Темная сторона Сети

— Нет, — возразил мужчина. — Кусунгобу даже не осознает, что делает. Он просто высчитывает возможности и уравнивает между собой изменения и цель. Войны, насилие, самоубийства, психозы, деградация людей… все это связано с Интернетом и управляется компьютерным вирусом. От него невозможно спрятаться. Он повсюду. И он не остановится, пока жив хоть один человек. Мы можем лишь служить ему в страхе наказания и надеяться, что до наших семей очередь дойдет не скоро.

Мужчина печально улыбнулся, наклонился к пачке сигарет, лежащей рядом с монитором, достал одну, закурил. Бледно-сизый дым нехотя потянулся в открытую форточку.

В комнате повисло молчание.

— Идиоты! — взорвался Павел. — Никто не станет убивать из-за каких-то там писем и сообщений! Бред! Откуда эта история?

— О том, что Кусунгобу — компьютерный вирус, знают лишь прошедшие Посвящение. Для остальных он — псих по другую сторону сетевого кабеля. Псих, способный на многое.

— Но он же текст! Всего лишь текст!

— А этого вполне достаточно. Механизмов воздействия много. К примеру, эффект плацебо. Дайте людям пустышку, скажите, что она работает, и они будут в это верить даже после того, как узнают правду. Или подмена понятий: если вам продают мухобойку, то предполагается, что мухи у вас уже есть, притом что дома вы их, скажем, не видели. Если учесть, что жизнью человека управляют базовые инстинкты самосохранения, пропитания и размножения… просчитать нас куда легче, чем полет куска железа по космосу, и неважно, нравится вам это или нет. Рано или поздно вы все равно поступите так, как он хочет. Обработать небольшую группу ученых не составило для него труда, а когда перед ним оказались мировые ресурсы… Первыми под воздействие вируса попали преступники. Кусунгобу обещал им деньги. Затем психически больные и впечатлительные люди — он сыграл на их патологиях. Так была запущена цепная реакция, и вот теперь Кусунгобу добрался до таких, как вы и мы.

Павел всматривался в окружающие лица. Их пропитывала безысходность. Сомнамбулическое подчинение. Словно ожившие мертвецы из кинофильмов.

— Тогда… чем вы занимаетесь?

— Поручения. Микроходы для воплощения его грандиозного плана. К примеру, у нас есть запись вашего разговора с психиатром. Кажется, его звали Сергеем. А, скажем, вчера я следил за вашей дочерью и извещал Кусунгобу о ходе урока. Если бы вы провалили Посвящение… то… вот. — Мужчина сунул руку под рубашку и достал оттуда пистолет. Протянул его Павлу. — Четкое указание — выстрелить девочке в голову. Полностью заряжен. Здесь больше восьми патронов.

В его взгляде сквозило что-то неуловимое. Просьба.

Павел внимательно посмотрел на оружие.

«Черт, это же…»

«Беретта 92S».

По спине пробежали мурашки.

«Я ни разу в жизни не стрелял, но когда беру его в руки… такое ощущение, что прожил с ним много лет, и на самом деле я — итальянский полицейский Коррадо Каттани».

Это не  по-настоящему! Вот корень его психического расстройства. Ни Лидии Михайловны, ни этих восьми оборванцев на самом деле не существует! Он докопался до истины. Нашел ошибку, которая расставила все по местам.

Дежавю. Один и тот же образ повторился дважды. И у психиатра, и здесь одинаковая раритетная беретта семьдесят седьмого года. Как? Невозможно.

Галлюцинация.

Все вокруг — галлюцинация.

Кусунгобу… Это болезнь в его голове просила об освобождении. Хотела совершить самоубийство.

— Здесь больше восьми патронов, — настойчиво повторил мужчина. Он неотрывно смотрел на Павла.

— Я понял, — прохрипел Павел. — Но… хотя бы… хотя бы скажи, как тебя зовут?

— А не  все ли равно? Пусть будет Юзернейм Один.

— Надеюсь, это поможет нам всем, Юзернейм Один. Я сделаю это. Уравняю цель и изменения. Если вас не существует физически, значит, не будет существовать и в моей голове. Прощайте.

if errorlevel=1 cmd /c call restore

:restore

Павел досчитал до десяти.

Глубоко вдохнул, задержал дыхание, направил ствол в лицо Юзернейма Один и нажал на спусковой крючок.

Грохнул выстрел. Тело с дырой в голове отлетело к стене, шлепнувшись в кашу из крови, мозгов и осколков черепа.

Из груди рвался крик: скреб когтистыми лапами в горле, бился в эпилепсии, но… крепче стиснув зубы, Павел перевел оружие на другого человека. Снова нажал на спуск.

Дальше. Не задумываться. Навел-нажал. Дальше.

Дальше.

Что-то шло не так. В глазах умирающих людей блестело торжество. Казалось, они вот-вот бросятся навстречу пистолету с криками «Меня! Меня следующего! Вдруг ты передумаешь! Скорее!».

Дальше.

«Почему они так хотят умереть?»

Дальше.

«Я ничего не понимаю… Сейчас будет восемь. Подожди…»

Комната наполнилась пороховым дымом.

Восемь.

Одежда испорчена.

Павел выдохнул. Выпустил оружие из рук и потянулся к заляпанной кровью пачке сигарет. Он не курил, но это был лучший момент попробовать несуществующие сигареты. Когда еще подвернется возможность?

Его пальцы словно растворялись в воздухе. А еще их колотило так, что казалось, они живут сами по себе.