Телега в конверте

— Что?! — переспросила она. — Это уже слишком! Она повесила трубку.

«Значит, и не догадывается, — подумал я. — Вот будет сюрприз!»

В «Колос» я мчался, как студент за стипендией. Однако в сто пятом номере никого не оказалось.

— Уехала?

— Да нет, пошла в «Гастроном», — ответила дежурная по этажу. — Это в нашем же здании за углом.

Я решил не терять ни секунды и бросился к выходу.

— Гражданин, пропуск на чемодан, — остановил меня швейцар.

— Извините, но это не мой чемодан.

— Не ваш? — насторожился швейцар. — Минуточку. Через минуточку ко мне подошел дядя в штатском.

— Видите ли, это чужой чемодан, — оказал я, — понимаете ли, случайно перепутал…

— Понимаю, — сказал дядя в штатском, — не первый год работаем. Где сообщники?

И тут в вестибюле показалась Зоя. В руках у нее торчала банка сайры и фаршированный перец.

— Вот, — крикнул я, — это ее чемодан!

— Пройдемте, — оказал дядя нам обоим.

— Позвольте, зачем? — возмутилась Зоя.

— Пройдемте, — с особым ударением повторил дядя в штатском. — Вот этот тип увел ваш чемоданчик…

В милиции мы проторчали три часа: пока привезли из «Колоса» мой чемодан, пока опрашивали на всякий случай, что в них содержится, пока хохотали над дядей в штатском.

Зоя, как ни странно, поверила сразу, и мы с ней даже по-братски поделили сайру и перец. Благо, у меня был универсальный консервный нож с раскладной вилкой.

Ну а потом я провожал ее до самой гостиницы. Вот так все и кончилось.

* * *

Моя фамилия теперь не Ямочкин, а Беркутов. Да, да, представьте. И каждый раз очередную годовщину нашей встречи мы отмечаем по-особому. Никакого шампанского, цимлянского и т. д. — только сайра и фаршированный перец. А столом служит стандартный фибровый чемодан.