Телепаты: глубинная связь (СИ)

Да, я уже чувствовала себя мамой. Ведь это был мой первый питомец, на космической орбите у меня не было даже кошки. Слишком много я работала, иногда не появляясь дома по нескольку дней… а через полгода мне надлежит вернуться обратно.

Я ещё раз вздохнула. Придется попрощаться со Звёздочкой. Вот бы успеть увидеть, как она станет бабочкой…

Оторвалась от созерцания прекрасного кокона. Нужно было идти к Моргану — обсудить наш график. Если честно, очень этого боялась. Не знаю, почему я ляпнула про этот график, и вообще, как мне пришло это в голову. Просто я увидела Коршуна и так испугалась, что как-то все сами придумалось.

А потом заметила взгляд Моргана… мне кажется, он немножко удивился. Но я так благодарна ему, что он проявил понимание и подыграл мне. Ох, как же мне нравится этот мужчина, чего уж скрывать? Но моя работа мне тоже нравится. И рано или поздно все равно пришлось бы выбирать.

Я постучала в дверь. Тишина… странно, ведь мы заранее договаривались о встрече. Постучала ещё раз. Автоматический кодовый замок тихо пискнул, открывая дверь в личную каюту Моргана. Я надавила на холодную металлическую поверхность ладонью и вошла.

Внутри стоял полумрак, но от непривычки глаза воспринимали его как полную темноту. В нос ударил резкий запах сигаретного дыма и крепкого алкоголя. К горлу подступила тошнота: ненавижу сигареты и алкоголь. От них только кружится голова, тошнит, а наутро такое состояние, будто тебя переехал поезд.

— Морган? — осторожно спросила я во тьму.

— Да, я Морган Ортейл, и не люблю, когда из меня делают идиота, — услышала откуда-то сбоку и повернула голову.

Взгляд уже немного привык к темноте: Морган сидел за рабочим столом, откинувшись на спинку кресла, во рту у него дымилась сигарета. На столе стояло несколько бутылок чего-то крепкого, пепельница, полная бычков и стопка каких-то бумаг и документов. Мужчина был пьян.

— Прости… — робко ответила я, почему-то очень испугавшись. Никогда не видела Моргана таким. — Насчёт графика… мне пришлось сказать об этом. Коршунов бы не оставил это просто так. Да и сама идея мне показалось неплохой… если честно, я сказала всё это из-за страха.

— Причем тут этот чертов график? — огрызнулся Морган, а у меня прошли мурашки по коже. — Но, если честно, ерундовая идея. Ни к чему это не приведет, нервы только себе измотаешь.

— Я так не думаю…

— Подойди.

Поборов неловкость и страх, я просеменила к столу. Комната, в которой жил Морган, просто поражала своим аскетизмом. Мебели тут было даже меньше, чем в моей. Казалось, здесь разместилось минимум удобств, и то только потому, чтобы человек просто не умер. Минимальный комфорт: кровать, уборная, душ и шкаф с личными вещами. Вот и все… остальное предназначалось для работы, от гало-панелей до рабочего стола — создавалось ощущение, что Морган живёт, чтобы работать, а не жить по-настоящему… Какой ужас… для чего тогда вообще жить, если не радоваться маленьким мелочам? В свою комнату я натащила много чего, что поднимало мне настроение: от набора брошек, которые выписала с Земли до набора шоколадных конфет, которые периодически таскала, радуясь новому дню.

А здесь… будто голая стальная пещера, неуютная, не вызывающая ничего, кроме опасений. Бррр…

Я подошла к столу, заняв место в кресле напротив Моргана, нас разделял только стол с алкоголем.

— Здесь… мило, — соврала я.

— У нас глубинная связь, — усмехнулся Морган, а меня обдало его скверным настроением, — Можешь оставить любезности для кого-то другого. Здесь паршиво. Я и сам это знаю.

— Если знаешь, если тебе здесь не комфортно, зачем не изменишь все? — спросила я его открыто.

— Потому что привык жить так, а поменять что-то не было повода. Будем обсуждать интерьеры?

— Нет, конечно… я пришла насчёт графика…

— К черту график.

Я туго сглотнула.

— Хочешь обсудить что-то другое?

— Да.

Мне под нос полетела черная папка с длинной фиолетовой полосой, поверх нее — ещё одна, а потом ещё, пока не набралось ровно пять.

— Что это?

— Открой, посмотри, и не задавай глупых вопросов.

— Это очень грубо, Морган.

— Прости, пироженка, настроение совсем отвратное.

Повертев в руках первую папку, я ее открыла. Внутри было личное дело некой Оливии Герот. Я знала эту девушку, все телепаты в той или иной степени знакомы друг с другом. Нам довелось однажды работать вместе, и у нас сложилось отличное взаимопонимание. Если не принимать во внимание ее излишнюю сентиментальность, мы с ней были в чем-то даже похожи.

Похожи… внутри закралось какое-то странное чувство настороженности.

Оливия Герот. 27 лет, шатенка, рост 163 сантиметра, профессиональные навыки высокие. А дальше шли параметры, которые вызвали у меня большие вопросы. Про профессионализм больше не было сказано ни слова. Дальше описывались психологические и ментальные нюансы личности. С такими тонкими особенностями, что бросало в дрожь. Здесь был даже такой пункт, как коэффициент Тароля: соотношение эмпатии к телепатическим способностям и его влияние на общий характер личности — у Оливии он был 76.