Тайна Девичьего камня

Микаель внимательно рассмотрел его. Волосы расчесаны на прямой пробор, одет в белую рубашку и пиджак цвета морской волны. Наверняка еще один метросексуал, подумал Микаель. Боже мой, какой же у них нелепый вид, как будто все они собрались идти на маскарад и вырядились «по моде», в слишком тесные пиджаки и брюки-дудочки, как роскошные маленькие стиляги прошлых лет.

— Ты ведь сказал, что писатель? — спросил Поль.

— Да. Я не журналист.

— И не полицейский?

— Нет, нет, — засмеялся Микаель.

— Значит, настоящий писатель?

— Да.

— Никаких детективов?

— Нет. Ненавижу детективы.

— Я тоже. Какая-то невыносимая нелепица.

Поль исказил голос и стал подражать американскому диктору:

— Молодая женщина найдена мертвой. Инспектор Жирный Чудак вовлекается в круговорот лжи и предательств, которые приводят к единственному выводу: внезапная, трагическая, вся обросшая слухами и чертовски необходимая смеееерть…

Микаель рассмеялся:

— Боже, избавь! И как хватает сил! Все эти книги о серийных убийцах, которые все случайно норовят оставить натужные стихотворные цитаты, или татуировки, или буквы алфавита, или обертку от конфет, или старые использованные зубочистки, или не знаю, что еще, на своих несчастных жертвах! О нет, опять одна и та же интрига, ну пожалуйста, пожалуйста!

— Давай за это выпьем!

Они подняли свои кофейные чашки.

— Надо бы расстрелять всех этих болтливых детективщиков, я это серьезно, — сказал Поль. — Чтобы они увидели, как выглядит настоящая кровь.

Он перестал улыбаться. Микаель взглянул на него, но не понял, он это с иронией или всерьез.

Микаель медленно достал три книги из пакета с логотипом магазина ИКЕА.

— Чтобы ты нисколько не сомневался в том, что я действительно не полицейский, я могу это доказать. Вот что я написал.

Он открыл последний разворот «Сумасшедшего» со своей фотографией, сделанной Като Монтан на площади Сёдермальсторг («о боже, какой у меня дурацкий вид, взгляд устремлен вдаль…»).

— Ну, что скажешь? — спросил Микаель. — Это же я, видишь?

Поль внимательно посмотрел на фотографию.

— Да, это ты.

— В подтверждение своих слов открою тебе писательский секрет, — продолжил Микаель. — Только психопаты пишут книги. А психопатов никогда не примут в школу полиции, ведь так?

Они вместе засмеялись.

— О’кей, я тебе верю. Пока что. Для мента ты немного чудаковатый и в неважной форме.

Микаель отложил книги.

— Итак, письмо. Мы можем с него начать?

Поль покачал головой.

— Расскажу я или нет, не сыграет никакой роли. На самом деле я не знаю, что это за письмо. Я его никогда не видел.

— Нет? Тогда, может быть, ты помнишь, что о нем говорила девушка?

— Нет, то есть да… она ведь была… ну… пьяной. Язык у нее все время заплетался. Наверное, что-то приняла. Но думаю, что это письмо восемнадцатого века. Она несколько раз говорила о чьем-то ученике, называя его этим дурацким словом от Иисуса — апостол.

— А ты не узнал дату? Когда оно было написано?

— Нет, нет.

— А что в нем было?

— Нет, об этом она тоже не говорила. По-моему, она его не читала, она его только получила. Она не знала его содержания, знала только, что оно вроде бы секретное.

С дальних столиков донеслось бормотание. Поль обернулся и сказал очень тихо:

— Повсюду эти проклятые наркоманы. Не могут вести себя прилично.

Он наклонился поближе к Микаелю.

— Послушай, полицейским ищейкам не сказал, а тебе скажу. У нее с собой было кое-что еще, что-то вроде… коробочки.

Микаель уставился на него.

— Коробочка?

— Да. Зеленая.

Микаель откашлялся, и в голове быстро пронеслось. Коробочка, коробочка…

— А как она выглядела? И какого она размера?

— Не знаю — примерно такая. С виду старинная.

Поль показал руками.

— У нее была маленькая вечерняя сумочка, а в ней лежала коробочка. Больше я ничего не помню, я тоже здорово надрался, если честно.

— И больше в этой шкатулке не было ничего такого, на что ты обратил внимание?

— Нет.

— Ты ее держал в руках?

— Нет, но я держал сумочку. И она прилично весила.

Внутри у Микаеля что-то щелкнуло.

— Она много весила?

— Да. На удивление много.

Могла ли Лобову действительно принадлежать одна из…

У Микаеля захватило дух.

Да, возможно, это было у Лобова. И письмо, и… И он все подарил этой девушке. Но почему? Почему?

— Я еще пошутил. Думал, там лежит слиток золота или что-то в этом роде, — продолжал Поль.

— Гм?

Микаель допил свой кофе.

— А потом она просто сбежала из твоей квартиры, да?

— Из моего таунхауса, да. Просто сбежала.

Поль посмотрел в сторону.

— Чертова сучка. Стрелять таких надо.

Микаель какое-то время сидел молча, пытаясь внести в мысли ясность.

— Она что, тебя обидела?

— Нет, нет. Просто стянула у меня одну вещь.

— Какую?

— Неважно.

Они замолчали.

— И ты не знаешь, где она?

Поль молчал. Микаелю показалось, что он слегка улыбается.

— Послушай, — сказал Поль, — ты можешь перейти к делу? И вообще, почему тебя так интересует это письмо? И сколько я за это получу? Предпочитаю наличными, говорю сразу.

— Ну… Мы до этого дойдем. Я искал такое письмо несколько лет. Я пишу книгу, вот что.

— Вот как. Безумно интересно.

Теперь в его голосе явно звучала ирония.