"Тайные тропы"

— Зачем? — передернул плечами юноша. — Во всем надо знать меру. Замечательный отель, четыре звезды, «Алтай» называется. Там и интернет есть, и бассейн крытый, и кормят великолепно. Я в том году там жил, очень хорошие воспоминания у меня от этого отеля остались. Там и экскурсии можно заказать. Лично я очень рекомендую съездить на Чемал, это прелесть что такое. Чуйский тракт, Патмос, урочище Чеш-Кыш! Вам очень понравится, Геля, ручаюсь за это!

Интересно, а с какой такой целью ты в том году вообще на Алтай ездил? Сомневаюсь, что с туристической, скорее всего, тебя туда господин Шлюнд отправлял. Интересно, зачем именно? Или для чего?

После рассказа Аркаши про Алтай и, как видно поняв, что с ней никто шутить не собирается, Геля совсем уж заскучала, уселась напротив панорамного окна и все то время, что у меня оставалось до встречи с Мишаней, не отрываясь глядела на славный город Екатеринбург. Даже когда я, уходя, пожелал ей счастливой дороги, никак не отреагировала.

Вообще, конечно, лучше было бы ее отвезти в аэропорт самому и убедиться в том, что регистрация пройдена и Геля проследовала в сторону выхода на летное поле. Нет, так-то моя помощница при всей ее куче мелких недостатков девочка покладистая, но если ей шлея под хвост попала, то тогда можно ожидать всякого. В том числе и второго пришествия в номер. Или, к примеру, внезапного появления где-нибудь на трассе, ведущей к Уфалейскому хребту. Мы едем, а она рукой нам машет, мол — привет, вот и я!

Но сегодня я вряд ли смогу сам ее отлет проконтролировать. Ну да, рейс в глубокой ночи, только это ничего не меняет, мы к тому времени с Мишганом вторую, а то и третью бутылку под пельмени допивать будем. Не скажу, что меня сильно греет эта перспектива, в свете скорого выдвижения на природу я бы вообще от возлияний воздержался, но Воронцов подобный демарш не поймет. Не осудит, конечно, но и не одобрит, ибо традиции святы. А по ним мы хоть раз при каждой нашей встрече напиваемся в лоскуты.

Позвякивая парой бутылок водки в пакете, я поднялся на третий этаж дома, в котором обитал мой приятель, и было собрался нажать кнопку звонка, как заметил, что дверь в квартиру не закрыта.

— Мишаня, — толкнув ее вперед, произнес я, — это ты так гостеприимство проявляешь или у вас традиции такие? Дескать, не должен гость на пороге долго топтаться.

Ответа не последовало, что меня немного насторожило. Ну да, ситуация складывается прямо хрестоматийная, многократно обкатанная сотнями детективов — и книжных, и киношных, — возможно, именно потому в реальной жизни почти и не встречающаяся: дверь открыта, гость входит внутрь и там находит труп хозяина. Но непосредственно у меня нечто подобное случилось совсем недавно, потому я не мог не насторожиться. Настолько, что на мгновение возникло желание развернуться и свалить обратно в отель.

Но — нельзя. Мало ли что? Может, Воронцова вообще дома нет, и он просто забыл дверь закрыть. Или, к примеру, пока он по городу мотался, его квартирку лихие люди «выставили».

Я поставил пакет с бутылками на пол, достал из кармана смартфон и набрал номер Воронцова. Вызов прошел, но вот ответа ни после второго гудка, ни после пятого я не дождался. И внутри, в квартире, продолжила царить тишина.

— Твою-то мать! — пробормотал я, убирая аппарат в карман, а после толкнув дверь от себя. — Что ж у меня все не как у людей, а?

Тихонечко пройдя через темный коридор, я вошел в просторную комнату, знакомую мне по прошлым визитам. Изначально это была «двушка», но Мишаня, являясь любителем открытых пространств, частично снес стены, превратив стандартную квартиру в некое подобие студии. Смотрелось это все немного странно, но при этом весьма мило. Плюс антуража добавляла и собранная с бору по елочке обстановка, состоящая из огромного водяного матраса, лежащего на полу, круглого громоздкого стола, произведенного, наверное, веке в девятнадцатом, серванта, который был, может, всего лет на десять-двадцать моложе, и нескольких стульев из разных гарнитуров.

На одном из них, сиденье которого было обито тканью попугайской расцветки, и сидел мой приятель, запрокинувший голову вверх и сверлящий потолок немигающим взглядом. И — да. Он был мертв. Невозможно остаться живым, если тебе в грудь, в ту ее часть, где находится сердце, вбили охотничий нож по самую рукоять.

— Да блин! — не выдержав, с выдохом произнес я. — Как так-то?

Ответа, разумеется, не последовало. Некому было отвечать. Впрочем, я на это и не рассчитывал, просто запасы оптимизма категории «ничего, бывает и хуже» у меня капитально истощились.