Тайная жизнь Светы

Я не стала крутить пальцем у виска, комментируя «проберемся ночью в морг», просто поинтересовалась о мотивах.

– Посуди сама: как только мы пробыли рядом с этим зданием, а после и внутри него достаточное количество времени, чуть друг в друга не вцепились. Совсем как копы вчера.

– Да, верно… – я задумалась. – Хотя ты сам виноват… Все-все!

Мы помолчали.

– Но вчера на меня ничего не подействовало, – вспомнила я.

– Может, из-за массовости, – он пожал плечами. – Или ты надела какой-нибудь амулет.

– Да! Защитный!

– Вот видишь!

– А Елена Сергеевна?

– Не смеши, ее-то как раз пронять не так просто.

А Кирилл?

Ладно, это я сказала не вслух, не уверенная, что права. Он тоже чуть не подрался с Тошей, правда, в себя пришел без моей помощи, и после вел себя адекватно. Что с тобой не так, артист?

– Допустим, я согласна, и ответы кроются в покойном. Что будем делать? Лезть через окно? Искать по биркам? Я даже не знаю, как он выглядит!

– Ну, это не проблема, конечно.

– Я не полезу в окно!

– Брось, это весело!

– Издеваешься?

– Немного.

– Нет уж, коль так, предлагаю вернуться сюда завтра, то есть, уже сегодня, в полном вооружении, – внесла рациональное зерно.

– Его не похоронят?

– В России на третий день обычно это происходит. Так что не думаю.

– Ладно. Пусть так.

В общем, пока мы добирались до дома, стрелка старинных часов в коридоре достигла перевернутой бесконечности. Есть ли смысл ложиться спать? Совесть шептала, что я не закончила рассказ о девочке, к тому же, собираясь найти ее родных и передать послание Гоше. А это лучше делать все-таки в дневное время. А то приноровилась ночами рыскать, вон, круги под глазами как у панды. Благо, несколько слов – и как рукой сняло, вот бы со сном можно было то же самое проделать. Я бы вообще не спала и усталости не знала!

Выпив пару чашек кофе, который скоро польется через край – по дороге в замок и морг мы закупили литра два – села за ноутбук. Проверка почты, сообщения от приятелей и знакомых, укоризненное голосовое от мамы, напоминавшей дочери о своем существовании, спам.

Позвонив родителям и заверив, что все в моей жизни намного лучше, чем просто хорошо, я начала поиски истории девочки Виты. Она погибла под колесами в семьдесят третьем, в старом архиве «Комсомолки» нашлась скупая выдержка из сводки. Дорожная трагедия произошла среди бела дня как раз там, где я ее встретила. Как найти мать? Сторожить в машине на обочине, ожидая плачущую женщину?

Хотя есть у меня одна знакомая, которая умеет находить людей в любой точке земного шара.

– Привет, Лола. Не разбудила?

В трубке послышалось кряхтение.

– Ты время видела? Восемь утра, мать! Я только легла.

– Прости, но это срочно.

– У тебя всегда срочно.

– Ну пожааалуйста.

– Может, все-таки перезвоню?

Ведьма Лолита специализируется на поиске пропавших. Хозяйка детективного агентства и счастливая мама двух очаровательных девчушек, она, в основном, помогает ловить сбежавших аферистов или неверных супругов, а также является волонтером поискового движения.

– Лол, это девочка. Маленькая. Она передала послание матери.

– Давно погибла?

– В семидесятые.

– Ладно, что-нибудь придумаю. Скинь на «мыло» все, что знаешь.

– Ты лучшая!

– Кто бы сомневался. Конечно, Лолочка молодец, в любое время дня и ночи…

Ворчание женщины прервалось. Что ж, в ней я не сомневаюсь, в ближайшее время получу если не точный адрес с этажом и квартирой, то квартал по любому. А там и сама не растеряюсь.

Конечно, можно попробовать вернуться на место и спросить ребенка, где она жила, но вряд ли у нее остались в памяти такие мелочи. Во-первых, далеко не факт, что она в принципе знала точный адрес, во-вторых, некоторая информация стирается со временем, а этом случае его прошло много.

В общем, чутка успокоив совесть, я отправилась на боковую. Что поделаешь, отдыхать нужно хотя бы по четыре часа в сутки. Все-таки я не бешеный колдун, да не услышит меня ни один из них. Те вот могут сутками творить свою адову фигню… То есть работать на благо человечества.

Рассуждая о несправедливости бытия, провалилась в сон. Настоящий, цветной и не слишком радужный.

Я в подвале. Однозначно. Сырые каменные стены, торчащие из них железные штыри сомнительного предназначения – средневековье какое-то. В углу куча тряпок, слышится писк, подозреваю, крысиный. Оглядываюсь по сторонам. Потолка не видно, только темнота, которая рассеивается внизу светом факелов. Входа-выхода нет, я замурована.

– Эй, ау?

– Ау, – вторит эхо.

Что я здесь делаю?

Картинка меняется, точнее, появляется новый персонаж. Мужчина. Он висит у одной из стен, прикованный кандалами на руках. Обнажен по пояс, и на израненном торсе видны страшные раны, словно кто-то вырывал мясо целыми кусками. Лицо тоже залито кровью, черты не разобрать.

Я подхожу к нему, прислушиваюсь. Он дышит, рвано и часто, цепляясь за жизнь из последних сил. За что так с тобой?

– Кто ты? – спрашиваю тихо.

Я понимаю, что это не явь, и не боюсь. Но сон ведьмы зачастую несет в себе послание, игнорировать которое лучше не стоит.

– Кто ты? – повторяю чуть громче, не уверенная, что он меня расслышал.