Там, где сердце (ЛП)

Останавливается у главной дороги и, Бог знает зачем, поворачивает направо. Собирается поохотиться за ураганом, наверное.

Взгляд Лока возвращается ко мне.

— Здесь небезопасно.

— Везде небезопасно.

— Нам стоит поехать к убежищу, о котором упоминал тот старик, — говорит Лок. — Два километра на север, большой красный…

— У меня есть уши.

Сирена все еще воет, но теперь рев ветра так силен, что заглушает даже ее громкий звук. Снаружи дождь поливает дорожные щиты, огни светофора пляшут и мигают на ветру. Голубой пластиковый надувной бассейн, кувыркаясь, летит вдоль дороги, следом за ним — батут, следом знак «стоп» и куча другого мусора. Мужчины, оставшиеся в магазине, застыли на месте, сжимая в руках стаканчики с кофе, и хмуро смотрят в окна, пытаясь сохранить серьезное выражение на лицах, хотя наверняка им страшно.

А если уж боятся даже они — старые фермеры и пастухи — выросшие в местности, где торнадо частый гость, то… черт. Это реально плохо.

Лок смотрит на меня, потом глядит на улицу за окном, потом снова на меня. Желваки на челюсти ходят ходуном, кулаки сжимаются и разжимаются, плечи напряжены. Мне это знакомо: он борется сам с собой и проигрывает.

— Черт, — рычит он. — Идем.

Он хватает меня за руку и тащит за собой прочь из здания к своему грузовику. Обогнув его спереди, открывает пассажирскую дверь и буквально впихивает меня внутрь.

— Лок, я не…

— Ты едешь со мной. Точка.

Его голос резок и полон раздражения. Он тянется через меня и застегивает ремень безопасности, а потом хлопает дверью так сильно, что она ударяет мне по колену.

Юта высовывается с заднего сиденья и пытается лизнуть меня. Лок добегает до моего грузовика, забирает мою сумку и ключи, а потом запрыгивает на водительское сиденье — мокрый и прекрасный… и злой. Что я ему сделала? Это мне нужно злиться.

Он рывком поворачивает ключ в замке зажигания, задним ходом сдает на дорогу по широкой дуге, и вот уже мы едем вперед, пробуксовывая на мокром асфальте, когда Лок дает газу. Выезжаем на главную дорогу и поворачиваем направо. Мотор ревет, мы мчимся вперед, турбодизель рычит, высвобождая свою силу. Я слышу ветер — он по-настоящему дикий, сильный, ужасающий. Я трясусь на своем сиденье и не свожу глаз с горизонта.

Облака низкие, тяжелые, почти черные. Закручиваются ветром в огромные спирали. Я чувствую, как тряхнуло порывом ветра грузовик, и смотрю на Лока. Сжав руки на руле так, что побелели костяшки пальцев, наклонившись вперед и играя желваками на челюсти, он сканирует взглядом горизонт в поисках торнадо — так же, как и я.

— Твою мать. Господи, — в его голосе звучит ужас, он почти шепчет. — Гребаный ад, эта штука… огромная.

Он указывает пальцем чуть левее.

Я слежу за его рукой, и дыхание вырывается из меня испуганным «ух!».

Мы едем на север. Справа от нас, на востоке, солнце еще видно за грядой облаков, тонкий оранжевый луч еще играет на их границе. Слева же — настоящий ад. Освещенная солнцем стена облаков кажется неприступной крепостью, а за ней бушует огромная злая жестокая чернота с неистовым водоворотом ветра, дождя и града.

Воронка?

Огромная воздушная масса, где-то в километр шириной и сотни метров высотой. Я даже на расстоянии вижу, как она вращается. Мы едем параллельно торнадо, по тому же пути, что и воронка… и она нас догоняет. А потом смерч поворачивает на восток, прямо к нам.

Звук? Я читала разные описания: приближающийся поезд, двигатель самолета, и еще куча разных сравнений.

Но это не описать словами.

Смерч в пятистах метрах от нас, но даже при закрытых окнах его рев… оглушающий. Как будто бы сами небеса заговорили вдруг гремящим сверхчеловеческим голосом. Это крик, рев, вой — такой громкий, что любой разговор становится невозможным. Уши заложило от этого запредельного шума.

Сердце колотится в груди, а я, как зачарованная, все смотрю и не могу отвести глаз.

Град стучит по крыше грузовика, выбивая оглушительную дробь. Кусок льда размером с мячик для гольфа попадает в лобовое стекло, и на нем тут же образуется трещина. Струи дождя бьют в нас почти горизонтально.

Лок давит на газ, выжимая из грузовика, наверное, километров сто сорок в час, пытаясь убежать от торнадо. Но я читала, это самое худшее, что можно было бы сделать.

Он опускает свое окно, и в ушах у меня звенит от ужасной какофонии звуков. Как будто бы стою в паре шагов от ревущего мотора «Боинга-787» без берушей. Я закрываю уши руками, пытаясь дышать ровно, стараясь не закричать.

Юта сползает с сиденья на пол, завывая во все горло — хвост поджат, в глазах страх. Я знаю, что она чувствует.