Танец с бубном. Часть 1

Закончив, массирую кисти рук и ухожу в дальний угол практиковать цигун. Сажусь в позу лотоса, закрываю глаза, отстраняюсь от происходящего и успокаивая тело и мысли, запускаю ци по «Малому небесному кругу». Время постепенно замедляется… пока я совсем не перестаю его ощущать…

Прошло двадцать минут, и сработал мой внутренний будильник. Пора заканчивать. Я мысленно говорю себе СТОП. Собираю энергию в нижнем даньтяне, представляю красный горячий шарик, находящийся внизу живота. Мысленно увеличиваю его, затем уменьшаю. Больше-меньше, больше-меньше… повторяю упражнение шестнадцать раз и… выхожу из транса.

Конечно, хорошо медитировать, если ты живешь в монастыре, или сидишь в горах, когда не донимает повседневная суета. И другое дело заниматься цигун в мегаполисе, выискивая для этого крохи свободного времени. Вот и сейчас мне, надо уходить на встречу с Кучанским.

Хотя тренировка закончилась, группа продолжает трудится. Два адепта, под наблюдением Мастера, отрабатывают фацзинь, специфические «взрывные» удары тайцзицюань. Остальные разбились по залу: кто-то избивает мешок, еще трое, набирают энергию, они застыли в «Стоянии столбом». Сергей, как и обычно в конце занятий, практикует жесткий цигун. Я закрываю за собой дверь и иду в раздевалку.

Приняв контрастный душ, растираюсь жестким полотенцем и вот, я готов к трудовым будням. Похмелья как не бывало.

Быстро одеваюсь, хватаю сумку, прощаясь кричу из дверей: «Всем пока, до среды» — и спускаюсь к выходу, вниз по лестнице. Нажимаю кнопку, дверь щелкнула и приоткрылась, и я вывалился на улицу.

Конусы уличных фонарей еще окутаны морозной дымкой. В лицо ударил холодный, порывистый ветер, проникая глубоко внутрь, сквозь утиный пух куртки, сквозь кожу и мышцы вплоть до костей. Я, поеживаюсь от холода, скольжу по плохо убранному тротуару, медленно шаркаю к машине.

16

Мой водитель, как и всегда, приехал к концу тренировки, вот и сейчас, он в шарфе и перчатках, нахохлившись, сидит за рулем. «Пежо» разрезает тишину рокотом прогреваемого двигателя. Открыл заднюю дверь (разгильдяй, в очередной раз не заблокировал двери), прыгнул на сиденье. В салоне гремит «Русское радио», Шевченко поет/разливается соловьем:

— Все будет хорошо

— А может даже лучше

— Все будет хорошо, а не наоборо-о-о-о-от…

— Саша, привет! — хлопаю водителя по плечу. — Шарманку выключи.

Водитель тянется рукой к панели приборов и радио смолкает.

Я набрал позвонил Кучанскому. Выслушал много гудков, но трубку Гарик не взял. «Ладно, не вопрос, пусть сам перезвонит. Успею позавтракать перед встречей» — подумал я.

— Саша, сейчас, поедем на Дорогомиловскую улицу, в «Кофеманию», знаешь там, на развилке с Кутузовским проспектом?

Водитель кивнул. Трехлитровый движок гулко заурчал, и машина плавно тронулась с места.

Я набираю номер генерального директора своего охранного бюро, Сергея Евменова. Длинные гудки, гудки, гудки, но и Сергей трубку не взял. Ничего себе понедельник начался, никто не хочет со мной общаться! Ну и хрен с вами — подумал я.

Кучанский перезвонил, когда мы въехали в тоннель под площадью Маяковского. Он сказал, что хозяйка бутика слегла от нервотрепки, и, попросил перенести встречу на завтра. Я, понятно, согласился.

— Саша, меняем маршрут и едем на работу, — говорю я водителю. — И включи пожалуйста «Радио Джаз».

Быстро съел пачку печенья, откинулся на сиденье, закинул нога на ногу и мгновенно заснул. Уснул крепко, так крепко, что пропустил звонок Евменова.

— Денис Сергеевич! — Осторожно будит меня водитель. — Мы приехали.