Темное пламя

И вот, значит, сижу на заднице и в шоке обозреваю окрестности — просторная комната, обставленная дорого и со вкусом, кровать с балдахином, на которой я лежал. Окно. Дверь. И шесть человек. Уже упомянутый мною мужик с кинжалом. У него на голове… корона!? А одет он… что-то вроде брюк, рубашка и поверх накинута мантия. И еще сапоги. На руках кольца, и в руках тот самый кинжал. Сам здоровенный, темные волосы с ранней сединой до плеч, карие глаза и суровое, но сейчас довольно растерянное выражение лица. И еще какая-то аура… власти. Еще двое похожи стилем одежды. Одеты в какие-то белые балахоны, с нашивками, изображающими золотые ворота. Лица их странно безэмоциональны. Еще двое в доспехах. Довольно крупные ребята. Только один в тяжелом латном доспехе и с двуручником за плечами, а второй в кольчужном, и за плечами у него два меча. Обоерукий, опасный боец, если у тебя нет щита, или меч не очень длинный. А еще присутствует парень лет двадцати пяти в обычной одежде. Ну или почти обычной — на ногах штаны из плотной материи, похожей на джинсу, рубаха, жилет. И еще у него нет оружия. Зато куча цацек — перстни и несколько висюлек на шее. Перевожу взгляд на себя и… не понимаю. Я узнаю себя и одновременно не узнаю. Руки… мне кажется, что они были другие, а эти странно, непривычно тонкие… перевожу взгляд на кисти рук, они хрупкие, как у девушки… Но я парень. Это я помню точно. Вроде бы. На всякий случай, оглядев себя еще раз, в этом убеждаюсь. Вот только все равно себя узнать не получается… Так все же, тело мое не мое!? Почему я узнать-то его не могу? Но как оно может быть моим, если я умер. Вот только если не мое, то откуда я его помню? И главный вопрос — какого черта меня прирезать собирались!? Мужик с кинжалом отмирает и, перепрыгнув одним махом двуспальную кровать, кидается ко мне, собираясь, по-видимому, добить. Вскакиваю на ноги и, пошатываясь, пытаюсь смыться, но слабость в теле мешает, и поэтому он догоняет. Успеваю попрощаться с этим миром и ожидаю удара кинжалом… но вместо этого меня обнимают. Впрочем, если судить по ощущениям, лучше бы меня быстренько прирезали, чем сейчас чувствовать, как трещат ребра и от недостатка кислорода кружится голова. Еще и орет над ухом. Кстати, ор хоть и немного режет ухо своей непохожестью на слышанное ранее, все же я его понимаю. Итак, что он орет-то?

— Хэй!!! Малыш!!! Ты очнулся?! — и повторяет это в разных вариациях, не снижая интенсивность голоса. Попутно доламывая мне ребра. Такая вот сдвоенная пытка, и моральная и физическая. Наконец меня отпускают, и я плюхаюсь на свою многострадальную задницу, пытаясь снова научиться дышать. Обретя второе дыхание, задаю мучающий меня вопрос:

— Простите, а вы кто?

— Хэй, мальчик мой, что ты имеешь в виду, это же я, дядя Альти… ты что, меня не узнаешь? — изумляется здоровяк, оказавшийся «дядей Альти».

— Вообще-то нет. А меня, получается… Хэй зовут? — неуверенно спрашиваю я. Странное какое-то имя… вроде бы…

— Да. Ты и этого не помнишь?

— Я вообще ничего не помню, — признаюсь я.

— Мессир Арт? — этот… «дядя» повернулся к мужику в нормальной одежде.

— Потеря памяти, такое бывает. После особо сильных потрясений, — чуть подумав, ответил тот.

— Хэй… впрочем, возможно, это даже к лучшему, — кивает своим мыслям Альти.

К лучшему? Не помнить себя — к лучшему? Что за бред он несет? Не могу сдержаться:

— Почему? Почему к лучшему?

Он смотрит на меня, и я вижу в его глазах сочувствие и переживание… вроде бы искренние. В ответ стараюсь показать решимость:

— Я ведь все равно узнаю. — И он, еще немного посмотрев на меня, отводит взгляд в сторону, затем начинает рассказывать:

— Хорошо. Две недели назад у тебя был день рождения. И я… я старый друг твоих родителей. Я приехал к вам. Сначала все было хорошо. Праздник, мы веселились и дурачились. Нечасто получается так отдохнуть. А потом на нас напали… нет, не так. На меня напали. Покушение. Два элементала крови, их призвали с помощью артефакта и целью указали меня. Твой отец был боевым магом. Мать — теоретиком, но и она сражалась просто отлично… они были… превосходной парой… Они защитили меня от этих тварей. Не хотели гражданской войны, и потому пожертвовали своими жизнями ради моей защиты. Они погибли… на моих глазах… Я думал, что и ты… ты как будто спал… и маги помочь не могли… по их словам с тобой все было в порядке, ты просто не желал просыпаться… хорошо, что ты пришел в себя, мой мальчик. И… спасибо. Лианне и Ратме я уже не смогу это сказать, — он судорожно сглатывает. Его голос глух, и в глаза он смотрит только на последней фразе. Ему… больно? И, кажется, стыдно. Стоп. Папа… мама… мертвы? К-как так? Стоп, мне незнакомы эти имена! Но почему тогда на сердце так тяжко, а перед глазами стоят их лица?

— Я понимаю, вывалил на тебя все это… потом мы с тобой обязательно нормально поговорим. Обещаю. А сейчас… сейчас надо тебя в порядок привести, перед Ней тебе лучше выглядеть поприличней! Да и вообще, ты же иллир, ты же Арней! — пытается улыбнуться Альти.