Тактильные ощущения

— Майор Заступко, — энергично представился он. И помахал перед моим носом маленькой книжечкой в сафьяновом переплете.

— Вы из пожарной охраны? — предположил я. — Так мы все уладили с вашим высшим начальством…Там был кто-то в ранге генерала, не припомню фамилию.

Обычно пожарники отличались особой наглостью, норовили проникнуть в офис по любому поводу. Но ограничивались мелкими взятками.

— Нет, что вы! — возразил гость. — Я следователь по сложным делам Министерства Органов.

А, понятно, госбезопасность. Что же, она и не должна была пропустить это все мимо себя.

— Да-да, конечно! Чем могу служить? — я удержался, чтобы не расплыться в услужливой улыбке.

— Вы с кем из компетентных служб согласовывали свой проект? — очень строго спросил майор, тихонько продвигаясь к креслу.

— А разве я был обязан делать это? У нас обычная бизнес-компания, мы никаких секретов страны не касаемся, — я старался разговаривать с ним, как с умалишенным. Жестко, не давая ему возможности развить мысль. Хотя, в общих чертах, уже было понятно, что все так просто не пройдет.

— Не надо прикидываться глупее, чем вы есть на самом деле! — вдруг неожиданно резко произнес майор и даже вскочил с кресла, в которое он только что втиснулся без спросу. — Вы тут про новые власти страны рассуждаете играючись и думаете, это не надо согласовывать?

— А что, надо? — он меня раздражал. — У нас что, каждый кандидат на выборах хоть в думу, хоть в дворники, испрашивает вашего разрешения?

— Вы, что, товарищ Майер, не понимаете политическую ситуацию момента??? — ну, понесло родимого. — Земля под угрозой внешних факторов, оппозиция рвется к власти, наше отечество уже на грани, а вы тут себе? Как можно делать что-либо, направленное на системные изменения в обществе и не согласовывать? Вы себе что???

Тут что-то щемяще-знакомое вспомнилось мне.. Дела далеких студенческих лет… Страна была еще не империя, а республика, но также, как и во все времена, страдала от угрозы. Мы, девчата-пацаны, приехали в стройотряд в Бессарабию. Целый состав. Нас встречало местное комсомольское начальство. Особенно встречал молодой битюг в униформе. Это была самодельная униформа. Она напоминала наши стройотрядовские робы, но была пошита в ателье и из дорогого материала. Выглядела комично. Так вот — слово в слово он говорил то же самое. Про то, что сбор помидоров в этом году требует повышенной идеологической ответственности в силу политической ситуации момента. Про бойцов переднего фронта (а как выглядит задний?) и прочее, прочее, прочее… И чтобы не вздумали вино пить.

— Скажите, господин За… извините, забыл как вас дальше, вы в Бессарабии студентами не командовали? — задал я ядовитый вопрос.

— Я никогда никем не командовал. Но на комсомольской работе в Тирасполе был, — почему-то гордо ответил тот.

Вот почему мне знакомы эти командные нотки… Но раз за столько лет этот перец поднялся от комсомольского вожака лишь до майора, то, видать, он не очень в фаворе.

— Скажите пожалуйста, майор, какими конкретно инструкциями и регламентирующими документами вы руководствуетесь в данный момент? — пора его выпроваживать. — Я хотел бы понимать, в какой степени ваш визит официален.

— Шо? — не понял майор.

— Я говорю, ты сам сюда поперся, медаль заработать решил, или тебя послал начальник? — прорвало меня. — Мне тут только майоров из Органов не хватало. Которые себе приключений ищут.

— Вы что себе..? — вспух посетитель. — Да как ты смеешь с представителем!?

— Коньяк будешь? — неожиданно спросил я. Неожиданно для себя.

— На службе??? Да как вы сме..? — покраснел майор. — Наливай.