! Знаешь, как давно я тебя ненавижу? Знаешь?

Поль покраснел. Ничего не отвечая, он уставился в столешницу и принялся теребить книгу Соландера. В это время подошли подруги женщины и встали за ее спиной. У всех были высветленные волосы с более темными корнями. Клеймо, подумал Микаель, и татуировка внизу на спине.

— Нет, я не знаю, чего ты от меня хочешь, — сказал Поль. — Я не знаю, о чем ты говоришь. Ты знаешь мое имя, но это ничего не значит.

— Послушай, ты, проклятый насильник! — оборвала его одна из подруг женщины. — Заткнись, когда она говорит! А теперь говори, что должна сказать, Элин!