Темная связь

Я спросила себя: какой предположительно мотив для убийства Катьки мог быть у этого удачливого молодого человека из обеспеченной семьи? Ответ – личный. Месть? Возможно. Ревность? Не исключено. Катька сама, как она сказала, кинула этого маменькиного сынка. Только вот будет ли маменькин сынок мстить женщине, которая его бросила? Не вероятнее ли предположить, что он тут же кинулся рыдать в жилетку своей обожаемой мамочке или постарался забыть «неблагодарную» и «вероломную» возлюбленную? У него появился бы лишний повод убедиться в том, что лучше его мамы в мире женщины нет. Не исключено, что он завел себе новую подружку, поскромнее, попроще, не такую красивую, но понимающую и нежную. Хотя Катька, царство ей небесное, казалась мне воплощением смеющейся нежности, и если и кинула этого Дебрянского, то значит, было за что. Что ни говори, а женская солидарность – прежде всего. Солидарность – солидарностью, только вот Катька была прекрасным человеком. Были, конечно, и у нее свои слабости и недостатки – у кого их нет? Она ведь не Дева Мария или ангел небесный, хотя мордашку имела прямо-таки ангельскую.

Меня распирало от любви и нежности к погибшей подруге. Я опять чуть не заплакала, тормозя у очередного светофора. Вынула из сумки платок, промокнула глаза и запретила себе думать о том, какой замечательной была Катька, и о том, что… ее больше нет. Нет, я не сошла с ума, я знала, что никогда не увижу ее живой… Вот именно, что знала, холодным, почти научным знанием, насквозь рассудочным и несокрушимым… Но сердце еще бунтовало, не соглашалось, препиралось с ледяной столбнячной непреложностью случившегося.

Поэтому я провела психологический эксперимент – предположим, я решаю какую-то арифметическую задачу со многими неизвестными, среди которых было то «интересненькое», что стоило Катьке жизни. Почему я связала это самое пресловутое «интересненькое» с фактом смерти моей подруги? Потому что доверилась какому-то тайному инстинкту, редко меня подводившему.

Мне нужно было выяснить, откуда пришла Катька и что узнала. Вполне возможно, что я ошибалась, предполагая, что гибель моей подруги была результатом того, что она узнала что-то «интересненькое». Вполне возможно, что речь шла о каком-нибудь романтическом знакомстве, о новом ухажере, состоятельном и внимательном… Черт его знает. Судьба всякого следствия на первичном этапе – перерывать все возможные предположения, а зачастую и теряться в них. Это надо пройти, пережить, не пасть духом. Я планировала встретиться со всеми людьми, фамилиями которых пестрела записная книжка моей подруги – гигантский труд, могущий оказаться к тому же и неблагодарным. Но у меня не было иного выхода. Катька уже ничем не могла мне помочь… Там, где витала ее душа, категории нашей жизни не имели никакого веса, ибо тот чистый эфир – обиталище душ после земной смерти (в ад я не верю) – прозрачен и тонок, невесом…

Мне почему-то приятно было думать, что все наши понятия о добре и зле рассеиваются в этом царстве невесомости как утренний туман. А мне, мне нужно было действовать. Ведь я еще здесь, где любое, даже тщетное усилие имеет свой пусть и не немедленный, но – результат, и цель моей работы заключается в том, чтобы сделать понимание этих самых понятий о добре и зле важным и весомым в жизни каждого…

Глава 4

Офис компании «Ситрон», торгующей продовольствием, находился в центре, а если точнее – на улице Тяпкина, дом четыре. Предъявив свое журналистское удостоверение на вахте, не дожидаясь переполненного лифта, вяло шлявшегося с этажа на этаж, я взлетела, можно сказать, под самую крышу восьмиэтажного панельного здания, где располагался вышеупомянутый офис. Звонить Дебрянскому я не стала, ведь давно известно: лучшие встречи – случайные встречи. Случайные для того, кого вы собираетесь опросить на предмет исчезновения общей подруги. Исчезновения, именно так, я не ошиблась в выборе слова, потому что в разговоре с Олегом не хотела открывать ему всей жестокой правды. Немного актерства никогда мне не вредило, почему бы не прибегнуть к нему и сейчас.

Я прошла по этажу, следя за нумерацией, указанной на дверях, свернула пару раз направо, пересекла небольшой холл с рахитной комнатной растительностью на окнах и, миновав узкий коридор, застыла перед дверью с номером восемьсот три. Постучалась.

– Войдите, – услышала я за дверью.

Я открыла дверь и шагнула на синий ковролин приемной.

– Здравствуйте, – широко улыбнулась я смуглой глазастой брюнетке, сидевшей за компьютером, – Бойкова Ольга, вот мое удостоверение.

Я протянула секретарше мои корочки. Та с интересом прочитала, кто я и какой орган печати представляю, и подняла на меня вопросительный взгляд.

– Мне нужен господин Дебрянский, он у себя?

– Да, вы по личному? – спросила она.

– Не совсем… Мне надо срочно увидеться с Олегом, – авторитетным тоном произнесла я, – мы знакомы.

– Минутку, – брюнетка набрала трехзначный номер на внутреннем телефоне и томным голосом сказала: – Олег, к тебе тут пришли. Госпожа Бойкова из газеты «Свидетель». Что?

– Скажите, что Катина подруга, – попросила я.