Танец с саблями

Должность под «крышей» милицейской пресс-службы Владимир Александрович придумал себе сам – ещё только начиная работать с Генералом. Круг обязанностей не требовал его постоянного присутствия на рабочем месте, идеально маскировал многочисленные командировки и делал вполне обьяснимым несколько необычный для рядового милицейского майора диапазон общения: от криминальных «авторитетов» и чиновников высшей номенклатуры, до журналистов и профессиональных разведчиков. К тому же, с некоторых пор майора постоянно и ненавязчиво опекали старшие «товарищи».

Владимир Александрович, разумеется. не знал и не должен был знать, кто конкретно из высшего руководства Главного управления внутрениих дел работает на Генерала. Он мог только догадываться… Догадываться по тому, как легко и надежно обеспечивалась официальная сторона выполняемых им деликатных поручений.

– Дома все в порядке? Жена, дети?

– Спасибо, все хорошо.

– Это важно, – констатировал собеседник. Тряхнул седым хохолком и глянул в упор:

– Не боишься?

– Нет. – Страха действительно не было.

Виноградов знал, что когда-нибудь погибнет – погибнет глупо, досадно и некрасиво… Но точно так же он знал, что время для этого пока не пришло.

– Верю! Верю… Да, собственно, в данном случае как раз и опасаться-то нечего.

Владимир Александрович демонстративно пожал плечами:

– Серьезно? В прошлый раз тоже…

Собственно, вызова на контрольную встречу он ждал с того самого дня, когда передал связнику полученные в Прибалтике документы. Но такой поворот беседы все же застал Виноградова врасплох.

– Ты прочитал то, что было в папке?

– Разумеется! – Скрывать этот факт было глупо и бесполезно – Генерал все равно бы не поверил. – Как положено – первичная оценка полученной информации…

– И что скажешь?

– Во всяком случае – интересно. Мне так показалось…

– Мне тоже! – старик подошел к окну и слегка отодвинул в сторону пыльную бархатную портьеру. Стало чуть посветлее, и в тающем утреннем полумраке стандартная обстановка конспиративной квартиры показалась Владимиру Александровичу ещё более скучной и нежилой.

Снаружи противный, холодный ветер швырял по стеклам домов свинцовые россыпи дождевых струй. Улица нехотя пенилась грязными лужами.

– Завидую – море, пляж…

– Так вот вы и поезжайте! А чего? Сами сказали – дело пустяковое, опасности никакой…

Еще не закончив фразу, Владимир Александрович уже готов был откусить себе язык:

– Извините.

– Сопляк… – Без особого гнева констатировал Генерал. По непонятным причинам он прощал Виноградову выходки, которые большинству его врагов, а тем более друзей ни за что не сошли бы с рук:

– Недержание речи в нашем деле – пострашнее поноса!

– Извините, – повторил Владимир Александрович.

– Ладно! Тогда слушай внимательно. Есть такой городок на северном побережье Испании…

…От вокзала до гостиницы лучше всего добираться пешком. Впоследствии Владимир Александрович проверял – получилось действительно быстрее, чем на машине. Но это – если знать город или хотя бы ориентироваться по туристической схеме.

А в первый день пришлось-таки взять такси – благо, на площади их было несколько. Чистенькие, с красивыми городскими гербами на сияющих белизной дверцах, машины выгодно отличались от своих разномастных собратьев из стран «третьего мира»:

– «Дон Мануэль»! – скомандовал Виноградов надеясь, что произносит название отеля без акцента.

Водитель кивнул, улыбнулся и о чем-то спросил.

Майор сделал вид. что не расслышал.

– Руссо? – поинтересовался водитель, запихивая в багажник его сумку с «аэрофлотовской» липкой наклейкой на видном месте.

«Мать моя, ну и начало! Позор джунглям… – подумал пассажир. – Джеймс Бонд после такого непременно сделал бы себе харакири».

Пришлось признаваться…

– Эста муй бьен, – одобрил его неизвестно за что испанец. – Онопко… Никифоров. Си, синьор? «Овьедо»!

Занятый самокопанием, Владимир Александрович даже не сразу сообразил, что речь идет о соотечественниках, выступающих с недавних пор за местный футбольный клуб.

– Муй бьен! – повторил он вслед за водителем.

– «Семана негра»?

Майор вопроса не понял, но на всякий случай кивнул – чтобы не обижать собеседника.

Как раз остановились на очередном светофоре… Водитель сунул руку куда-то вниз и протянул Виноградову пластиковый рекламный значек:

– «Семана негра»!

Простой, без затей черно-белый рисунок: силуэт убегающего мужчины – шляпа надвинута на глаза, короткие полы пиджака разметались в стороны… Впрочем, возможно, что первое впечатление подвело – и человек на картинке вполне мог оказаться вовсе не жертвой, а преследователем.

– «Семана негра»… – гостеприимный испанец продолжал улыбаться до тех пор, пока пассажир не прикрепил значек на отворот куртки – Бьенвенидо!

Только сейчас Владимир Александрович заметил, что такими же, как у него эмблемами заполнен весь город.

Маленький бегущий человек… Бегущий за кем-то – или от кого-то.

– Сеньор? – судя по вывеске над входом, они наконец добрались до цели. Виноградов расплатился – и даже в пересчете на наши рубли получилось довольно дешево:

– Грациас.