Темнота Крида (ЛП)

Ненависть в его голосе была ощутимой, практически осязаемой, и все же я ничего не сказала. Было очевидно, что он ненавидел Крида, чувствовал себя обделенным из-за того, что у Крида были деньги, а у него нет. Может быть, если бы он не тратил большую часть своих чеков на выпивку, у него было бы больше свободных денег, но я давным-давно усвоила свой урок, когда дело дошло до того, чтобы указать на это, папа не хотел этого слышать. Он не хотел слышать ничего, что опровергало бы его взгляды по какому-либо вопросу.

Отец кипел от злости, когда вез нас домой, из центра города в старый район, в котором мы жили. Наблюдать за сменой пейзажа от высоток и новых зданий к старым, полуразрушенным домам было немного шокирующим, думаю, я привыкла жить в центре города, в шикарной квартире, с Кридом. Это было не так уж далеко, и все же это было похоже на совершенно другой мир. И, честно говоря, папа жил не в ужасном месте. Наш дом выглядел просто наихудшим образом, потому что он никогда за ним не следил. Никогда не ремонтировал двор, никогда не чинил сломанный сайдинг, который сорвало бурей. Все всегда зависело от меня, и просто были некоторые вещи, которые я никогда бы не могла сделать, например, забраться на десятифутовую лестницу, и чинить сайдинг.

Я оплачивала счета. Я стирала белье. Я готовила в дополнение к выполнению домашней работы и пыталась жить своей собственной жизнью, но, как оказалось, быть родителем, когда ты всего лишь ребенок, было тяжело, а делать это в то время, как твой так называемый папа пользовался любой возможностью, чтобы напомнить тебе, насколько ты никчемная, было еще труднее. И это ничего не говорило обо всех тех случаях, когда он был настолько пьян, что толкал меня и бил. Ощущение его рук на моей шее было чем-то таким, чего я, как мне казалось, никогда не забуду, чем-то, что останется со мной до самой смерти.

Если бы у моего отца был свой путь, я бы умерла в тот день, когда он умер, потому что после его смерти у меня не было бы причин продолжать жить, так он думал. Я была его слугой, его рабыней, а не его ребенком. Я была тем, в чьи обязанности входило заботиться о нем, а не наоборот.

Папа въехал на подъездную дорожку к своему дому и доехал до самого гаража. Он припарковал машину, выключил ее и раздраженно вышел. Он не сказал больше ни единого слова, когда обошел машину и вытащил меня наружу, его хватка на моем предплечье была такой сильной, что причиняла боль. Он затащил меня в дом, и как только мы вошли внутрь, он снял с меня сумку и бросил ее на пол, рядом с тем местом, где мы всегда ставим обувь. Я была настолько не в себе, что даже не вздрогнула, когда услышала, как ноутбук внутри сумки упал на пол.

— Ты пойдешь в свою комнату, чтобы подумать о том, через что ты заставила меня пройти, — прошипел мой отец, нахмурившись. Он повел меня к лестнице, таща вверх, не заботясь о том, что держал меня за руку так неловко, что я споткнулась. Он не остановился, он продолжал идти, и как только мы добрались до моей комнаты, он практически втолкнул меня внутрь.

В этот раз я смогла удержаться от того, чтобы не споткнуться, медленно развернуться и посмотреть ему в лицо. Мой рот открылся, но я не произнесла ни слова. Все, что я могла делать, это смотреть на своего отца в замешательстве, в ужасе и удивляться, почему это происходит. Мой отец пристально посмотрел на меня, и меня осенило, он постарел. Может быть, он всегда выглядел таким изможденным и грубым, но до этого момента мне никогда по-настоящему не приходило в голову, насколько старым он выглядит. Вот что делает с тобой чрезмерное употребление алкоголя. Он был не так уж стар, сорока пяти лет, но сегодня казался намного старше.

— Я не хочу слышать от тебя ни единого слова, пока не получу извинений, — прошептал он, нахмурив губы. Злобное выражение было у него на лице повсюду, в глазах и на лбу. Больше он ничего не сказал, схватился за ручку моей двери и захлопнул ее. Я услышала его тяжелые шаги, когда он шел по коридору.

Я не знаю, как долго я стояла там, уставившись на дверь, сколько времени мне потребовалось, чтобы хоть немного прийти в себя. Возможно, прошла минута, а может, и пять. Я не знала. Время сегодня вело себя странно, с другой стороны, весь этот долбаный день был странным.

Происходит ли это на самом деле? Мои мысли понеслись вскачь, когда реальность наконец-то наступила. Это было похоже на сон, и все же какая-то часть меня говорила мне, что все это очень реально. Это была кульминация ссоры, которая произошла у меня с отцом много времени назад, той, когда он так разозлился на меня, что душил и чуть не убил. И если он сделал это однажды, то сделает это снова. Что, если в следующий раз, когда это случится, в раковине не будет стакана? Что, если это случится, а в пределах досягаемости не будет ничего, что я могла бы использовать для самозащиты?

Что, если он убьет меня?