Танцующая в витрине

Утро. Голова трещит. Лежу в чьей-то черной майке и трениках того же цвета без нижнего белья, и чья-то рука поглаживает мою талию. Открываю глаза, вижу перед собой руку, на которую наматывают мои волосы. Знакомый запах. Знакомый, но такой противный. Повернула голову увидела Марата. Вот вам и пробуждение. Утро доброе называется. Вскочила и молча побрела в ванную, и кто-то с постели промурлыкал, что-то о добром утре. Оно не доброе, и я тоже не добрая!

- Можно вопрос? – донеслось с кровати.

- Что ты делаешь в его одежде? – отвечать на этот вопрос я не стала и просто молча захлопнула дверь ванной.

Вышла из чудо-комнатки, нашла телефон, включила и увидела сообщения от Грега. Он благодарил за чудесную ночь, но за расставание с рассветом проклинал, просил вернуться. Позвонила. Не ответил. Отсыпается видимо.

Через час я и мама готовы были ехать по магазинам. Я вышла на крыльцо дома. Тут показался Макс на машине, взяв маму под руку мы сели в автомобиль и поехали закупаться.

- Виола, я тебя все спросить хочу.

- Я слушаю.

- Мы вчера случайно стали свидетелями вашего разговора.

- Да, он мне изменил! - выкрикнула я.

- Доченька, ну и что?

Нифига себе! Все оказывается так просто? "Ну и что?" Это совсем не то, что я так хотела услышать от матери.

- Мам, я не прощаю измен.

- А как же свадьба?

- Свадьба будет, но после сразу развод.

- Виолетта! - воскликнула мама. - Абсолютно все мужчины заводят себе любовниц. Это нормально. Свыкнись с этим и не мели глупостей. Никакого развода не будет.

- Что же ты папу все 3 года гоняла из дома, как узнала, что он с тетей Машей переспал? Ты же тогда не свыклась?

- Зато сейчас моя дорогая. Мужики - это как гусеница, пробует один листок, потом ползет ко второму, третьему, но все равно возвращается к первому.

- Я не прощу его.

- Ты его не можешь простить, но спишь с ним в одной постели?

- Мам, закрыли тему.

Через пару минут мы очутились у огромного здания. Ну все. Шоппинг начался!

* * *

2 дня до свадьбы.

Я забила на это мероприятие, просто жила своим чередом. Марат приставал ко мне с извечным вопросом: "Ты меня простила?". Ага, да, конечно, ну-ну. Вот так легко взяла и простила! Нет, любимый. Я тебя "простила" лишь для мести.

Утром я была на кухне, ждала когда мне привезут пиццу и тут как тут заявился Марат.

- Доброе утро любимая. - подошел он и обнял меня, после налил себе в стакан апельсинового сока.

Я промолчала, лишь сунув вилку в рот. Постояла, подумала, что без доверия моему плану не сбыться. Марат уже допил свой сок, как вдруг к нему подошла я, встала на цыпочки, обняла за плечи и сказала:

- Доброе утро.

- Что с тобой? - отодвинул он меня.

- Любовь познаётся в прощении, потому что тот, кто искренне любит, способен простить всё. - гордо выпалила я, вспомнив какую-то хрень из ванильных пабликов.

- Я знал, что ты меня простишь, котенок. - и меня снова прижали к себе.

- Может омлет? - предложила я.

- Не отказался бы. А сейчас извини, один звоночек нужно сделать. - достал телефон и вышел из кухни.

- Иди, сволочь! - шепнула я.

- Так ты все-таки его простила, Виолетта. - вдруг откуда не возьмись появилась... Мама.

- Я не могу забыть, но могу простить ему измену. - процитировала я, взбивая яйца в миске.

- И правильно.

- А ты куда?

- Мы с папой едем по делам, и так, прогуляться. Маргарита Семеновна зовет нас к ней в гости. Так что мы скорее всего будем поздно.

Вдруг раздалось протяжное шипение, просто я вылила приготовленную кашицу на раскаленную сковороду, ну и мне хотелось, чтобы мама скорее закончила этот разговор.

- Мы уехали!

- Удачи! - крикнула я и тут в кухню с улыбкой зашел Марат.

В это время я резала хлеб. Хм... Как предусмотрительно ты ко мне зашел, любовь моя!

- Обними меня. - жених протянул руки ко мне.

Не долго думая я с ножом, охотно, побежала в его объятия. И вот стоим мы: один думает о вечной любви, а другая пытается сдержать себя и держать нож в руке. Запах подгоревшего омлета настиг мой нос.

- Марат!

- Ммм...

- Марат!

- Что?

- Омлет!

- И что?

- Подгорает!

Я отбежала от жениха и принялась выкладывать омлет на тарелку. Он вообщем-то не пострадал... Я про омлет, ну и про Марата, конечно.

- Хозяюшка моя. - и чьи-то шаловливые ручонки после этой фразы начали стаскивать халат, оставляя меня в нижем белье.

- Прекрати. - откинула я его руки.

- Почему? Тебе со мной не нравится?

- Какая разница: нравится мне или не нравится. Я просто не хочу.

- Зато я хочу.

- А я нет.

- Вио... - начал он, но тут я развернулась и направила на него нож.

- Я сказала, что я не хочу, а это значит я не хочу!

- Я понял любимая, понял. Только убери нож.

Я по-прежнему стояла вытянув его вперед.

- Виолетта, пожалуйста, положи нож на место. Я клянусь тебе, что не трону тебя, если ты сама этого не попросишь.

Я тихо положила нож на стол.

- Может врачу позвонить? Ты как себя чувствуешь?

- Не надо никому звонить. - я опустила голову, кажется кто-то считает меня ненормальной.

- Все хорошо? - спросил он опять.

- Да. - подняла я голову и улыбнулась.

Марат все еще покосился на меня, а я все так же улыбалась. Хоть бы не пронюхал мой план, гад-гадский!