Talk to me (Поговори со мной) (СИ)



====== Пролог ======

«Интересно, меня уже можно назвать шлюхой или еще все-таки нет?»

Я торопливо натягиваю блузку, пальцы дрожат, и мне сложно застегнуть пуговицы. Бросаю это занятие и начинаю собирать сумку, в которую, краснея, запихиваю трусики, достаю расческу и пытаюсь привести волосы в порядок. В зеркало я вижу его улыбающуюся физиономию. Он наблюдает за моими беспорядочными действиями и явно получает от этого удовольствие.

– Не останешься? – с гаденькой ухмылкой спрашивает он, смотря на меня в отражающую поверхность.

– Нет, – спокойно отвечаю я, так и не придумав достойный саркастичный ответ, и возвращаю ему взгляд через зеркало.

Его наглая лыба растягивается еще шире, но молчанием он все-таки признает силу моего характера, выраженную в коротком холодном слове. Потом поднимается с постели и подходит ко мне. Я дрожу и постоянно сглатываю, потому что не знаю, чего он хочет. Отчетливый звук бьющегося сердца заглушает мое шумное дыхание. Своими длинными пальцами (Великий Перун, как я люблю его руки!) он аккуратно застегивает пуговицы на моей блузе, поправляет юбку.

– Поцелуй меня, – велит он, и мои глаза расширяются от гнева.

Он на полголовы выше меня, а туфли на каблуках небрежно валяются у входа, поэтому я не смогла бы сделать этого, даже если бы хотела. Но как бы ни хотела, не смогла бы. Подняться на носочки и коснуться его губ… и стать его девицей для развлечений…

Подняв сумку, я твердыми шагами направляюсь к двери, надеваю туфли и ухожу. Стуча каблуками по коридору, молюсь, чтобы этот гордый мерзавец догнал меня, схватил на руки и, несмотря на все мои сопротивления, унес в свою комнату. Потом сорвал бы с меня одежду, обнял, и я бы почувствовала его горячее прикосновение… Сжимаю кулаки так, чтобы длинные ногти впивались в кожу, возвращая меня к реальности. За мной со скрипом закрываются ворота особняка. Оборачиваюсь. Малфой-Мэнор ночью – зрелище пугающее. В темном окне я вижу силуэт Драко. Могу поклясться, он улыбается…

====== Глава 1. Практикантка ======

В Косом переулке уже давно сгустилась тьма, и все маги разбрелись по домам или пабам. Одинокий волшебник стоял на углу улицы и, опустив голову, угрюмо смотрел на асфальт. В черноте ночи мало кто мог заметить холодное тело, распластавшееся у его ног. Раздался хлопок, и рядом с первым магом появился второй.

– Еще один? – холодно спросил он.

– Одна, – поправил первый, отбрасывая капюшон мантии и поправляя очки. – Только на этой неделе – третья жертва.

– Поттер, тебе не кажется, что пора что-то делать?

– Малфой, ты предлагаешь обнародовать ЭТО?

Блондин опустился к трупу и внимательно осмотрел его. Девушке было не больше двадцати, светлые волосы пропитались кровью и грязью, в зеленоватых остекленевших глазах застыл ужас, по шее тянулась длинная рваная рана.

– По округе оборотень разгуливает, а мы замалчиваем, – с отвращением прошипел Драко, вставая с корточек и вытирая руки о выдернутый из кармана мантии платок. – Ничего тебе не напоминает? – ехидно поинтересовался он у бывшего сокурсника.

– Это другое! – рьяно начал защищаться Гарри.

– И чем же другое?

– Это не Волдеморт! – снова возразил Поттер.

– Как скажешь, – пожал плечами слизеринец. – А с этой что будем делать? – он бесцеремонно подвинул руку девушки носком ботинка.

– Нужно залечить рану и передать тело семье.

– Увольте! Трупами не занимаюсь! – возмутился Малфой.

– Сварить зелье и применить его – всего и делов-то!

– Отличненько, значит, ты и сам прекрасно справишься, – победно ухмыльнулся Драко.

– Малфой, – серьезно зашипел Гарри. – Это вообще-то твоя работа.

– Лечить трупы, ага, за тем я нанимался, – буркнул слизеринец под нос.

– Так! Давай зелье, я сам все сделаю.

– Конечно… Ты-то уж наделаешь…

Драко порылся в складках мантии и извлек оттуда склянку с жидкостью неприятного цвета и запаха.

– Нос заткни, – посоветовал Малфой, снова опускаясь к телу.

Лондон. Я стою посреди улицы и просто вдыхаю свежий воздух. Весна идет, весне – дорогу! Резкий порыв ветра шаловливо поднимает мою клешеную юбку, и я с напускной стыдливостью придерживаю ее, инстинктивно сводя ноги. В легких туфельках ни капли не холодно, хотя еще только март, но это ж не Россия, в конце концов.

Три года борьбы за место под солнцем, и вот я здесь. Шумные улицы и англичане. Хотя… людей каких национальностей тут только нет! И еще голоса... повсюду... гудят...

– Эва! – через гул слышу я, но не сразу реагирую. Ева, вообще-то, впрочем, выговорить мягкое русское «е» в начале слова английским коллегам не под силу, уж лучше так, чем они стали бы называть меня в честь дерева*. Вот немцы еще смогли бы, а...

– Эва! – снова зовут меня, ненавязчиво касаясь плеча.

Я оборачиваюсь и, видя ее, сразу узнаю, хотя без многосущного зелья здесь не обошлось. Блондинка, цвет глаз – голубой, но бесконечно сосредоточенное и мудрое не по возрасту лицо явственно выдает девушку.

– Эва Сокол? – уточняя, спрашивает она, сверившись с фотографией.

– Да, мисс Грейнджер, – огорошиваю ее я.

– Как Вы догадались? – недоумевает девушка.