Танец белых одуванчиков

Еще совсем недавно он ответил бы на этот вопрос утвердительно. Да, да, а иначе что же это было, там, со Светой? Что, как ни любовь?! Внезапная, захлестывающая с головой, сбивающая с ног, всеобъемлющая, вселенская любовь. Когда неожиданно для самого себя понимаешь, что просто умрешь, в буквальном смысле слова перестанешь существовать, если не соединишься вот с этой конкретной женщиной, и только с нею, прямо здесь и прямо сейчас в опьяняющем экстазе любви, до самозабвения, до потери собственной личности погрузишься в ее плоть, растворишься в ее душе. Кто она, что она для него, Светлана?! Что это было между ними всего каких-то час, два назад? Почему он вдруг сошел с ума, перестал соображать, творил не то, что подсказывал разум, а только то, чего жаждало его тело, чего требовало все его существо, все естество?! Сидела перед ним обыкновенная женщина, домашняя, мягкая, уютная, с такими ласковыми глазами и подмигивающими ямочками на щеках. Да, было приятно на нее смотреть, слушать ее совершенно замечательный чуть грассирующий говорок, есть странный борщ с клюквой, приготовленный ее руками — да, приятно, но не более того. Что же изменилось за тот миг, когда она повернулась к нему спиной, пока под струей воды терла щеточкой тарелку? Почему именно в тот миг он сошел с ума? Почему именно в то мгновение она показалась ему не просто необыкновенной, а совершенно неземной, волшебной? Другими словами и не скажешь, просто сами собою напрашивались знакомые с уроков литературы пушкинские строки: "Как мимолетное виденье, как гений чистой красоты".

Кирилл уже готов был ответить утвердительно на Тамарин вопрос: да, да, он умеет любить, определенно, однозначно умеет! Но эти строки… С одной стороны, лишь подтверждающие, что все, что было только что со Светланой, именно к любви и относится. К чистой и высокой. К чистой? "Как гений чистой красоты"?! Красота — ладно, не в красоте дело, много ли он радости получил от Тамариной красоты? Но "чистой"?! О какой чистоте может идти речь, где она, чистота? Да и кому она нужна в наш прагматичный до абсурда век?! Когда двое отдаются друг другу, наслаждаются друг другом в тесной кухоньке рядом с плещущимся в тарелке остывшим борщом, практически не зная друг друга, без лишних слов, без всяких обещаний, просто, как дважды два, банально до пошлости, пошло до неприличия: "Ты меня хочешь? Правда, я женат, тебе от меня ничего не обломится, а вот слабо ли тебе просто так, потому что хочешь?!" И это — любовь?!! Чистая? Светлая? Неземная?! И пусть им обоим было действительно просто здорово, так здорово, как никогда ранее, несмотря на немалый опыт общения с противоположным полом. Но о какой любви можно говорить, о какой чистоте? Дикость, безумие, животная страсть — и ничего более…

И Кирилл промолчал. Потому что нечего было говорить. Потому что чем он сам лучше хищницы Тамары? Чем он сам занимался всего какой-то час назад? Он не романтик, нет, он жестокосердный прагматик. Вместо сердца у него калькулятор, он не умеет любить, он умеет лишь просчитывать всё и вся. А если вдруг счетная машинка в его груди дает сбой, то он начинает руководствоваться сугубо своими плотскими желаниями, физическим влечением, животной своею натурой, потому что вместо сердца у него — калькулятор. А любить калькулятором невозможно.

Тамара вновь приблизилась к нему, взяла обе его руки в свои, сказала вкрадчиво:

— Вот видишь? Мы с тобой одной крови, ты и я. Мы одинаковые. Тогда стоит ли обвинять в наших общих проблемах одну меня? Может быть, нам и нелегко будет вместе, время покажет, но мне кажется, мы все-таки должны попробовать. Как ты думаешь? Если тебе жалко денег на домработницу — хрен с ней, я попробую научиться обходиться без нее…

Кирилл, оглушенный собственными размышлениями, стоял рядом с нею истукан истуканом. Хотелось вырвать свои руки из ее холодных влажных ладоней, хотелось бежать от этой хищницы куда глаза глядят. Но чем он лучше? Он такой же, как она, они одного поля ягоды, одной крови.

— Мне не жалко денег, — равнодушно ответил он каким-то бессердечным, омертвевшим голосом. — Просто я не привык платить за то, что можно сделать своими силами, вот и все. Это совсем не трудно — убрать свою одежду в шкаф и вымыть за собой тарелку.

— Хорошо, — легко согласилась Тамара. — Хорошо, милый, без проблем! Как скажешь, так и будет. Это действительно не так уж трудно. Наверное.

А Кириллу уже было все равно. Наплевать на ее одежду, на ее посуду, наплевать на нее саму. Наплевать на себя. Если он такой же, как она, он сам себе противен. Ему не за что любить себя. Как не за что не любить Тамару. Они с ней одной крови…

Глава 11

В это утро Светлана проспала. Проснулась, как обычно, от противного зуммера будильника, выключила его, присела на кровати, еще ничего не соображая со сна. И вдруг резким колоколом мозг пронзила мысль: "Что я наделала?! Как могла, как посмела?! Зачем?!!"