Тайна семьи бога

Всё же, высшие силы меня хранят и любят! Ну и что, что я сам, с точки зрения низших, этой самой силой и являюсь? Судьба и удача — вещи такие, они даже Демиурга в бараний рог скрутят. Никто их не видел, но все о них знают. Хотя насчёт судьбы не уверен. Это за гранью даже моего понимания, как возможно отслеживать мириады жизней и каждому прописывать индивидуальный путь. Дичь какая-то…

А вот удача, более осязаемая. Первостихия, можно сказать: дикая, необузданная и взбалмошная — кого-то щедро одаривает, а на кого-то и не взглянет. Это существо или сущность того же порядка, что и Создатель. Мне она явно благоволит — пока я не надеюсь только на неё, и стараюсь пользоваться малейшим шансом. Сто́ит расслабиться, и удача тут же потеряет интерес.

Вот как сейчас: задумался о постороннем, споткнулся о труп наёмника и чуть не растянулся. Равновесие удалось сохранить только благодаря тому, что вцепился в стоя́щего рядом бойца, который от такого слегка опешил. Так и помер, с растерянной физиономией.

Ладно, обдумаем всё это потом — что-то наёмники начали ускоряться и мне всё труднее становится отбиваться. Точнее, это не наёмники ускоряются, а у меня заканчивается прана. Ещё немного, и моё преимущество в скорости растворится, как дым…

Откинув все посторонние мысли, я сосредоточился на схватке. Удары, уклоны, увороты и снова удары. Дотянуться хоть до какой-нибудь части тела противника. Даже если небольшая рана, уже мне легче. В какой-то момент пришлось довооружиться шпагой. По мере гибели наёмников, пространства для манёвра становилось больше, и защищаться от длинных клинков ножом, уже не очень удобно.

Для меня, собственно, вид оружия не имеет особого значения. Одинаково хорошо владею и холодным, и огнестрельным оружием. Точнее, владел… Ограничения нынешнего вместилища моей души никуда не делись, но и того, что я способен показать, хватило в итоге для победы в бою.

В какой-то момент я понял, что противников вокруг не осталось. Ноги едва держали, накопитель праны показывает дно, руки дрожат. Если сейчас появится кто-то ещё, или вдруг окажется, что кто-то из лежащих на грязной земле жив, просто ранен, мне каюк…

Покачиваясь, опираясь на шпагу, с честью выдержавшую интенсивный бой, я начал обходить тела, нанося контрольные удары. Не в моём положении жалеть кого-либо. Удар, ещё удар… Шпага легко проникает в открытую плоть человеческих тел. Кажется, всё… Я окинул взглядом побоище и, наконец, убрал нож в кобуру.

Немного подумав, решил шпагу оставить. Оружие мне понравилось — упругая сталь, с отличной заточкой и балансировкой. Можно наносить как рубящие удары, так и колющие. Да и ра́звитая гарда, хорошо закрывают руку. Гораздо лучше, чем те мечи, которые я видел на рынке. Даже странно, что такие хорошие клинки не пользуются широким хождением у местных.

Оглядевшись по сторонам, взглядом выцепил перевязь на одном из тел. Ну, не в руках же тащить! Всё равно, хозяину перевязи с ножнами она больше не понадобится. Без одной руки и торчащим из глазницы арбалетным болтом фехтовать довольно проблематично, считаю. Кстати, как-то я упустил момент, когда пал арбалетчик. Меня он так и не смог подстрелить, а вот своего собрата уложил с гарантией, да…

Я присел рядом с телом, положив шпагу рядом. По идее, неплохо бы обыскать тела, но сил нет совершенно. Даже с металлической застёжкой, трясущимися руками едва справляюсь. Минуты две ковырялся, прежде чем удалось отстегнуть.

Не знаю, что привлекло моё внимание — то ли шорох, то ли дёрнувшаяся тень, но я как сидел, так и ушёл в кувырок, реагируя на опасность. С мерзким хлюпаньем арбалетный болт вошёл в тело наёмника, с которого я успел стянуть перевязь.

Выходя из кувырка, я споткнулся ещё об одно тело и растянулся, не сумев встать на ноги. Всё… Промахнуться с пяти шагов, это надо постараться! Секунда, вторая — но арбалетчик не стреляет. Рывком переворачиваюсь на спину, наконец сумев дотянуться до ножа.

Арбалетчик, с ошалевшим видом, чуть покачиваясь, стоит у дальней от меня стороны проулка и дёргает тетиву, пытаясь перезарядить своё оружие. Лицо окровавленное, одежда в крови, едва удерживается в вертикальном положении, но всё равно пытается натянуть тетиву. Но сил уже, видимо, не хватает.

Нежилец… Несколько мгновений я наблюдаю за его тщетными попытками взвести оружие, после чего поднимаюсь на ноги. Такое ощущение, что стрелок меня даже не видит. В его глазах отражается устроенное мною побоище, и он всё дёргает арбалет. Воин, настоящий воин! Он ведь понимает, что уже почти мёртв, но всё равно пытается добраться до меня. Это достойно уважения!

Пара шагов, подхватить перевязь и шпагу. Нож на своё место. Я замер, глядя на арбалетчика. На вид ему всего-то лет двадцать. Спутанные окровавленные волосы, несколько колотых ран, из которых толчками, при каждом его движении вытекает кровь.