Танцы на углях (бонусная книга к дилогии) (СИ)

Не то, что летом. Совершенно не так. Летняя жара на море изматывает, осеняя прохлада — наполняет.

Ноги хотят бежать, идти им недостаточно. Топливо в груди горит, ускоряя внутри все поршни. Выталкиваешь энергию из легких, чтобы она сильно не шалила с организмом своими передозами, но она цепляется за уголки губ, растягивая их в улыбке.

Бежать по границе стихий - это правильное начало утра, самого правильного сезона на море. В эту тайну посвящена не только я. А еще собака, сидящая на лавочке и философски устремившая вдаль свой взгляд. И ее хозяин, который смотрит в туже сторону, стоя в асане на голове. Иногда, мне кажется, что они - это одно существо. Очень радует, что ни один нормальный человек не пойдет на море в октябре в такую рань. Нечего здесь им делать. Это время совершенно других существ.

И вот это существо смотрит в морскую даль всеми своими четырьмя глазами. Какая уже по счету эта наша встреча? Быть может, пора начать здороваться?

- Доброе утро!

- Волшебное... - довольно щурятся его человеческие перевернутые вверх тормашками глаза, а собачьи просто внимательно  дружелюбно смотрят.

Пять утра...

Это единственная возможность встать в доме первой и остаться совсем одной.

Потому что «Вите надо выйти», хотя бы раз в неделю, чтобы было кому войти обратно к тем, кто остался.

Царские особы еще спят. Все. Даже его Величество, который встает обычно в шесть и присваивает своими кроссовками это побережье. И плевал он на всех масонов и иллюминатов. Уж он точно знает, как и где хапнуть свою дозу праны. И если не встать быстрей его, то никакого утреннего побережья тебе уже не обломится. Обломится, конечно, кое-что другое, после чего ты будешь крепко спать еще часик. Потом тебя полусонную транспортирую в душ под тепленькую воду. Выходить, правда, из него придется уже самой. Потому, что Величеству нужно «выйти» тоже и отдышаться от своего "семейного счастья". Но на столе тебя ждет уже немного остывший кофе, идеально сотворенный именно по твоему вкусу.

Величества они такие - творят, что хотят!

Я сильно не рыпаюсь, послушно выпиваю вкуснейший кофе, глядя в окно.

Там — гроздьями висит Изабелла.

Делаю последний глоток холодного кофе. Входная дверь тихо хлопает.

Это значит в его мире прошло уже сорок минут. Время у нас с ним течет по-разному.

И пока в душе журчит вода, уже я творю чего хочу и «сотворяю» ему кофе по его вкусу. Гораздо крепче моего.

У него есть минут двадцать, пока в нашем царстве не начался ежедневный перманентный переворот. Высочества уже ворочаются в своих кроватках, досматривая свои хулиганские вдохновляющие сны.

Воскресенье…

Суровые будни царского семейство (часть 2)

Глава 2 - "Отведай и ты из моего кубка!"

- Детка!

Детка я пожизненно. Просто по факту того, что Величество намного старше. Пятнадцать мне,  тридцать или (когда-то наверное будет) сорок пять, я все равно — детка. Не уверенна, что он вообще помнит или осознает сколько мне. Как, собственно и я. Он просто Величество — великолепный и непревзойденный! А я - просто «детка». Мы живем вне временных условностей.

- Детка!!

- М? - опасливо заглядываю я в столовую.

С чего бы ему звать меня туда? Все уже позавтракали. Всё - портал закрыт!

Как ни странно, но его главные (но не единственные!) апартаменты дома — это его шикарная кухня-столовая, куда никто не смеет без особого повеления. Ну, или, как минимум, без основательного челобитья.

Опираясь на барную стойку, медленно размешивает что-то в своей чайной кружке. Картина могла бы быть умиротворяющей. Да. Вполне. Но, во-первых, он не в своем кресле, а во-вторых, слишком уж хищно исподлобья смотрят синие глаза.

- Подойди.

Недоверчиво поглядывая медленно приближаюсь.

- Что?

- Отведай-ка из моего кубка, - протягивает он мне кружку.

Это что-то новенькое!

Нет, у нас много всякого странного происходит…

Забираю из рук кружку, внимательно приглядываясь к содержимому.

- Что за зелье?

- Чай с сахаром.

- Нда?.. А что это такое плавает?…

- Я могу ошибаться, но, думаю, это манная крупа.

- Какой-то новый рецепт?

Какое сомнительное лакомство!

- Вот и я думаю… Не подскажешь, откуда в нашей сахарнице манная крупа?

- Оу…

- Отведай.

- Воздержусь!

- Пей, сказал!

- Я больше не буду! - тут же сдаюсь я.

- Чего «не будешь»? - опасно прищуривается.

- Пользоваться на кухне социальными сетями.

Лучше признаться! Выпорет же!

- Молодец. Увижу — выпорю.

Выливает манный чай. Споласкивает кружку.

- Чего еще не будешь?

- Самовольничать в хоромах!

- Хорошая девочка. Кыш...

Выдыхаю и быстренько теряюсь в детской. Падаю на пышный мягкий ковер. По потолку гирлянда… В детской хорошо! Бардак и пусто. Наследники по школам, садикам… Величество сюда добровольно не заглядывает. У него от детской нервный тик случается. И детская - это как Ватикан в Италии. Государство в государстве. И у меня здесь политическое убежище.

- Детка!!

- Я навожу порядок!

- Надеюсь, в голове? - заглядывает он, рассматривая сверху мою разоблачающую позу. - Вставай. За мной...

И я послушно покидаю своё политическое.