Такой вот Роман

Нет, вешаться Рома не хотел. Неприятно это, не особо эстетично, да и неприлично в отношении тех, кому придется разгребать последствия подобного поступка, пусть даже это будут не родственники, а совершенно сторонние люди – работники специальных служб.

Рома представил себя в качестве повешенного, и от этого ему стало противно, даже, пожалуй, мерзко.

Застрелиться было бы немного лучше, но, если подумать, тоже весьма проблематично: нужно пройти медкомиссию, получить лицензию на оружие, купить это самое оружие. Столько усилий и только для того, чтобы направить пистолет себе в голову и выстрелить.

Опять ты будешь знать, что делаешь последнее действие в своей жизни. Ты боишься, потому что, возможно, будет больно. И опять никакой эстетики.

И вновь его сознание изъяло из глубин его памяти строки, которые он написал когда-то очень давно, еще в студенческие годы.

В час небывало жаркого заката
Последний луч его благословил.
Он тихо шел куда-то по Арбату,
А смог столичный улицы душил.
По мостовой уверенно шагая,
Он к Смерти шел, как к девушке своей.
И ждет она, и страждет, и скучает,
И жаждет крови, словно дикий зверь.
И мчатся мимо странные машины,
И масса тел спешит, и Пустота…
Зачем идти сей путь: жестокий, сложный, длинный,
Когда туда ж ведет короткая тропа…
Абсурд – трагедия – насмешка —
Вся наша жизнь – печальная стезя,
Мы прыгаем по клеткам, словно пешки,
Так добиваясь «должности» ферзя.
Гамбит – защита – рокировка —
Мы рубим и летим вперед,
Но жизнь – дорога. Будет остановка.
Конечная. С названьем скромным «Гроб».
Он это знал и в тихом переулке,
Когда Москву укрыла темнота,
Достал свой «Вальтер» как итог прогулки
И так открыл он вечности врата…

Он и сам забыл, что когда-то писал стихи. Было время, когда слова сами сплетались в красивое причудливое кружево текста, рассказывающего то, что его тревожило, пробуждало чувства или размышления. Он писал о Вселенной, о любви, о жизни, о смерти. А потом он перестал писать. Совсем. Почему так получилось, Рома и сам не мог объяснить. То ли вдохновение где-то потерялось, то ли физическая усталость заглушала поэтические порывы души, то ли просто его чувства настолько оскудели и стали плоскими, что писать стало не о чем.

Удивительно, но он так и не собрал все написанные им произведения в один файл, не оформил и не издал хотя бы одного маленького томика своих стихотворений.

– А зачем? – думал он. Сам он и так помнил все плоды своего сочинительства наизусть, а утруждать других людей прочтением своих произведений он не хотел. Почему? Рома сам до конца не понимал. Вероятно, он боялся критики (а критику себя в любом ее проявлении он ужасно не любил). Хотя вполне возможно, что просто эгоистично не стремился давать доступ кому бы то ни было к сакральному миру своих переживаний.

Но часы показывали уже полдень.

– Пора! – твердо решил Рома и выпил свою первую капсулу.

Нетерпение, охватывавшее Рому изначально начало спадать, появилась вялость и какая-то смертельная усталость. «Ну, вот и все, – вдруг мелькнуло у него в голове. – Хотел поиграть и, наверное, проиграл! Это ж надо было быть таким неудачником, чтобы в свой самый первый день выпить ту самую капсулу!»

Рома был в растерянности, он не знал, что делать дальше.

Состояние оцепенения, в которое он впал, начало постепенно проходить. Его чувства начали обостряться. Он начал слышать ровный, размеренный ход настенных часов. Механические часы в 2036 году стали ужасной редкостью. Прямо раритет. Люди стали отказываться от такой ненужной роскоши (увы, механические часы, да еще настенные, стали предметом очень редким и дорогим). Люди стали массово отказываться от настенных часов и стали пользоваться голограммой часов, которая передавалась какими-то неведомыми простому человеку технологиями в каждый дом, которые синхронно показывали время – одинаковое каждое для всех, никогда не ошибающееся.

А у Ромы были часы, старые настенные механические часы, доставшиеся ему еще от его бабушки. Часы эти Рома любил, они напоминали ему его детство. Когда его бабушка умерла, Рома очень печалился, тосковал и забрал эти часы как память о ней. Он повесил эти часы на стену, слушал их, любовался ими, а потом успешно забыл про них.

А теперь он слышал часы, отсчитывающие время, укорачивающие жизнь каждый час, каждую минуту, каждую секунду.