Танцорка

Я весь день был как на иголках. Ничто не успокаивало, ничто не отвлекало. Пить я не хотел, кусок в горло не лез. Только сигареты, только кофе, только хардкор. Бесит!!! Как же бесит, когда словно заноза в сердце свербит, сука. И не достать и привыкнуть невозможно. Пятая сигарета, голова уже начинает болеть от дыма. Никотин противно жжет простывшее горло. Подташнивает...

Выбрасываю с омерзением сигарету, скуренную лишь наполовину. Одеваюсь... Срываюсь снова с места. Меня так никогда за все 26 лет не торкало, честно. Не носился я никогда ни к кому. За мной? Да. Я за кем-то? Нет.

Не застегнув даже кожанку, выскакиваю из подъезда. Спрей, чтобы освежить дыхание, привычный привкус лайма во рту, залезаю в машину. Завожу. Еду.

Подъезжаю к ее дому, сижу минут десять, ломаясь, идти или не идти.

Вот подозревал же кретин, что не увижу нихрена приятного для себя. Но нет же, поехал. Баран тупоголовый. Из подъезда, держась за руку и смеясь, выходят влюбленные, мать их.

Меня разбирает полуистерический смех. Сижу, натуральный мазохист, смотрю, как они заворачивают за дом, бесятся как малолетки, ей-богу.

Не завидуй... шепчет разум. Легко сказать...

Уезжаю, второе утро к ряду. Но сегодня я звонить не буду. Ответ ведь будет очевиден. Снова дела, снова "извини, Илья, я занята". Делать все равно нечего, звоню Виолетте. Съезжу, племянницу проведаю, что ли. Давно не виделись, ну относительно давно, я обычно каждые недели две приезжал к ним. Мариша с довольными криками бежала ко мне и прыгала на шею. Красивая девочка, хорошая. Глазки, как у Малика, да и вообще она вылитая он в детстве. Жаль только, что отец у нее балбес, но ее-то он любит. Проведывает пару раз в неделю.

Подъезжаю к их дому, жму дверной звонок. Слышу, как пищит за дверью племяшка, улыбаюсь. Только она способна отвлечь меня от мрачности моего бессмысленного существования.

- Привет, Плюшка, - открывает Вита. Хорошая она девка. Не повезло, правда, ей, как с родителями, так и с мудаками типа Малика. Красивая, фигуристая. Даже после родов сумела привести себя в отличнейшую форму. Стала даже краше, чем раньше. Жаль лишь, что не цепляет, я бы с ней с удовольствием жил и не тужил.

- Слышь, Витоша, блин, - обнимаю ее и ловлю ураган с черными волосами, что несется ко мне с ангельской улыбочкой.

- Дядя Плюшка! - кричит довольная.

- Вит, я убью тебя, ты и ее приучила уже? - закатываю глаза. - Подожди, малыш, минутку, куртка холодная и влажная от снега, дай разденусь и я весь твой.

Быстро скидываю кожанку и тяну к ней руки.

- Ты, кстати, с Маликом разминулся, он в магазин поехал, - слышу от рыжеволосой.

- Ночевал у тебя? - спрашиваю, тиская неугомонное чудо на руках.

- Ты курил! ФУ! - возмущается и щипает меня за бока, вредина. - А почему у тебя желтая щека? Тебя кто-то стукнул?

- Ага, папа твой стукнул, - улыбаюсь.

- И за что тебя Малик приложил? - удивляется Вита. - И нет, не ночевал, просто рано приехал, возил малышку к зубному, у нее что-то с зубом было.

- Папа? - удивилась и пельмешка на моих руках. О, да... папа.

- Ага, мы с ним немножко поспорили. Но теперь все хорошо. Что с зубом, м? - насупив брови, спрашиваю ее и щекочу.

- Ладно, ты ее пока развлекай, я хоть дела поделаю, - слышу от Виолетты.

- Делай-делай, я у вас надолго, - кидаю ей, не отвлекаясь от девочки.

- Зуб шатается! И болит, тетя доктор сказала, выдернет его, если он не перестанет, и попросила не есть много сладкого, - насупилась малышка.

- С чего бы мне такое счастье? - приподнимает бровь ее мать. В самом деле, Вита даже флиртует со мной иногда, поэтому на ночь я не остаюсь, мало ли...

- Скучно мне, Витош, скучно, - ослепительно улыбаюсь ей.

Малик вернулся примерно через час. Мы пообедали. Пообщались, наигрались с малой, что та без задних ног после обеда вырубилась прямо на моих руках. Брат извинился еще раз за ту ссору в клубе. Виолетта, наконец, узнала причину той потасовки, после ,скривившись и покрутив пальцем у виска, ушла. Я ее прекрасно понимаю. Ромина для нее как камень на шее утопающего. Из-за нее она лишилась любимого. Не смогла со мной теперь завязать отношения. Забавно, да? Как один человек, просто своим существованием, способен портить жизнь другим, даже не зная сего.

Уехал я от них поздно вечером. И решил все же... заехать в клуб. Глянуть на нее перед сном грядущим. Если будет одна, подойду. А если с ним, то это уж точно будет мой последний туда визит.

У входа курили расфуфыренные дамочки, что стреляли глазами по всем, кто проходит. Симпатичные, но не цепляет... совсем. Захожу внутрь, музыка на миг оглушает, уши пока не привыкли к такой громкости. Как и глаза к светомузыке и полумраку. Сажусь у барной стойки, беру себе безалкогольную "пина коладу". Осматриваюсь. Пока что на горизонте мелькают лишь пара знакомых лиц... Ее не видно.

Спустя тридцать минут резко гаснет свет во всем клубе, а музыка сменяется на медлительную и тягучую. Гибкая фигура, танцуя, выходит на сцену. В том, что это Ромина, сомнений нет, ее я узнаю теперь и с маской на лице, и в тулупе.