Там, где живут ангелы (СИ)

Как только Мила садится в машину, я стартую с места. На нее стараюсь не смотреть, в горле ком. Душу рвут самые разные эмоции, с которыми справляюсь с трудом. Гнев, непонимание, радость, желание и много чего еще. Поэтому только сильнее сжимаю руль, неимоверным усилием пытаясь сосредоточиться на дороге. Делаю несколько кругов по городу, чтобы убедиться в отсутствии хвоста. Мила напряженно сидит, лишь изредка бросая беспокойные взгляды. Хочется засыпать ее вопросами, но понимаю, что она не ответит, а писать здесь неудобно. Поэтому сжимаю зубы и терплю до дома.

Как только паркую машину недалеко от подъезда, выскакиваю, открываю дверь Миле, она выходит, на меня почему-то не смотрит. Пытаюсь взять ее за руку, но она выдергивает ладонь из моих пальцев. Я ничего не понимаю.

- Мила, что случилось? У меня масса вопросов, но я не хочу выяснять их здесь. Поднимемся в квартиру, там все решим. Пойдем, - снова пытаюсь взять ее за руку, но она не дает, зло мотает головой. Идти явно никуда не собирается.

- Мила! Что не так? Что случилось? Откуда ты вообще здесь взялась? Ты даже не представляешь, насколько это все опасно! - она зло тычет мне в лицо той самой помятой газетой, которую держала в руках. - Что это?

Вырываю из рук злосчастный клочок бумаги, рассматриваю внимательно и начинаю нервно посмеиваться. Чёрт. Кто же написал эту ахинею? Краем глаза замечаю, что девочке моей совсем не смешно. Она на грани истерики. И до меня только сейчас доходит, что именно из-за этой дебильной статьи она и появилась здесь, рискуя здоровьем, безопасностью, жизнью. И придумала себе, наверняка, всякое в своей милой головке. Чёрт! Смеяться перестаю. Газету рву на куски и бросаю в ближайшую урну.

- Мила, это все полная чушь. Пойдем! - она снова упрямо мотает головой и стоит, обхватив себя руками. - Мила, это уже не смешно. Пойдем в квартиру, я тебе все объясню. На улице не безопасно.

Мила достает блокнот, ручку и зло пишет: "Не пойду! Там твоя жена!"

- Боже, дай мне сил! - говорю я, поднимая глаза к небу. - Нет там никакой жены! И вообще ее нет. Пойдем, глупенькая, - Мила смотрит все еще с сомнением, но теперь уже не вырывается, позволяет взять ее под локоть и повести, наконец, к подъезду.

Заходим в квартиру, Мила несмело оглядывается.

- Не бойся. Я здесь живу один, - говорю, а сам поедаю ее глазами. Неужели это правда? Мой рыжеволосый ангел со мной! Это глупо, опасно, не вовремя, но я безумно рад. А вот Мила все еще не пришла в себя, поэтому я завожу ее на кухню, усаживаю на стул, сам сажусь перед ней на корточки, рассматриваю заплаканное лицо.

- А теперь давай рассказывай! Ты приехала в город из-за этой мерзопакостной статьи? - она кивает. - Ты подумала, что я вернулся к жене, а тебя обманул? - снова кивок. - Глупая ты. Я же говорил тебе, нет у меня никого. И жены нет. Мы с ней развелись до того, как... ну, ты поняла. А то, что там написано - это бред Ирины, направленный на то, чтобы исказить правду в глазах общественности и выиграть суд за наследство. Она не знает, что я жив. Никто не знает. Здесь меня все похоронили, были похороны, поминки, все дела. Прикопали вместо меня бомжа какого-то. Вот так.

Мила сидит с огромными глазами, смотрит как-то странно.

- Ты хоть понимаешь, что твое появление могло раскрыть все мои планы? Ты ведь понимаешь, что там, в лесу я не просто так оказался? Ты меня тогда спасла для чего? Чтобы сейчас раскрыть моим врагам? А если бы ты попала в беду? Ты хоть представляешь, какой козырь могла дать этим тварям?

Мила смотрит на меня огромными перепуганными глазами. Потом пишет только одно слово: «Прости»

Я только горько усмехаюсь.

- Ладно. Слава Богу, что я тебя вовремя заметил. Теперь давай ты. Пиши, как оказалась в городе? Что делала около "Альтрона"?

Мила начинает быстро писать. А я смотрю на нее и не могу насмотреться. Девочка, идеальная, моя. Беру в руки ее локон, заправляю за ушко. Мила вздрагивает, оборачивается на меня. Я снова теряюсь в ее глазах. Сам не понимаю, как сгребаю ее в объятия, сминаю нежные губы и целую, как голодный дикарь. Сажаю ее на стол, притягиваю ближе, устраиваюсь между ее разведенных ног, Мила тоже отвечает на поцелуй со всей неумелой страстью. Ее вкус и запах сносят напрочь крышу. Веду по ее ноге вверх, задирая платье. Но тут замечаю свежую ссадину и засохшую кровь на коленке. Это сразу охлаждает пыл, заставляет мозг включиться. Девочка не в порядке, я не знаю, что с ней было, и как она добралась сюда, а я набросился на нее, как тупой самец. С трудом отрываюсь от сладких губ, рассматриваю ссадину ближе, только теперь замечаю еще и оцарапанную щеку, и ободранный локоть.

- Что это? - Мила отводит глаза. Потом пишет в блокноте: "Упала".

- Где? И как ты вообще в город попала, - она протягивает мне лист, который писала до этого. Читаю, как вчера она выбралась из деревни на почтовой машине.

- Вчера? А где ночевала? - Мила снова пишет.

"Я заблудилась. Попала на окраину. Я только название улицы знала, ее на фото было видно в газете. И пошла с первого дома искать нужный"