Тайна «Красной Москвы»

— Кстати, Лен, в парфюмерной мастерской Станислава Орехова был винтажный флакон духов «Красная Москва». Очень красивый, настоящее произведение искусства. Вы обращали на него внимание?

— Да, Стас показывал и флакон, и аромат. — Лицо бывшей спортсменки снова становится напряженным. — А что, с флаконом что-то произошло?

Киваю:

— Он пропал.

— Ну, может уборщица взяла? Моя домработница последняя у меня сережки с бриллиантами прихватить пыталась.

— Уборщица была в отпуске. Флакон украл, наверное, тот же человек, который убил лаборанта.

— Да, Стас рассказывал мне об убийстве. Ужасно! Представляю, как он распереживался, он же такой ранимый. А флакон… Не знаю, я не брала. А что, Стас меня подозревает?

Какая странная реакция…

Ее же никто ни в чем не обвиняет.

Стас пока никого подозревать не может — он в коме.

Может, это тот самый случай, когда народная мудрость права — на воре и шапка горит?..

Лена цепляется за мою ложь, как утопающий за соломинку:

— Вы говорили по телефону, что вас в убийстве лаборанта подозревают. А в краже вас не обвиняют?

Пожимаю плечами:

— Нет. Я тут вообще ни при чем. Я не воровала и не убивала.

— Я тоже!

В голосе Лены звенят истеричные нотки, но она этого не замечает, просто захлебывается:

— Я тут ни при чем! А этот следователь — он всех клиентов Орехова вызывает? А как эти допросы проходят? Не запугивает, не бьет, надеюсь? Никогда ни с чем подобным не сталкивалась! Я не брала духов! Мне же поверят?

— Конечно. Если вы непричастны.

— Я НИЧЕГО НЕ БРАЛА!

Лена кричит на все кафе, на нас начинают оглядываться. Соколова понимает, что переборщила, делает несколько глотков чая, достает из сумочки успокоительные таблетки, выдавливает из упаковки парочку.

Похоже, препарат, который она принимает, — сильный и действует очень быстро. Через пару минут передо мной сидит сама мисс Невозмутимость.

— У вас все с вопросами? — осведомляется Лена великосветским тоном. — Мне пора! Рада знакомству! Увидимся!

Оставив на столике купюру, она встает, кивает мне, подхватывает пару пакетов из бутиков, сдергивает со спинки стула норковую курточку и уходит.

Я не понимаю, что мне делать, как поступить.

Лена явно что-то скрывает. Она нервничает. У нее сапожки на каблуках, очень-очень похожие на те, что были на видеозаписи. Но что я могу сделать?..

Что я могу сделать?!

Да не тупить, по крайней мере!

Безвыходная ситуация — это когда человек мертв! А во всех остальных случаях имеются варианты!

Бросаю на столик деньги за кофе и несусь следом за Соколовой.

Наблюдать за ней просто — в торговом центре многолюдно, я стараюсь прятаться за людьми и не приближаться к спортсменке вплотную.

Она говорит по телефону — жестикулирует, настаивает, чуть ли не плачет.

У меня возникает впечатление, что Лена пытается с кем-то договориться о встрече.

Все сходится: у нее есть сообщник, она к нему и намылилась, чтобы поделиться информацией и обсудить дальнейшие действия.

Увидев, как Лена направляется к двери с табличкой «выход на паркинг», я запаниковала.

Шансы на то, что я смогу припарковаться на выезде и дождаться, пока выедет Соколова, минимальны. У Соколовой тачка на пятом этаже, у меня — на втором. Движение в этом районе интенсивное, куча машин, вечные пробки. А я даже не знаю, какое у нее авто! Правда, последний пробел легко ликвидировать…

Я зашла на паркинг; прячась за машинами, увидела, как Лена подошла к ярко-красному новенькому кроссоверу «БМВ», щелкнула ключами. Соколова села в салон и разрыдалась. Потом вытерла слезы, высморкалась, приняла еще одну таблетку и вышла из автомобиля.

— Я хочу заказать такси к торговому центру. Ехать надо на Патриаршие пруды. Хорошо, буду ждать у центрального входа, — говорила она по телефону, проходя мимо меня, скрывавшейся за черным джипом.

«Ага, уже кое-что, пока такси доедет, мы со Снапом как раз успеем выехать с паркинга и притормозить где-нибудь, откуда просматривается центральный вход», — пронеслось у меня в голове, пока я мчалась по лестнице на второй этаж, где стояла моя «Тойота».

Через полтора часа такси, приехавшее за Леной, остановилось возле добротного серого особняка, обнесенного забором.

Лена позвонила в домофон, ей тут же открыли, и она зашла внутрь. Прикидывая, где бы припарковаться, я проехала мимо и даже различила надпись на серебристой табличке: «Психотерапевт Иван Сергеевич Солнцев».

Вблизи дома, куда зашла Соколова, все было забито машинами. Мне удалось втиснуть свой «рафик» в узкое пространство между двумя авто только в следующем квартале.

Я спрятала волосы под капюшоном куртки, пристегнула к ошейнику Снапа поводок — и мы, слегка замаскированные дама с собачкой, стали нарезать круги возле особняка, где принимал психотерапевт.